PRÓLOGO

EL SUEÑO Y LA RAZÓN

Generosa madre tierra,

hoy proclamo tu herejía.

Tantos muertos sin sentido,

tantos vivos, ya sin vida;

pese al llanto, (pese al hombre),

y a tu rostro indiferente.

Fea mueca de una afrenta,

que etiqueta con cuantía,

(en la nada y en la orgía),

una amarga insinuación:

Tu infinita vocación, de banal alevosía.

A mi lógica impotente,

y a tu falta de cordura;

la razón es otra duda,

tu atributo más hiriente.

La existencia es un precepto,

de un ingrávido aparente;

viaje errante a un mismo evento,

de la nada, hacia a la muerte.

Generosa madre tierra,

(sin embargo),

yo proclamo tu herejía.

En los brazos de un amigo,

y en la farsa cotidiana;

en la euforia de otro vino,

o en la sorna del bribón.

En la heroica persuasión,

de tus varios comediantes;

su sonrisa imita a un arte,

guerra sorda a su dolor.

Noble humana conmoción,

no resurges de la ruina,

sin la tregua con la vida,

que se teje pese al modo.

El vestigio de un asombro,

escondido entre el polvo;

en la herida, y el escombro,

de este ignoto corazón.

Es por eso Madre Tierra,

que proclamo tu herejía;

pese al frío de tus días,

y a tu falta de cordura.

Pues tu cruda simetría,

en un acto intrascendente,

cobra un precio a la alegría,

en un sueño complaciente:

Otro día diferente,

un milagro alrededor.

ECLIPSE

La centuria que culmina,

fue un romántico desvelo;

su premisa, otro anhelo,

de una terca sucesión.

Sacramento en desamor,

religiones sin conciencia.

Y un legado de tus sabios,

hoy sucumbe a la evidencia;

su ilusión fue mas perversa,

con la ciencia en la razón.

Fantasmal asociación,

¿donde velan tus honores?.

Y es que ahora, todo hombre,

se halla en guerra silenciosa;

lado oscuro que hoy endiosa,

con la sombra de otro orden.

Un crepúsculo sin nombre,

fue la prole en su legión.

Es por eso, buen pastor,

que en lo turbio de tus dones,

hablan alto los sermones,

de la odiosa vanidad.

El eclipse de tu paz,

fue la cura de un anhelo,

y su golpe más certero,

en regueros, fue al diván.

Tan ignota es tu verdad,

como sorda es la pregunta,

pues tu gracia mora inmunda,

la frugal banalidad.

Y su esencia, el rapaz,

en la herrumbre vio un consuelo,

la conciencia fue entrevero,

nacimiento de un ritual.

¡Gran silencio sepulcral,

hurgas hondo en la llaga!,

duele el dedo de la nada,

llora en drama irracional.

Tan inmenso es el disfraz.

Tan artero es tu defecto.

Ignoto en legados,

tu tiempo es sin tiempo.

Al hombre seduces,

lo duermes despierto,

y en mil pensamientos,

le robas la paz.

Perdida entidad,

el juicio es suspenso,

lo vasto del cielo,

no mora en el cielo.

Tan solo es reflejo,

del ego y su empeño,

hurgando en lo eterno,

de un sabio silencio…

Que ha hecho del sueño,

un simple mortal.

AVE DE ESTRADO

El pequeño letrado,

va indigesto en el espanto.

En el circo del juzgado,

son sus aires manifiestos,

otro grano en los desiertos,

de la norma y su ficción.

Postergado en el amor,

(hijo ignoto de un prontuario),

hoz desde el estrado,

teje el cuento redentor,…

En su amnesia, el rencor,

de un olor se ha enamorado;

nauseabundo e ilustrado,

duerme un sueño adulador.

Tu codicia fue un señor,

(en la pompa vio el desvelo),

la razón fue un entrevero,

prisionera en el favor.

De tu miel, fabulación,

nacen muchas necedades,

enmascaras con piedades,

Luces trajes de ocasión.

Triste niño atormentado,

sueño ingrato de la sangre;

en tu trama llora el hambre,…

Y hoy renace en un ladrón.

Gime impávido el doctor,

(contra todos arremete),

y si poco lo arrepiente,

no es por falta de pudor.

La serpiente busca el sol,

en las charcas de sus pobres;

las tertulias con los nobles,

le insinuaron de ese error.

Hoy su luna busca el Don,

y en las leyes, lo presiente;

se resiente este enjambre,

proclamado en opresor.

El pequeño gran doctor,

va sediento de venganza,…

Vaga enfermo de elegancia,

y hoy su sastre es un doctor.

Una historia que repite,

abre un nuevo intervalo;

en su elenco está el letrado,

difamado en su guión:

La condena o el perdón,

son rameras de mercado,

y el mendigo en el estrado,…

Su grotesca insinuación.

HERRAMIENTA INMACULADA

Torpe gula de intereses,

sorda trama en el poder…

La moral relame a Quién,

con frugal filantropía;

y en su canto, la herejía,

cobra vida en este Edén.

Invisible en su prisión,

goza en coma un coeficiente,

(la neurona flota inerte),

reina abúlico el sermón.

Y una iglesia dice adiós,

en la muerte del rebaño,

su gobierno, en desengaños,

fue prontuario de la fe.

Un camello, quiso ver,

tras el ojo de una aguja,

hoy es Roma, la que puja,

por la fama del averno,…

Sustentada en el diezmo,

de un oscuro canciller.

Los horrores del infierno,

van al cielo en burbujas,

con miserias, (fue esta turba),

la vergüenza en lucifer.

