Poemas de las Mentiras

La verdad de la mentira comienza con alguien que las cree, el mundo subjetivo empieza en uno mismo siendo que cada persona es el sujeto de experimento.

Cuando nos enfrentamos a personas intelectuales que ven el mundo de una forma sencilla y nos advierte de su forma de ser nos encandilamos y formamos un altar con ese personaje temporal y efímero el cual nos relata su vida y su forma de escribir, también puede iluminarnos el camino para medirnos y recrearnos en nuestro modo de ver las cosas, como decía Arthur Schopenhauer, nosotros somos el sujeto que experimenta, el objeto directo.

Cuando conocí al poeta de las mentiras eróticas pude conocer un mundo lleno de letras nuevas y exclusivas que antes no las fundamentaba o desconocía, era en si algo que lo irreal se esclarecía y se iluminaba. Este ser me mostró un camino lleno de autores nuevos y formas de escribir que antes no tenía presente e ignoraba por completo, un camino con técnicas y ejercicios que estimulaban mis creaciones, imágenes escritas, lineas de fantasía, uniones de géneros y demás, esto abrió un paréntesis en mi forma de reconocerme y reestructurarme, un nuevo comienzo a mis letras…

Siendo una persona al borde de la miseria no podía tener amplios rumbos a los cuales ir o conocer, era escueta en mi vida y mi conocimiento.

Está historia comienza con un libro y una mentira, continua con ejercicios de lectura y escritura donde yo pude entender como las letras queman y se aceleran en uno cuando la sangre es tinta y los dedos lápiz, es cuando te encontras con poemas que te dicen ve hasta el final, aunque pierdas todo, utiliza tu intelecto para relacionarte con el mundo y reconocerlo, a las orillas del mar las olas negras se funden con tu alma y las recorren como un amante en la noche iluminada con el velo de la tenue luz de cristal, adormeciendo tu sed de lujuria en los brazos de tu amado, acá descubrí la belleza de la prosa, de la literatura, de los talleres, el respeto a los grandes como Borges, aprendí a entenderlos y llenarme de ellos, aunque la mentira continuaba y no calmaba su sed de río caudaloso…

Yo me fui encandilando por mi forma de escribir nueva y de esa persona que me corregía sin ser profesor, pero estimulaba mi lírica, allí yo era escuchada y de a ratos admirada, pero luego sucedió y comenzó el tema de cómo explicar lo que uno siente en soledad absoluta? cómo dar a entender el dolor que es tomar unos mates sola y no poder hablar con un interlocutor que te escuche y retorne tus preguntas rotas o mal heridas, tus palabras filosóficas, es tan doloroso caminar y ver los sarmientos muertos y las hadas sin alas para volar , ver los dragones sin fuego, los temblores de la tierra y las bailarinas tibias recorriendo tu cara como seda en el cuerpo de la doncella, cómo explicar cuando los poemas son simplemente el eco de un autor con doble vida, que de repente era un erudito, luego era una persona interesante por ser escritor o estudiante de abogacía donde el sistema de pago te hace acreedor de un puntaje; cómo describir cuando uno descubre que todo lo que experimentaste hasta ese momento era solo una fachada inútil donde el personaje había estudiado formas de enamorar a las mujeres como Don juan.

La historia esta llena de desamores y amores dobles, amores truncados llenos de mentiras y de agresiones, en la calle podemos escuchar o vivir; podemos creer que la persona que nos dice que puede ser nuestro compañero eterno y no solo un recuerdo es la que nos manipula y a la vez denigra, esa misma persona logra elevarte (en mí caso) a un mundo lleno de nostalgias e imágenes de murrias antiguas donde las montañas eran mujeres con escapularios blancos y el cielo en días tormentosos buscaba con sus linternas joyas perdidas en los cerros. Acá la pregunta que uno se hace es «cómo seguir», siendo pobre en letras muertas, quemadas, ovilladas, pobre económicamente, no pudiendo lograr amistades, ni salidas laborales porque el sistema Argentino discrimina por la edad, cómo salir adelante con el corazón lleno de esquirlas de una traición. Claro las canciones, los libros, los poemas hablan de esto con letras juguetonas y estrepitosas donde el mar ya no llega a la orilla, las mentiras son parte del juego de las caricias y la pobreza una parte del pueblo del tercermundo y los malos gobiernos, pero no se habla de como uno queda fragmentado, inutilizado con los poemas llenos de lluvias y las nuevas canas coronando la frente, nadie explica como los pobres de alma, los depresivos de espíritu nos doblegan y nos rendimos fácilmente a los horrores de los sueños nocturnos, nadie habla de lo difícil que es salir adelante con las palabras ahogadas en a garganta, con el grito silente y el sonido del silencio comiendo tus días, claro eso en la calle no se escucha, solo se entiende lo que se puede o lo poco que relatan los de afuera, los que te dicen ya va a pasar dale tiempo, todo pasa…

Nosotros los nostálgicos jugamos a poder escribir y relatar con palabras el vacío de nuestro pecho, tratamos de monologar para nosotros mismos y entendernos para no sucumbir ante el mundo y dar nuestro máximo esfuerzo ante una sociedad ciega y claramente egoísta. Escuchamos lo que podemos, vemos lo poco que nos muestran y creemos lo que nuestro intelecto valida, pero no podemos escuchar los espejos rotos adentro de los poetas de las mentiras.