club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Historias del pan 2 El tubo de rayos catódicos emitía luz, alumbraba su cara, sus ojos profusamente irrigados de venas. Emitía ondas sonoras también que no encontraban en Nicanor receptor alguno. Y eso que nunca le había hablado el aparato algo tan de su incumbencia: “¡La muerte del pan de 50 (pesos) fue una decisión política!”, continuaba con vehemencia...
En el ulular de los búhos, en el canto de los grillos está contenida la noche entera, como la mañana en el olor a pan y café. ¡Qué símil más extraño! Necesito pan. En la superficie del café se revientan las últimas burbujas, consumándose la calma y la negrura acastañada; tengo la vista clavada en...
Buenos días, Eloy, es hora de escribir tus memorias, luces encendidas y tabletas de café listas en taza. Un clic y cama inclinada. Otro clic bandeja de escritorio a tus piernas y si te cansas puedes dictarme, soy tu asistente y estoy aquí para lo que necesites. Erika ¿qué día es hoy? Aún no me...
Este microrelato resulta ser bastante vanidoso, narcisista hasta las letras, hablando de sí mismo en su narración. ¿Es por eso que termina quemado? ¿Y qué tiene que ver el pan? ¿Vale la pena leer esto? ¿Pero quién es el vanidoso, el relato o la autora? Que decirles: quien no arriesga, no gana. Un pedazo de pan quemado no ha matado a nadie. Ustedes sabrán! ¡Que la historia nos juzgue!
La increíble conversación entre el pan del escaparate y el hombre que entró a verlo. . . Aunque os parezca inverosímil, os voy a contar algo que me contaron de alguien, que —caminando sin rumbo fijo, por caminar— le pasó esas cosas que te hacen dudar sobre la cordura de quien te lo cuenta. Y...
Aprendiz Mamá enfrentaba la masa. Su ritual empezaba muy temprano limpiando la cocina, sacando los espíritus escondidos en ollas y sartenes. Se ponía su delantal blanco y una pañoleta floreada. Yo solía espiarla, me inquietaban los ruidos de trastos a la madrugada. Espolvoreaba harina sobre la mesa, disponía los recipientes con las pócimas necesarias,...
La luz natural de la soleada mañana penetró en los ojos de Gabriela. Unos tempranos y recios rayos de sol habían traspasados los finos tejidos de la cortina de su habitación. La bulla de la calle indicaba que despertaba tarde; la flojera aprovechaba la oportunidad, nadie había tocado su puerta, estaba sola en casa. Gabriela,...
En un rincón de la vasta Andalucía, de cuyo nombre quisiera acordarme pero me es impreciso, vivió un buen hombre llamado Manuel, hijo de un honrado panadero que, como su padre antes que él, se ganaba la vida transformando el modesto trigo en el más sabroso pan que jamás haya cruzado labios de hombre o...
Me gusta saber que soy parte de este lugar, me gusta escuchar al mundo con todo su ruido espontáneo y sísmico al mismo tiempo. Eso que te nutre te eleva y te hace caer de 60 u 80 golpes, tal vez más… Aquello sólo nos dejó migajas de nosotros mismos, esos que arrebatados de ira...
Es mil novecientos sesenta y siete en Chiquinquirá Colombia, la panadería del pueblo está surtiendo de su recién horneado pan a sus habitantes, pero ese sábado será diferente, jamás volverá a ser igual, Elías y Rosa, un par de adolescentes, están pasando momentos difíciles y de zozobra mientras elaboran y surten el pan.
Dos ojos hambrientos. El vacío de su estómago se refleja en lo profundo de sus pupilas. Ya no le queda nada, tan solo un largo pelo que arrastra con ella las migas de la calle y un deseo profundo por encontrar algo que la mantenga de pie en este mundo. Pero la gente sigue pisando...
El abuelo construyó con sus propias manos y la ayuda de los hijos mayores la casa familiar, a la que no faltó el horno. Una cúpula de ladrillos refractarios anexa al porche trasero de la casa, rodeada de un muro semicircular de piedra y su tejado de losas de pizarra.