Y en el arca de Noé,

reina ingrávido un mareo;

su premisa fue otro velo,

que se ha ido en un porqué.

“Que festeje el moribundo,

(ser impuro en renacer),

tu dolor es un deber,

resignado en el absurdo”.

¡Calla pronto, vil infundio,

del cadalso y la extorsión!;

en tu nombre, el temor,

tiene aromas de romance.

Y si el trance, (es tu arte),

hoy despierta difamante,

en la euforia de este hereje,

las razones de otra fe:

Lo perverso del instinto,

el deseo sin su sombra,

egoísmo que hoy desborda,

en alivio a tanta sed.

Y es por ser, (herramienta inmaculada),

que hoy condeno en mi espanto,

tu discurso sobre el llanto,

sustentado en un poder.

Tu promesa es un deber,

que se sirve del dolor,…

Un legado detractor,

que da lógica al tormento.

Y en honor a mi verdad,

tu malsano testamento;

sobrevive, pese al modo,

a la sombra de la culpa.

Fuente oculta de escarmiento,

a los ruegos de un tropel.

ECOS DE VULGAR SABIDURÍA

Viejo alma, desde el frío,

hurga el filo de su edad;

ya arreció el vendaval,

(su legado es permanente),…

Queda el sabio, y su presente,

inmolado en la verdad.

Milenario aquel ritual,

se embelese en lo profano,

con su acorde despiadado,

disonando en el tendal.

Ya en sus pies de pedestal,

mana sangre de una llaga:

Y es su gracia, resignada,

a una insulsa dignidad.

Hoy el hombre doblegado,

es quien grita sus razones,…

Son sus años de cuestiones,

distorsión y claridad,

su profana ligereza,

el espanto que lo aqueja…

Y los ecos más vulgares,

de su humilde vanidad:

“Si el destino es arbitrario,

(cuestionado en un refrán),

su amistad con el suspenso,

lleva el peso de una regla:

En su lógica se aterran,

los principios de igualdad”.

“Para algunos se destina,

la desdicha que se ensaña,

poco engaña una mirada,

resignada en la humildad”.

“Y a sus hijos de cristal,

los pervierte un paraíso,

tan ausente al sacrificio,

como ajenos a otro mal”.

“La existencia es un tictac,

y en esencia, fluye injusta;

en los hechos se disgustan,

los teoremas de la paz”.

“Y un pecado se degusta,

en el mero contemplar…

La tragedia, (y los demás),

son efímeros consuelos”.

“En los días más arteros,

con la sangre de lo ajeno,

dan alivio al desespero,

y una tregua a su pesar”.

“En exceso suele hablar,

quien divulga sus virtudes,

irritantes inquietudes,

de su inerte vanidad”.

“Confesión intrascendente,

su falencia es racional;

intrusión y enfermedad,

de los necios coeficientes”.

Sucia llaga en la mente,

obstinada en vanidad”.

“La codicia es del afán,

su mas caro consejero.

Ella enseña que el dinero,

custodiado con recelo,

cría cuervos carroñeros,

con un aire familiar”.

“La soberbia es un mendigo,

dormitando en sus heces;

yo en su peste, vi mil veces,

percudirse la hermandad”.

“Y aunque hable la verdad,

siempre flota en una duda.

Una suerte al necio ayuda;

y en el arte de engañar;

hay quien sabe enfermar,

o con lágrimas simula”.

“Su egoísmo es otra gula,

en su esencia mora el mal”.

“Si la intención es elevarse,

pisoteando a los ingenuos;

distorsión de sentimiento,

garantiza impunidad”…

Con dudosa claridad,

es que sigue la función;

y la vida, la que fluye,

en la misma sintonía…

Pues repite su armonía,

en exacta sucesión.

Su justo rencor, tal vez le recuerda,

que sólo la vida, (que ha sido vivida),

es muda respuesta, humano dilema…

Y el tramo que resta, su sueño mejor.

Sus palabras, ya no son,

un asombro del momento,

ni otro inútil pensamiento,

de vulgar premonición.

La ingrata función, (su eterno epitafio),

le impone decretos, devora sus sueños,

lo entierra en la masa, lo arrastra a su paso.

Y en un solo acto, dibuja su risa:

La mueca del hombre, el don del payaso,

la culpa de un fiasco…pidiendo perdón.

Los otros.

Toleramos un discurso, a cambio de un elogio,

aceptamos la infidencia, con un aire de maldad.

-“Confíame un desvelo, pues prometo no contarlo”,

en mi oído solidario, sangra el chisme irracional”.

-Háblame de un sueño, yo tan solo pienso en algo,

llórame miserias, confíame un clamor,

porque yo, (que mucho te aconsejo),

poco sé de lo que hablo…

-Menos sé de tu dolor.

-Mostradme el interior, yo me río de ese engaño,

hablemos de tus credos, de tus miedos atrapados,

que mi rostro es una piedra, (lo es también mi corazón),

son fachadas de atención, las que ansían tu ventaja,

nada creo en tu mirada, por austera y entrenada,

y si hay algo en tu palabra, no confío en su intención.

-Pero hay algo en la sospecha, (y es aquel mi buen garante),

ya callar no cuesta nada, yo te juzgo y te condeno,

ya tomé de ese veneno…ten cuidado de tus actos.

-Si en su forma insospechada, la revancha es mi deseo,

sólo ansío un epitafio, tras el muro de tus muertos.

-Mis pesares, tus deseos…tus pesares, mis deseos,

mala puja de ambiciones, de codicia y tentación.

