El gorrión pica el pan en la mano abierta.

A

Con unas alas rotas de vuelo indómito

escapan las palabras hacia las nubes de papel

confundidas en su errabundo destino

que inclementes exasperan el ánimo del poeta.

B

Dice que se le fugan,

se le fugan las ideas;

cuando quisiera escribirlas,

se le van de la cabeza.

C

Revolotean en mí,

cual frágil mariposa.

Cuando las quiero atrapar

vuelan tan rápido y tan alto

que no las puedo alcanzar.

Entonces quisiera volar…

Y ser mariposa.

D

Jugando a crear

me pierdo buscándote.

Palabras que te definan

y me lleven hasta ti.

El tiempo pasa

y tú no llegas:

palabra vacía.

Queda el juego jugado

muy lejos de estar contigo.

E

Escribo lo que pienso

o pienso lo que escribo:

las palabras engañan

o desvelan nuestros sueños.

F

Incapaz de parir un verso

voy aumentando mi confusión.

Se me escapa la parida:

¡¡maldita descomposición!!

G

Las palabras dan vueltas y vueltas,

chocan entre ellas,

me dejan pensar,

sonrío.

Mientras por dentro

mi alma está llorando.

F

Escribo sobre sueños

(sobre los sueños de otros).

Me piden que funcione

(mas yo no sé qué es eso).

Intento desdoblarme

(y la vida me aplasta),

y no llego aescucharme

(y hacer lo que yo quiero).

Las palabras me llenan

desde que era pequeña,

las siento en mi cabeza

como nube pesada,

sé que si no las miro

acaban empapándome,

mas si intento atraparlas

se convierten en nada.

Y quisiera soltarme

un día la coleta

y que poco me importe

que la gente me juzgue.

Olvidarme de prisas,

liberar a mis letras

y que vuelen tan alto

como yo nunca supe.