Corre el año 1944, estoy aquí en la gran manzana bebiendo un whisky entre humos de coches y cigarros por la mañana.Hay una niebla tremenda y un frio que no se aguanta, te juro que si cierro los ojos recuerdo el sabor que hay entre tus piernas, ja, ya siento caliente mi garganta.Aun lejos entre...
Esto no es una historia, no es una poesía. Esto es una imagen, un olor, una película, una persona, un paisaje. Esto puede ser lo que desees o no ser nada. Esto podes ser vos.
Primeros poemas que escribí, sin ningún orden cronológico. Aquél tímido verano del 2022, que me presentó a esa bella flor de ceibo, vestida de miel, con sus tan bellos dientes de metal; y detrás de tan utópica imagen, la realidad del amor imposible.
Cuando vamos a un museo y paramos a ver una obra, incluyo a todos, pensamos en Ernesto Sábato y en una de sus obras más populares, quizás con viento a favor alguien repare en nosotros y así comience una historia que sea digna de contar. No recuerdo bien el mes en transcurría, yo estaba abrigada...