-Son palabras en el viento, y otro oscuro indicador,

pues tu vida es tu vida, (y si en ella yo no entro),

sólo queda esta distancia, un estorbo del momento,

lo más necio de esta lucha, y las causas del dolor.

-Yo no creo en tu pudor, ese ahogo del deseo,

lo que guardas en silencio, tu mirada lo delata,

somos viento y hojarasca, (un reclamo desde el ego),

todos somos más que menos, interés y vanidad.

-Hay quien tiene honestidad, (quien se esconde tras un velo),

siempre hablamos de moral, de prejuicio y de anhelos,

y en la trama silenciosa de intenciones y misterios,

la verdad y el detractor…huele a un mismo sermoneo.

-“Hay quien mira con recelo las delicias de tu dama,

hay quien trama en silencio despojarte sin piedad;

quienes odian tu alegría, tus honores, sus bajezas,

quienes buscan tu presencia, en procura de su afán”.

-“Quienes aman lo que tienes con mortal resentimiento,

procurando tu escarmiento, malversando tu verdad.

-Difamando lo que piensas, condenando tus anhelos,

desvirtuando tu palabra, celebrando tu derrota;

vieja falla ciega y rota, de una pobre humanidad.”

-“Hay mediocres ya sin vida, que pululan en la sombra,

ellos callan esos logros que iluminan a tus horas;

los que gritan tu defecto, los que viven de la horda,

pues su ego sólo engorda en insultos a otro nombre,

y en su ignota pequeñez, viven fábulas de moscas”.

-Todos ellos son los hombres, y su gracia más odiosa,

todos ellos, y nosotros, nuestro lado más oscuro;

todos ellos, lo intuimos, nunca somos…son los otros,

todos ellos y nosotros, damos nombre al absurdo,

todos ellos y nosotros…

En contienda silenciosa.

ANESTESIA EN EL SOFÁ

DOS RELÁMPAGOS DE MUERTE,

HOY SACUDEN UN LETARGO.

ENTERRADA EN SU LEGADO,

DE DORMIDA EMOCIÓN,

VE SU OBRA, LA LEGION,

EN PANTALLAS DE ESCENARIO.

APOTEOSIS EN LOS DIARIOS,

Y UNA GRAN CALAMIDAD.

DETRACTORES O VERDAD,

YA NO PIENSAN EN RAZONES,

TEMEN, LLORAN, RIEN, COMEN,

ANIMADOS EN FRACCIONES,

DE PANTALLA Y REALIDAD.

ES LA NORMA DEL TENDAL,

SU ANESTESIA INDIFERENTE,

QUE ADORMECE SU PRESENTE,

DESDE UN COMA NEURONAL.

EL SOFÁ ES UN DIVÁN,

(TIENE OJOS MUY AUSENTES);

Y EN SU IMPÁVIDO ESTERTOR,

VE DE LEJOS EL HORROR,

DE UNA AJENA HUMANIDAD,

EN ESCOMBROS, HUMO Y MUERTE…

EN SU TIERRA, BARRABÁS,

TIENE ÍNFULAS SUICIDAS,

Y UN RELÁMPAGO HOMICIDA,

QUEMA EL AIRE DE BAGDAD.

NADIE SUPO RECORDAR,

QUE EL PREJUICIO Y SU AFAN,

EN LA EUROPA DE LA MUERTE,

FUE SIMIENTE DE UNA PESTE.

UN DESAGIO PREPOTENTE,

BAJO EL SÍMBOLO RAPAZ.

SU TIRANO COEFICIENTE,

HA PERDIDO LA DECENCIA:

HOLOCAUSTO POR PUREZA,

CAZAN HOMBRES AL AZAR.

Y EN SUS RESTOS INDIGENTES,

UNA MUECA YACE INERTE;

LA ADVERTENCIA MAS HIRIENTE,

QUE LA MUERTE DIÓ A LA PAZ.

EL BALAZO AL PRESIDENTE,

DIO POR TIERRA SU ARMONÍA,

Y EL SOFÁ CON IRONÍA,

SE CUESTIONA IRREVERENTE;

SI CALCUTA ES UNA INDIA

O HIROSHIMA FUE CIUDAD.

FIN DE SIGLO ES LIVIANDAD,

SU MISERIA ES DIFERENTE.

DEVENIDO REFERENTE,

DE LA OBCENA VANIDAD,…

¿ES ELMUNDO, MÁS ALLA,

UN MUSEO DEL ESPANTO?,

SE PREGUNTA SU REBAÑO,

CON PERDIDA IDENTIDAD.

MÁS QUE NUNCA EN EL SOFÁ,

LA LEGIÓN ESTÁ DORMIDA,

CON PANTALLA Y REALIDAD,

EN FICCIONES CONFUNDIDA.

MIENTRAS TANTO, TODO GIRA,

SIEMPRE UNO ES EL TIC TAC.

YA MUY LEJOS DEL CRISTAL,

GRAVES ROSTROS DE PAVOR;

MARCHA FÚNEBRE, FERVOR,

PESTE Y GUERRA FRATICIDA.

EN AMÉRICA LATINA,

EL ETERNO DESERTOR;

DICTADURA O DEMOCRACIA,

UNA MISMA LA HEREJÍA.

Y EN LA AUSTERA SOCIEDAD,

RETROVIRUS MORALISTAS,

DEJAN CLARO QUE AL PECADO,

NO LO CURAN LOS SERMONES,

SIN LA CEPA EN LA JERINGA.

FORMIDABLES CREACIONES,

LA VIRTUAL TECNOLOGÍA,

EL DERECHO DE UNOS POCOS,

(SUS COSTOSAS MARAVILLAS).

