Obras Independientes

Los vientres ausentes Desperté con el recuerdo de siempre. Tenía siete años y alguien me alzó para ver a mi madre muerta. Mi cabeza subiendo por el féretro, por el borde labrado de madera color cereza brillante con herrajes de metal dorados. Tenía siete años. Mi madre había muerto. Estaba al lado del ataúd y...

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Está de pie. Su mirada se pasea por ese bello y desnudo cuerpo que tantas veces lo ha cobijado. Se pasea por su cabellera, que algo desordenada implora la presencia de algún cepillo de cerdas para ordenarla. Su espalda de una nívea blancura, refleja la palidez de una luz mortecina que apenas llega a cubrir...

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