El bosque.

Me parece mentira.
Ojalá pueda serlo.
Al bosque frío, he vuelto.
Mis huellas me lo gritan.

Hoy no estoy para fiestas,
quiero canciones tristes.
Desafinó la orquesta.
Se abrieron cicatrices.

Las raíces de éste árbol
de ilusiones, se secan.
Se cortaron los hilos
de ésta vieja marioneta.

No vuelvo a estar solo,
nunca dejé de estarlo,
he vuelto a ser consciente
de lo que droga un abrazo.

Que alegres esos días.
Que dichosos mis pasos.
Me parece mentira,
no puede ser real tal daño.

¿Cómo en tan pocas horas
puedo morir el almendro?
¿Cómo puede ser que, ahora,
solo una flor de él mantengo?

Como juega en la agonía
el trajín de los recuerdos.
Que triste que es la alegría
de aquellos momentos muertos.

Ésto debe ser mentira
Nadie se merece ésto.
Perderse en éste bosque
por perseguir la vida.