PARA EL RESTO DESDE LEJOS,

UN FOLLETO EN EL CAJÓN,

YERBA MATE BAJO EL SOL,

CIENO Y ODIO EN UNA VILLA.

Y ES QUE DIGO, PORQUE ERRAR,

ES UN ACTO TAN HUMANO;

LO SUBLIME Y LO PROFANO,

SON UN ACTO DE IGUALDAD.

HOY EL CÉLEBRE DISFRAZ,

DISTORSIONA LA PANTALLA;

UNA BALA FUE LA HONRA,

(BLANCO FÁCIL DEL OLVIDO),

DE UN ANÓNIMO MENDIGO,

PREMIO NOBEL DE LA PAZ .

NADIE QUISO SU VERDAD,

YA MUY POCOS SE CONMUEVEN…

LA ANESTESIA INDIFERENTE,

DE ESTA AJENA HUMANIDAD,

CON LA ABULIA DE UN SOFÁ,

COBRA UN PRECIO AL MEDIOCRE.

Y EN EUFÓRICO DESORDEN,

TEME, LLORA, RIE Y COME.

ANIMANDO DOS FRACCIONES,

DE PANTALLA Y REALIDAD.

SEIS DÍAS DE HEREJE

Un dilema difamante,

ya no cierra en la razón.

Camuflado en el amor,

veo a un asno prepotente,

que por obra de una farsa,

hoy se admite dar sermón.

Como un péndulo que mece,

al vaivén de un detractor,

hay herejes que se atreven,

en la ira de los justos…

…Su conjuro, es un insulto,

que arrebata el corazón.

En su circo, (el deshonor),

tiene un palco sin memoria,

y hoy aplaude con euforia,

al que inmola una oración.

Y en un cisma degradante,

a la sombra de un desvelo,

las heridas de otro duelo,

van colmando sus deseos…

Fue Pilatos un ejemplo,

en la asepsia del honor.

Y el ingenio, que es artero,

se redime en la conciencia,

con inmensa suficiencia,

traga ostia y oración.

El altar así lo exime,

con sagradas bendiciones;

las humanas perversiones,

son rodillas ante Dios.

Seis los días entre hombres,

(son los días del hereje),

y en sus horas se entreteje,

la profana condición.

Curiosa sublimación,

criterios desdibujados;

reclama su sitio en el cielo,

sucumbe al orden mundano.

Y el domingo es un idilio,

la exorcista persuasión;

es que el alma va el retrete,

enjuiciado en el temor.

Es por eso pecador…

Si en tu afán has devorado,

los dictados del amor;

¡pues exime tu conciencia,

de culpables negligencias!.

Son seis días de herejías,

solo en uno está el perdón.

-Ten cuidado impostor,

de tu hermano y de su hechizo.

En la fe y su edificio,

no vislumbro por asomo,

mixturadas cabelleras…

La reñida cremallera,

de la blonda y el mestizo,

carga un vínculo postizo,

en la espalda del sermón.

Es por eso, buen pastor,

si en tu prisa, el confesor,

es doctor de tu dolencia,

tu piedad es una treta.

O en tu alma esta esa grieta,…

Donde mora el camaleón.

MANDATO PREPOTENTE

No temo a la muerte por vil cobardía.

Le escapo a su olvido, le temo a la nada,

me aterra el destierro, (el don que arrebata);

la vida susurra con grito estridente,

y es pese a que aturde, que ansío escucharla.

Le temo al silencio, y es ese su espanto,

hay algo en su canto, (destino que advierte),

la vida es quien calla…si habla la muerte.

Designio siniestro que todo lo arrasa,

oculto misterio que nadie delata,

le robas al tiempo mil horas de magia,

al llanto el consuelo, al ego su talla.

Nada queda tras tu paso…yo condeno tu osadía,

vi mil veces tu herejía despojarse de la culpa.

Vi tu mueca en una guerra, en tu rostro la inclemencia,

tiesa euforia en la desdicha, la verdad omnipotente;

tu amistad con la miseria, tu advertencia desmedida,

los despojos tras tu paso, tu impaciencia en la agonía.

No es mi miedo cobardía, (vi tu rostro entre los vivos),

no le temo ya al destino, ni a las tretas de la suerte,

aborrezco tus designios, lo que robas de la gente,

tu llamado anticipado, tu reclamo sin sentido.

Lo inmutable de tu signo.

Tu mandato prepotente.

RUTINA

Sólo restan diez minutos,

una tregua en el reloj.

Y en un rito redentor,

día a día vuelve el salto,

a la trama y al espanto,

de ese abismo interior.

Tres minutos ya le restan,

cuestionando una razón.

Y un impulso detractor,

no declara improcedente,

a la hiriente y sucia llaga,

en su endeble corazón.

Mucho sabe del sopor,

de esta rueda incesante;

su presente es la constante,

de un tictac aterrador.

“Un vestigio de emoción,

presa inerte del instante,

y en la nada de su trance,

la penumbra es otro aliado”…

Incesante cuestionario,

de un destello abrumador.

Inconsciente delator,

que en su rito cotidiano,

va a la trama del fracaso,

en su pérfido interior.

Y en la culpa, su dolor,

fue la saña del pasado,

que no libra de sus cargos,

al ingrato imprudente.

Denunciando prepotente,

al causante del fracaso,

enemigo del mandato,

del consejo y su lección.

Su mundana tentación,

fue jugando en el vacío,

aferrándose a un destino,

a merced de la función.

Y a la suerte se atenía,

con la lógica sentencia,

de la náusea pervertida,

que da vida al soñador.

En el cisma del fragor,

el futuro fue otro diario;

tenues páginas en blanco,

que se llenan con destiempo:

El humano escarmiento,

es su ausente borrador.

