El pintor

He decidido es cribir esta carta al destino, para que te llegue.

  Caminaba por inercia todas las mañanas, por el mismo lugar, en Comala.
Tenía en mi testa detallas precisos, imágenes impregnadas. Lo que más recordaba eran los rostros, porque con total seguridad, puedo decir que todas esas personas iban a trabajar, o a estudiar.
Marchaban al mismo ritmo, como las hormigas y se perdían entre la multitud, aquellos que veía siempre. 
  Hablo de las calles Vicario y Llerenas, con todos sus fantasmas, día de agosto, extrañamente frío y nublado. Aterido y nostálgico ¿de qué? no lo sé, pero días grises, y sobre todo fríos como aquel, me pintaban la vida de recuerdos olvidados, tristes, o penas de ausencias, que yo no recordaba, pero lo sentía así. 
  Iba al trabajo, ya con cierto aire de amargura, debo confesar. Mi lado pesimista estimuló mi mente dormida, incluso antes de haber llegado al trabajo. Y, como era de esperar, si uno pone la peor parte, el mundo se vuelve en contra, en una especia de sucesos grotescos y desdichados. 

  A eso de las seis, casí siete de la tarde, volvía a mi casa. Abrumado por los problemas que mi pesimismo había ocasionado, pero esta vez, no me encontré con los mismos rostros.
Había uno que no reconocía. Era una muchacha, que en sus ojos encerraba misterio, fue lo primero que advertí en ese momento. Luego vinieron los demás detalles : tenía el rostro pálido, la nariz roja. Abundantes cejas enmarcaban sus grandes ojos, el cabelo renegrido, que se asomaba debajo de un gorro verde,  labios carnosos secos y agrietados por el frío, pero no dejaba de ser bella.

  Mientras yo la observaba, perdiendo la noción de espacio/tiempo en el que me encontraba, ella sonrío mostrando la perfección de sus dientes blancos, que se destacaban.

  Estaba oscureciendo. 

No hice fuerza por recordar el rostro, ni sus detalles, pues siempre había sido bueno con eso… pero cuando llegué a casa, los problemas triunfaron, y recordarla ya no fue posible.
Olvidé su rostro caro, que pasó a ser un boceto vago, insuficiente.
La primera vez que me pasaba.