Padre de la primavera. 
Le debo una disculpa
al sembrador de las flores.
Al que culpé del desastre.
Padre de la primavera.
Hoy no existe mayor premio
que el me traen sus olores.
No imagino mejor sombra
que la que escribí en su acera.
Discúlpame, fuí un bastardo.
Un soldado contra el tiempo.
Amante del invierno,
protestante en sus fronteras.
Le rogué que se quedara.
Hoy, como si no existiera,
regué el jardín que pisó.
Hoy, asomó una flor nueva.
Perdóname, sin rencores.
Déjame abrazar tu histeria,
que ahora vivo en otra historia,
y he desecho las maletas.
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