una historia desconocida

No era el mismo cuando se despertó

Los besos le parecían extraños,

La lluvia no lo atemorizaba como antes,

Esta prosa escrita en poesía. Dice que Carlos no es el mismo,

Anda ido, como atolondrado. Pidiendo disculpa por todo,

Carlos del Liguria no era el mismo, no sé por qué, no sé,

Garabatea como siempre en un cuaderno viejo, como sus ojeras,

Dejo de ser audaz, dejo el vino, dejo, dejo, todo lo ha dejado,

Es como un despertar, o tal vez apura la muerte, que sé yo,

Simplemente lo miro desde lejos y se ve distinto,

Habla con las murallas, susurra algo que no entiendo,

Parece que Carlos, es otro, pobre Carlos,

Lo conocí en el Liguria, que tiempos esos,

Él era la estrella, yo solo una luz de neón,

Pero Carlos es otro, ya no sonríe, me asusta,

Un día dijo que se iba lejos, parece que su mente se fue primero,

Solo dejo esta sombra irreconocible de él,

Igual se le quiere, es otro más del enjambre de muertos en vida.

Carlos.