La noche de los corazones rotos.

Negros  y  enormes  nubarrones  cuál  siniestros sicarios, se  acercaban  velozmente  por  el  Norte. Venían  enfundados  en  fúnebres capotes  que  el  viento  hacia  sonar  con  acompasada  monotonía. Con  cada  ráfaga  de  viento  que  los sacudía, semejaban lejanos  tambores  con  sus  lonjas  rotas, incitándonos  a  luchar  valientemente  en  pos  de una  guerra  que  no  era  nuestra.  No  era  de  extrañarse, pues  es  algo  muy  corriente  y  humano, por  cierto.
Todo  ello  nos  dejaba  en  el  corazón  un  feo  presentimiento, algo  como  un  funesto  augurio.
Así  había  amanecido ese  fatídico  27  de  Junio  de  1973, donde  comenzó la  dictadura  Cívico  Militar, en  mi  amado  Uruguay.
La central  obrera  de  los  trabajadores   metalúrgicos, ( a  la  cuál  yo  pertenecía)  nos  mantenía  informados   del  acontecer, tal   y   como   iban  ocurriendo  en  el  día  a  día.
Además  desde Argentina  llegaban  diarios  que  narraban  todo como  de  un  hecho consumado
¡ Habíamos  entrado  en  una  dictadura !
Se  habían  disuelto  las  Cámaras  y  los  militares  eran  los  que  estaban al  mando  del  país. 
Para  entonces yo tenía  23 años  y   hacía  5  que  trabajaba allí.
Los mas  veteranos  nos  enseñaron  a  organizarnos para   ésta  triste  y  nóvel  ocasión.
Se   repartieron  las  tareas; unos  a  mantener  la  higiene, otros  para  la  cocina  a  pelar  verdura, otros  de  vigilancia  por  los  perímetros  de  la  empresa  ya  que esta  era muy  grande.
Y  a   mi  tocó  acompañar al  abogado  de la  enpresa  a  lacrar  las maquinas  para  saber   que  no  fueron  utlizadas  y/o  saboteadas.
Para  las  siete  de  la  tarde  de ese  primer  día  con  la  democracia   fallecida , una  espesa  niebla  pobló  campos  aledaños  ocupándose  de  confundirnos  un  poco  mas  de  lo  que  ya  estábamos. Fue  una  noche  fría,  de  manos  en  los   bolsillos   y  corazones  rotos.
Pero  afloró  el  compañerismo  y olvidando  tontos  agravios  políticos  partidarios, estábamos todos dispuestos  a  ayudarnos, sobre  rodo  a  los  muy  jóvenes  que  necesitaban  de contención. 
Esa  noche  descansamos  poco, y  lo   hicimos   todos  acurrucados  para  darnos  mutuo  calor
Así  dormitamos  un  poco  y  como  almohada   usamos  el  mas  ancestral  de  los  temores  humanos, el  miedo a  la  muerte.
Y  entre  esos  hombres  rudos  y  fornidos, bebedores de  blanca  caña  brava;  esa  que  está hecha  de trompadas  embotelldas  para  entrar en  calor  en  los  crudos inviernos  sureños; surge  el  hombre  asustado.
Entonces   libre  de  falsas  vergüenzas,  oré  en  voz  alta  a  mi Creador  con  fervor  de  niño.
Y  pronto  130  oraciones  se  hicieron  eco  de  una  sola, donde  alguno  de  esos  rostros  curtidos  dejó  escapar  una  lágrima.
