El Mote con Huesillo 
Me siento y espero al mesero en enero
sintiendo la brisa del eucalipto.
Leo grafitis de lápiz scripto
de adolescentes que cursan primero.
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Como un sirviente me atiende el mesero
muy cortésmente anunciando su rito:
«¿Qué va a servirse?»… (de a medio repito.)
«¿Propina va a dar?»… (me mira el dinero).
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Disfruto su almíbar de un sólo sorbo,
del viejo huesillo sus carnes desgarro,
el cuesco lo boto, me es un estorbo
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al cucharear el mote que agarro.
Toda la borra la bebo, la absorbo
sin dejar nada en el fondo del jarro.
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