El perfecto detractor,

se incorpora con esfuerzo;

el gran peso de su cuerpo,

hiede a rancio delator.

El tirano opresor,

de la aguja y el minuto,

hoy condena sin indulto,

los anhelos de su autor.

Y otro acto de la horda,

en su gracia que desborda,

se resigna en el tumulto,

y en lo negro su humor.

Ya no hay tiempo ni perdón,

solo restan diez segundos…

Muere un alma en el tumulto,

gira absurdo el gran reloj.

ETHEL SIN ELLA

Ella vive de prestado,

Ethel mora en un espejo,

tan cansada del lamento,

tan vejada de implorar.

Esta náusea vincular,

crea jueces entre necios;

los vacíos de desprecio,

tienen pena capital.

Su deceso repentino,

fue otro drama no casual;

la razón de este arsenal,

fue su lado vulnerable.

Burdo agravio detestable,

tonto absurdo testamento;

loco y noble sentimiento,

inmolado en los demás.

Y en sus restos, (el criterio),

vio en la sombra un refugio,

nadie nombra su artilugio,…

¿Quién repara ya en su mal?.

Hoy sus ojos brillan más,

la simbiosis fluye dentro;

desvaríos de un tormento,…

Que el desorden deja en paz.

La cordura lleva un nombre,

y bautiza un fundamento:

La verdad es un precepto,

(entre dueños viene y va).

Y a sus ojos, como alumbra,

en el modo, fue imperfecto,

lo perfecto está en su trama…

Que a la inversa da el compás.

BAJO EL MISMO SOL

La comedia más humana,

(displacer y algarabía),

hoy ansía un nuevo reto.

Y es la tierra el escenario,

su grotesco imaginario,

quien invita a la herejía.

-En el don de su estadía,

se prometen dar sentencias.

Pues vivir tiene su precio,

y la infamia no distingue,

a quien juega con la suerte,

o al que paga por su vida.

Pero el precio es disperso,

y en su opuesta sintonía;

una forma se establece,

con acordes muy inversos.

“Que la vida es sinfonía”.

y sin tonos tan adversos”…

¿Como juzga el universo,

una hermosa melodía?.

VERTICAL ASIMETRIA

Otro asceta de la moda,

vive fábulas de barro.

Su adefesio acomodado,

(en tributo a su estirpe),

hoy declina en el dictado,

de sociales directrices.

Maleficio de raíces, revoltijo estrafalario;

uno solo el escenario…arbitrario en sus matices.

Un eclipse ciega al pobre,

de labores deshonrado;

en un cuento demorado,

con finales sin perdices.

Y en la usura del sustento,

las cenizas de su ego,

son lamentos conformistas,

que en reproches lo maldicen:

Lo que calla esa ira,

otro síntoma lo dice;

sordo vomito en ahogo…

Un legado en sus raíces.

En el borde, (su cornisa),

lo reprende sin consuelo;

empujándolo a ese duelo,

de los sueños con la vida.

Lo que anida allí en el suelo,

son tormentos de memoria;

un cronista con su euforia,

otra historia para el resto.

Y OTRO CABO SIGUE SUELTO…

FANTASMALES PENSAMIESTOS,

RONDAN MUDOS EN LO CIERTO;

LO QUE CALLA ESE SILENCIO,

ES MALDITO LO QUE NOMBRA.

Y EN SU SÍNTOMA DESBORDA,

LA VERDAD EN OTRO APREMIO:

O ILUMINA POR ENTERO,

O ENVENENA CON SU SOMBRA…

Dominado por la euforia,

veo a un niño en la arena;

entre el viento y la marea,

se oxigenan sus sentidos.

Extasiado en el destino,

se corona con la gloria;

y se suman a su historia,

por curiosos, sus latidos.

Y un designio pervertido,

pisotea las conciencias…

Azorado en su inocencia,

otro niño está en el limbo;

su energía es el respiro,

de una guerra intestina.

Su rehén es una herida,

demorada por la ciencia;

y él bendice con demencia,

su contienda clandestina.

Una ausente osadía,

se adormece en apariencias;

tan absurda es su indecencia,

como el sol que la ilumina…

Con halagos a una diva,

(un capricho estrafalario),

complementa su vestuario;

y en su estampa, luce a diario,

la frugal filantropía.

Vertical asimetría,

y una sierva tez castaño…

En la moda fui noticia,

(impudicia de mi andrajo);

por el corte de un harapo,

que enarbola mi casilla.

Y en mi ghetto, (la alegría),

reprimida en desafíos,

fue restándole sentido,

a las cifras oficiales…

-¡Que ilusiòn tan miserable!,…

-¿Qué estadística es un día?.

Hoy son nueve ya mis hijas,

(papeleos de un estrado);

bajo vientre que se abulta,

con insulto en su legado.

No simulan los milagros,

la ignorancia y su sentido;

fueron obras de los vinos,

en mi siesta vespertina.

Si a dos pasos de mi vida,

huele a rancio la letrina…

la impaciencia no resigna

los anhelos demorados…

Vendo el fruto negociado,

(mi semilla es selectiva).

Entre ciencia, fe o milagro,

o en su opuesta maravilla;

mis deseos no se humillan,

con parábolas de humano:

Hoy concibe el preferente,

(del color, al coeficiente);

en la química indolente,

de los tubos y el ensayo.

¿Que define, ser humano,

a este efímero disfraz?,…

Si ha mutado en un ritual,

tanto caos equilibrado.

RESTOS DEL INSTINTO

Una esbelta caminante,

se sumerge calle abajo.

