Lo que soy.

Me pregunté «¿quién soy?»,
sin obtener respuesta.
Hoy puedo comprender
que el error fue la pregunta.

Si somos algo, somos
pecado, no pecador.
No podré explicar mi voz,
pero sé de mis palabras.

Abro el libro polvoriento
que se guarda en la memoria,
descubriendo al personaje
de esta olvidada historia.

He sido semilla, hoja caduca,
árbol sin fruto.
Risa por lo que gané.
Luto por lo que perdí.

He sido piedra en mi zapato.
Polvo en mis propios cajones.
Un sol oscuro por dentro.
El peor verso de mis canciones.

Trozo de pan duro.
Verdugo del inocente.
La sombra de mi presente.
El recipiente del cianuro.

Rey de un crimen perfecto.
Trayecto al acantilado.
Mal alumno del maestro.
De la muerte, aventajado.

Tempestad para la cometa
del niño que fuí.
Tijera para la marioneta.
Cobarde adalid.

Mancha de tinta en mis cartas.
Frío suelo donde dormir.
Malherido soldado
que oculta su cicatriz.

Si soy,
fue por lo que amé.
Por lo que me hizo sufrir.
Soy por eso que no he sido.
Lo que soy,
no lo sabré.