Voces de polvo y barro

Para: La tierra de las mujeres mudas.

​Trato de observar las memorias del pasado que vienen al rozar los muros de las casas viejas en susurros de dolor y melancolía, pero no puedo ser solo un observador porque el dolor me come, me transforma en algo que no soy.

​—¡Nooo! No es melancolía; dolor, sí. Lo otro es rabia. Me gritaron las calles vacías al levantar el polvo. No soporto cruzar el umbral de este lugar vacío y frío.

​—¡Hazlo! —me ruegan las paredes de barro de las casas viejas.

​El silencio obligado, la sumisión y el abuso borbotean como moneda de cambio entre los murmullos de los espíritus de las mujeres sometidas.

​—¡Calla! Está prohibido recordar —me recordó la fuente seca en ruinas de la plaza del pueblo abandonado.

​Pero yo trato en cada esquina que doblo, en cada rama que se mueve, en las hojas secas que caen; trato, trato incansablemente de borrar las huellas del pasado marcadas en el barro.

​—No se puede —escucho tristemente desde las ventanas vacías de las casas en ruinas.

​—¿Por qué? —finalmente me animo y les hablo a las ruinas.

​Silencio. Y me doy cuenta de que el sufrimiento de esta tierra es más grande que el tiempo. Porque lo que se vivió en este pueblo no se borra.

​Así que traigo capas y capas de polvo de aquellas montañas ajenas al dolor de este lugar, para convertirme en un bálsamo a los lamentos de las ánimas que reclaman su lugar en estas ruinas de Comala.

La voz del viento.