Labios gruesos nacarados,

(una ofensa por delante),

la certeza es vacilante,

y su entierro anticipado.

Su perfume no es del caro,

su carisma es denunciante.

Y en su braga difamante,

la promesa de un pecado;

ya no oculta los honores…

Su banquete ha descuidado.

Lo que resta es un acto,

la extorsiva tentación.

Otra puesta de un guión,

con finales de extravío.

Demasiado maquillaje,

noches largas de sudor,

de mañana confusión,

la resaca y su vacío.

Y a la sombra del olvido,

por mandato de un burdel,

su indulgencia de mujer,

calla un luto profanado.

Otro sueño fue robado,

por encargo del tropel…

¿Quien demanda ya su piel,

sin su instinto inmaculado?

DINERO SUCIO

Veo el aura demacrada,

en su rostro sonriente,

falsa euforia, de lo inerte,

en su pócima endiablada.

Y ella carga con su oficio,

(simulando dicha y calma);

maleficios de su espalda,…

Sin remedio suficiente.

Un suplicio inclemente,

es la llaga de su alma;

su virtud es la palabra,

y afilada la intuición.

En la terca incomprensión,

su consuelo es solidario;

pobres ecos de un sermón,

al humano desencanto.

La fulana y su recato,

(el desvelo insatisfecho);

y un consorte en desaliento,

mendigando la emoción.

En los pobres del millón,

la riqueza y sus desvelos;

su recado es un misterio,

de miserias sin perdón.

Y en la ardua devoción,

rebuscadas contorsiones,

son hirientes decepciones,

de un ausente violador…

Una hormona sin razón,

se declara incompetente;

y en el coito compromete,

un machista adulador.

Ya en su entorno opresor,

una daga en la mirada,

crea jueces de la nada,

con decoro acusador.

-Pobres almas del montón…

Su condena es cotidiana,

llevan odios a su almohada,…

En alquímica descarga,

muta el monstruo represor.

Pudorosas entrepiernas,

sofocadas en la histeria,

sus miserias son la idea,

reprimida en ese honor.

Y ella ignora su perdón,

sabe mucho del estiércol,

en el ego hay un desierto,

en su viento mora el yo…

Hoy es sólo otra noche,

(vaga insomne la legión);

y el crepúsculo es un sol,

en la esbelta caminante.

La sonrisa por delante,

no delata su aflicción;

algo brilla en esa mueca,…

Es la oferta de su don.

Y en sus bragas, el montón,

(los dormidos corazones),

de mil muertes se reponen…

En un cálido desborde,

de machista adulación.

ROSA NEGRA

No elegí venir al mundo,

no soy parte de sus reglas,

soy atisbo del demonio,

no soy pobre, ni tragedia.

Soy la estrella del elenco,

la preciada rosa negra;

la que traga los abrojos,

y se beben con el néctar.

Es el mundo esta secta,

de profana absolución,

y en su cínica función,

mi guión está en oferta.

No soy carne del enjambre,

los que comen de la suela,

los que sangran el sustento,

los que moran bajo tierra.

Ellos viven de quimeras,

la plegaria, sus lamentos;

con vergüenza de esperpento,

despojados de esta fiesta.

Yo venero a otro Dios,

al de oro y al de perlas…

El que rige este mundo,

el que absuelve o me condena;

el que encumbra un apellido,

y en vejámenes lo tienta.

El dinero es la materia,

y es la fuerza de mi voz;

prepotente condición,

de mi alma harapienta.

No me aterra su dilema,

ni me culpo por la pena;

ya muy poco me desvela,

de su origen vincular.

Una gracia singular,

con alquímico desborde,

roba lágrimas del pobre,

y hace copas de cristal.

Y en la sangre del tendal,

o en la náusea del consorte,

yace inerte mi renombre…

El antojo de los nobles,

mi entrañable cualidad.

EPITAFIO DE LA ROSA NEGRA

No imagino aquel pesar,

en la nada del mediocre.

Ellos hablan de razones,

con la jerga del insulto;

y en su ego, (algo injusto),

no promete darles paz.

Muy detrás de mi antifaz,

un desierto abrumador,

me promete la distancia…

Elegancia y zona franca,

muy lejana de su horror.

Yo me río de ese honor,

sin el cínico espamento,

por la causa y el efecto,

de mi indulto redentor.

Mi acertada intuición,

la virtud de la osadía;

en la mesa gente linda,

liviandad alrededor.

Y un desvelo adulador,

me vincula con vileza,

a una íntima querella,

de la insana asociación.

Vendo cara esta acción,

al antojo de mi presa;

ofertando mi belleza,

a su rara colección.

Y aunque siembre confusión,

en mi juego soy su regla;

la mentira y la paciencia,

son dos artes en fusión.

En mi pacto, la prisión,

fue un burdel legitimado.

Soy ramera de un cliente,

demorado a largo plazo;

soy su absurdo deseado,

la chismosa voluntad…

Mil amigos, (soledad),

las delicias del halago.

Y el veneno de ese trago,

mi conspicua tradición…

Una herencia y su cajón,

en un círculo marrano.

Rosa negra del deber…

Tu perfume es del caro,

y en la ronda de otro vaso,

con blasfemias en tu tracto,

es que ahogas a tu juez.

Si el dinero todo compra,

rosa negra del desprecio,

no revuelvas con esmero,

los rincones de tu piel…

Lo que huele es tu talento,

y en su aroma virulento,

tu mezquino fundamento,

no simula su hediondez.

ESCENCIA DE MUJER

Un reflejo de su alma, se vislumbra en su voz,

tiene un tono muy sereno…tan pausado…seductor,

todos beben de su brillo, todos saben..

