El silbar del viento.

Poemario, en memoria de un año, que todos desean olvidar…

1. Otoño.

Marchita la raíz,
Por el frío,
O por el hambre.
No discrimina así,
La pobreza,
Del calor humano,
Que el encierro se llevó…

No sonríen,
Cubiertos los rostros,
“De vergüenza”,
Afirma el forastero,
Pues los nativos,
Se olvidaron,
de florecer,

Van…
Desinfectados,
Alejados,
Estériles…
Como los árboles,
en otoño.

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2. Lejanía.

Sonrisa y suspiro,
Sonriente,
Consciente.

¿Cómo le digo a la vida,
Que no se detenga,
Si la vida misma,
Ya no la poseo?

De tus manos,
A las mías,
Me alejo,
Hacia ti,
Porque no importa,
Donde encuentre la materia,
Si la materia misma,
Se niega,
Buscando tus pasos.

Resta reconocer,
Que materia latente detenida,
Ese soy,
Sin ti,
O contigo.

Pues mi vida,
Se resume;
En la búsqueda de mi corazón,
Al tuyo,
Sin importar,
La lejanía.

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3. Una llamada.

¿Al hacer una llamada,
quién contesta?

Todo en un tono,
Pasivo agresivo sortilegio,
que recuerda,
Lo ausente que está.

¿Si hago una llamada,
Y nadie contesta?

Emerge el gusano putrefacto,
Ansioso,
Y anonadado,
Por el júbilo juventud caduco,
En el aforado,
Silencio,
Ansioso y aislado,
Porque ausente está.

¿Si hace la llamada,
Y la muerte escucha?

Rutilante sería,
La pausa arrítmica,
En búsqueda,
De otra voz,
Como túnel de partida,
Tan ajena,
Pero tan mía.

¿Si hace una llamada,
Su madre recordará su nombre?

Hace años olvidó respirar,
Supongo,
Que el amor maternal,
No permitió el olvido,
De la canción de cuna,
Que su desesperación,
Lograba mermar.

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4. Dosificación

Consumase en el acto,
Sin agitar, ni medir.
Solo aperture los poro,
Y aplique.

Dosis ideal,
Revitalizadora,
Como el beso,
Que siempre se añora,
Mamá.

A la media noche,
A la media vida,
A la media verdad,
A la media herida.

Cuanta envidia,
Del verdadero artista,
Hermano mío,
Abierto siempre,
A la creatividad tempestad.

Me refugié en el arte,
De sanar,
Por miedo, paradoja,
A nunca dejar de sangrar.

Vaya consuelo,
Un médico herido,
Que suplica metáfora,
Ante la insólita realidad.

Busco,
Con yemas limpias,
Dentro de la basura,
Incitando siempre,
Al latido,
Que nutra mi realidad.

Receta,
que consuela inspiración,
vendaje declamativo,
Del fragmento poético,
Que cruje, al recetar arte.

Mi cuidado paliativo,
Ante la inclemente,
Soledad.

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5. Desconsuelo.

¡Qué peso!
El pésame,
En estos tiempos.

Pues se les ha quitado,
A los difuntos
Incluso después de lo sufrido,
El abrazo que consuela,
El llanto,
De sus familiares.

¿Cómo se extienden,
Los brazos tenues,
Que ya no se poseen?

¿Cómo se consuela,
En aislamiento,
La impotente,
Necesidad de compañía?

Sin flores,
Sin destilación sentimental,
Sin discurso épico
Que redimiera las heridas.
Se conocía entonces,
Como Sublimación,
Hoy desmembrada
Solitaria,
Y sin contención.

¿Qué consuelo queda,
En el destierro ardiente,
Sin dejarse raíz,
O fertilizante futuro,
de lo constituyente,
Al humano?