Ya  sabíamos  que  el  ejército  nos  vendrían  a  desalojar  y  en  medio  de  la   noche, un  jóven compañero  de  trabajo   dijo; » El  viernes  sali  de  casa  en  la  mañana   enojado  con  mi  madre  por  una   estupidéz   y  le  corregí  vez  de  decirle  que  la  amaba. ¡ha!  si  hubiese  sabido  que  esto  pasaría,  otro  gallo  cantaría»
Algo más  lejano  otra  voz   reclamaba ;» Yo  reprendí  a  mi  hijo  que  pillé  fumando, cuando yo  había  comenzado  más   jóven  que  él» 
Y  así  cada  uno  hizo  su  ímtima  confesión  y  sin  imaginar  que  para  algunos  sería  la  última. Entonces  a  las  7  de la  mañana  del  décimoquinto  día  de  ocupación, asoman  a  los  portones de  entrada ,  varios  camiones  verdes   lleno  de    «yerbas»   camuflados… como  personas..
Pero  no  me  engañan,   sé  quienes  son
Bajaron  del  camión  y   se  tiraron  al  suelo  esgrimiendo  sus  armas  con  unos  enormes  perros
junto  a  ellos.
Nosotros  no  teníamos  ni  piedras, aunque  no  nos  eran  necesarias  ya  que  teníamos  la verdad  flameando  como  la  bandera  de  los  «33  Orientales»  rezando  en  mayúscula  como  en   un  imaginario silencioso  grito  de   «LIBERTAD  O  MUERTE»
Nos  subieron  de  uno  en  uno  y  a  palos  los  21  escalones  hasta  los  vestuarios, donde  nos  preguntaban  quienes  eran  nuestros  líderes  sindicales
Nadie  dijo  nada, pero  como  revisaban  todo, hallaron  una  urna  con  listas  de  votación  y   los  nombres  de  los  8  miembros  elegidos  en   esa  ocasión  de  hacía  tres  meses….¡Maldita  suerte!
Y  así  los fueron  llamando  de  a  uno, les  quitaron  la  camisa  y  los acostaron  con  el  torso  desnudo  sobre  las  cajas  de  los  camiones  que  tenían  una  capa  de  arena  y  pedregullo  mojado.
Nunca  supe  más  nada  de   ninguno  de  ellos.A  veces  por  las  noches sobre  todo  las  de  tormenta,  recuerdo  las  horas  jugando  ajedrez  con  un  vizcaíno  llamado  Don  José  que  huyó  de  la  guerra  para  verse en  unaque  no   era  suya
Mis  charlas  filosóficas  con  Don  Quiroga, un  comunista  de  la  vieja  escuela, político pasional quién   jamás  deseó  influir  en  mi  pensamiento  político, nunca.
Por  ello  cuando a  veces  mis  nietos  grandes  me  preguntan  como  era  mí  vida  en  el Gobierno  de  Facto, les  digo  que  solo  fuí  la sombra   de  grandes  hombres  que  influyeron  en  mi vida, de  diferentes  manerasLos  más  pequeños  nada  saben  de  esos  tiempos  y  por  lo  tanto  no  preguntan  sobre  ello  y  por eso  doy  gracias  a  mi  Creador.
Algunas  veces  paso  por  el  lugar  donde  trabajé  por  42  años, entonces allí  corretean  en  los  laberintos   de  la   memoria  los  12  años  de  obscuridad  en  la  que  vivimos  hasta  que  en  1985  renació la  Democracia.
En  loco  tropel,  los  recuerdos  se  empujan  por  salir  primero  y  tambien  entre  ellos  se  cuela  el  olor  a  los  guisados  que   hacían  los más  jóvenes y  de  los  cuales  estaban  orgullosos.
¡Y  de  solo  pensar  en  ellos  ya  necesito  un  digestivo ! 
Allí  es  cuando  pienso  en  mis  viejos  compañeros  y  me  invade   el  olor  a   pedregullo  y  arena  mojada,  a  camaradería   más  allá  de  los  sentimientos  partidarios, a  fuerte  tabaco  negro  y  brava caña  blanca  en  porrrones  de  barro
Han  pasado  37  años  y  cada  uno   lame  sus  propias  heridas, pués  aún….¡nadie  ha sanado!

                                                                            FIN