Ella no.

Nada escapa de su halo, de su encanto escrutor,

la sublime discreción se complace en su esencia.

Lo mediocre siempre pesa,( otras veces es dolor),

se lastima con lo obvio, con el caos, con el horror,

abren hondas sus heridas, la profana imperfección.

Muchos aman la mentira, y se visten de razón,

otros muestran su miseria, desde el ego, con su voz,

ellos viven su comedia, (la peor de las cegueras),

su fantástica quimera…las delicias de un actor.

Sus latidos lo perciben, su intuición es otro aliado,

su menoría no perdona, y a menudo…algo
cruel.

Y si el mundo, en un punto, gira siempre de revés,

ella colma de elegancia, los desvíos mas vulgares,

la soberbia está en su alma, pero en ella, sienta bien.

¿Dónde guarda, (sin espinas),el torrente cotidiano?…

¿La mentira, los agravios, la nefasta asimetría,

la mediocre osadía…sus principios desgarrados?.

La bajeza de los hombres, todo mancha, todo pisa,

se devoran los principios, se mixturan con la brisa.

Pero hay algo en su alma, un mensaje…(un recado),

sutilezas de un legado que te arrastra con su prisa,

que se abraza a tu alma…y te envuelve con su risa.

La prudencia no es belleza, ni lo bello honestidad,

y ella juega en un misterio, en su esencia, en su azar.

“Natural sensualidad, sofisticada exquisitez,

dos matices que se mezclan en un todo,

dos virtudes que se funden a su modo”.

Armonía de un secreto, la belleza en madurez.

Ello inquieta al imprudente y lo esconde en su voz,

muchos beben del secreto, muchos saben…ella no.

Delicado discurso y el peso de la verdad,

la brutal honestidad, el estigma de su encanto;

la entereza de ser franco, (nada escapa a su condena),

el engaño tiene pena, en su vasta inmunidad.

“La prudente convicción, (confidencia bajo llave),

las ventajas del silencio y su innata comprensión;

compromiso con la vida, con lo bello y el dolor,

asombrada en la maraña, de la ajena condición”.

“El camino más correcto, y el sendero del pudor,

el encanto admirable de las cosa más sencillas,

las pequeñas maravillas, y una pausa en el amor.

El deseo de ser madre y su estigma más sagrado,

lo que el tiempo ha madurado, y el buen fruto del amor.

Son sutiles las aristas que componen su existencia,

y aunque es poco lo que muestra, en sus ojos está el fulgor:

Dos espejos de su alma y el reflejo de su calma,

los que rompen su silencio en disputa con su voz.

Si te afliges del entorno, si no llegas a entender,

y tu vida (día a día), es su péndulo filoso,

acechando tu reposo, animado en un revés.

¿Viste al sol de la mañana, a la noche al fin caer?,

su vaivén es este mundo…

Y en su absurdo…eres quien.

LOS OLVIDADOS

(Rumor de indiferencia colectiva)

Un anciano mira un cielo,

de consuelos y quimeras,

su plegaria es un desvelo,

y su mirada una oración:

¿Qué ha sido de esa gente,

la de puros sentimientos,

la de sabios pensamientos,

y de humana condición?.

El silencio le responde,

con frustrante sintonía;

en el hombre algo había,

y en el tiempo se esfumó.

La pasmosa perversión,

con suprema herejía,

se contagia en una peste…

Engendrada en las pasiones,

de esta pérfida legión,…

Una impúber y su hambre,

se revuelcan en un catre,

con el ogro de su madre,

en el cuarto del bebé.

Hoy mamá está en la calle,

bajo el yugo del verano;

ofertando sus encantos,

y en el canje del placer.

Un granuja se le acerca,

reclamando sus delicias.

Loca hormona de la prisa,

(sin destello en la mirada),

otra infancia resignada,

en su apuro por crecer.

Ella mira indiferente,

rechazando su convite.

“Un menor que se desviste,

lleva penas de tormento”.

Le previno en secreto,

un frustrado cabo raso,

se lo dijo, (por si acaso),

en el baño de un cuartel.

Pero el niño, (mala entraña),

no perdona su memoria,

ve la noria eternizada,

con hedionda nitidez.

Los recados del pasado,

son el peso de una carga,

mala sangre de su alma,

(los dibujos en su piel).

Nunca supo quien es quien,

(cada ancestro fue obituario);

y en el morbo de los diarios,

malos hijos de un requiém.

Al pequeño rencoroso,

le ha mermado la paciencia,

otro “no” cierra la puerta,

retumbando en su desdén.

Ya no insiste en el porqué,

(lleva el odio de la calle);

y en su carga difamante,

un despecho por el ser.

Hoy la hoja sin su mango,

se proyecta inclemente,

mana savia a torrentes.

(en su vientre late un ser).

No hay dolor en el asombro,

la secuencia es puro morbo;

y en los charcos de un escombro,

da su último traspié.

Un mugroso vagabundo,

no se espanta del cadáver,

pues maldice en su derrame,

(lo que ha sido y ya no fue).

Su injerencia dura poco,

un antojo en la burbuja,…

La neurona es una bruja,

con agujas en su cien.

Y otra vez el renacer,

su retorno intermitente;

en su blando coeficiente,

ser intruso, es un vaivén…

Muchos miran sin saber,

otros llevan feas cargas.

Cruz ajena que no espanta,

sana el propio padecer.

¿Quién es víctima o furia,

en la abulia de esta ley?.

En su efímero corcel,

trota el ángel de los necios,

y su enjambre de preceptos,

calla un mudo testamento.

