ALA PUTA DE LA VIDA

Hoy es otro día mas como cualquier otro, la diferencia es que hoy tengo la mente nublada para escribir. Pienso si al quedar sin ideas la llama que esta dentro de mi se habrá apagado, eso es imposible por que ahora, por que no cuando estaba apunto de morir por que ahora cuando estoy empezando la mejor etapa de mi vida.

Después recordé que de alguna manera los escritores son personas con mentes desordenadas y desesperadas y cuando tienen un mínimo rayo de esperanza dejan de ser escritores. y dije: «esto no puede estar pasando!». fue en busca de ayuda donde mi amigo aquel escritor que eran de los mejores pero nadie sabia que existía tal como yo, y decidí decirle.-me llego un rayo de esperanza-

Dijo: -tranquilo simplemente recuerda y llénalo de niebla con una botella-.

ese es mi mayor problema no sirven mis cajones todos están dañados, el delos recuerdos, el de el olvido, el de los sueños rotos, y el de los sueños cumplidos.

lo único que me queda es la escritura con eso vivo es mi vida, y si eso se termina moriré de hambre.

no vi que me podía ayudar de alguna forma así que decidí irme de su casa al bar, pedí una copa de whiskys, dije: – si no seré mas escritor tomare esta copa por mi y ala salud de charles bukowski.

y pensando en mi vida, empece a pensara que la vida es una completa puta desde que naces pagas su servicio y a mediado que te da mas placeres te cobra mas caro, pero bueno como yo ahí hombres que luchan tanto en la vida que se les olvida disfrutarla.

igualmente de todo el dolor que e vivido se que el dolor es pasajero, y el placer también lo es,y nada es duradero ya de pequeño me enseñaron que nunca diga nunca y tampoco para siempre.

y con el análisis final de que la vida es una puta me retiro del bar no se si a suicidarme siento que si no puedo ser escritor no tengo por que pagarle a esa asquerosa, y así termino esto escribiendo sobre vivir para sobrevivir.