Sacramento deshonesto,

lava culpas en el ser,

en los ojos que no ven,

un latido es un estorbo.

Y el porqué bajo su escombro,

entre asombros…se hizo ley.

SINTONÍA DE PAZ .

El hombre despierta,

sacude su ropa,

el polvo y la hierba,

dibujan su tez.

Prosigue la marcha,

su aire es de calma,

camina sin rumbo,

buscando su Norte.

Èl sabe que existe,

esté donde esté,…

El entorno lo extasía,

(lo seduce su armonía),

el aroma y los sonidos,

lo vinculan con su fe.

Hoy su ego, no está en calma,

(el pasado es un fantasma);

la nostálgica llamada,

algo vivo en el ayer.

Meditando su destiempo,

se declara un desatino,…

De las voces del olvido,

un quejido lo reclama:

Laberintos de una trama,

(lo innombrable de su ser).

La conciencia es un burdel,

de ejercicio clandestino;

que a su padre, con vejez,

en olvidos lo enterraba,…

Sus afectos con la nada,

fueron faltas del desdén.

El dinero fue un querer,

¡tan efímero en sentidos!;

(ocho horas de un idilio),

los conflicto con su fe.

Y en su esposa, fue a beber,

agua estanca de un baldío,

fechas claves, otro olvido,

y ese insulso amanecer.

Si en su madre vio el ayer,

(y el enojo fue un despido);

hoy su cuervo encanecido,

traza un círculo y no ve,…

Postergado el “quiso ser”,

su “tal vez” no prevalece,…

En descuidos, es que teje,

el destiempo a cada quién.

-Aturdido caminante,

¡el apuro es sin motivo!,…

-¿No te asombras del paisaje?,

-¿qué no advierte, ya te has ido?,…

Olor a rocío, (jacintos fragantes),…

no hay humo ni espanto, no hay sed de calmantes,

no hay gente sin tiempo, ni hay roces con nadie.

Tan solo el sendero,…tu lógica en trance,…

El trémulo errante, intuye una gloria,

el polvo y la yerba dibujan su tez;

prosigue la marcha con aires de calma,

camina sin rumbo, (y busca su norte),….

Èl sabe que existe…esté donde esté.

“Sunchales”, fin de siglo.

(Rosario, 1920, esplendor y caída

del gran barrio prostibulario.)

La memoria y tu quimera,

fue un desvelo del pacato,…

Y en tu insulto a su recato,

con escrúpulo y condena,

en el bronce o en la piedra,

quiso un prócer su lugar.

Locos años de opulencia,

de madamas y de juergas,

tan plagados de suburbios;

drama turbio de tu jerga.

Sacramento de un distrito,

del vitral y los espejos,

clandestinos y quilombos,

la pupila, el proxeneta.

Y entre sórdidas bellezas,

fue a la luz del candelero,

que un tumulto camorrero,

le dio vida a tu ritual.

Esplendores de un lugar,

pasajeros de otro tiempo.

Hoy la excusa del progreso,

fue un museo terminal;

en las vías de “Sunchales”,

los andenes son desiertos…

Mora impávido el silencio,

en la herrumbre de su hangar.

Una feria del destiempo,

vende bártulos sin fecha;

gris de sombra, su epopeya,

fue una fiesta fantasmal.

Esplendores y un final,

de los hijos de tu tiempo;

en las plazas, hoy son viejos,

más de un siglo demorados.

Y en sus cuentos sin asfalto,

jubilados de tu historia,

con amnesias de memoria,

guardan glorias de rufián.

Apología de un Anónimo Burgués

El pequeño clase nada,

no se entera de su vida.

Él no es rico ni es miseria,

solo dueño de su inquina.

En su cuna de arrabales,

y entre aires de chimentos;

fue su vida un cimiento,

con desaires de vecina.

Y en el borde de la línea,

rejuntando lo que puede,

con la pompa sin dinero,

se entreteje su desdicha.

Siempre flota en el medio,

no es su afán la osadía.

Mira al rico desde abajo,

mira al pobre desde arriba.

Pobre espejo de una clase,

que no alcanza, ni lo estima.

Rubio encanto de la tinta,

que despinta en su raíz:

Los consejos de una actriz,

son revistas de otra moda.

Tu existencia come lonjas,

bebe ajenas fantasías,

tan mediocre, prejuicioso,

jactancioso, buscavidas.

En sus ínfulas, la risa,

entre absurdos lo delata;

se ensorbese con la marca,

vive a pasos de una vía.

De una clase ya sin guía,

se desprenden sus afanes.

Nunca cuenta con avales,

(solo compra con rebaja),

y en la prenda de su casa,

la apariencia se persigna.

Su compulsa es obsesiva,

él se luce en el “status”;

vacaciones, doce cuotas,

cuerda floja, fantasías.

Y otro plazo que culmina,

lo reprende con insomnio,

en el costo del velorio,

de su gata desnutrida.

Una insignia en el anillo,

fue preludio de su obra;

su anaconda en la bata,

ya muy poco lo resigna.

Los pecados de la moda,

son su angustia intestina,

y esa mueca, hoy se acaba,

otra fábula termina.

Pero un ansia vespertina,

sana el ego resentido;

y en lo absurdo de otro rito,

de apariencia se maquilla.

-Caminante de una pierna,

(trastabillas por la prisa),

en tus ansias de hombre rico,

duele el filo de esa astilla.

Hoy tu trémula soberbia,

fue un convite a nuestra risa.

Quien desnuda imprudente,

la impudicia en tu desdicha.

DEPRESIÒN

Hoy su alma no es la misma,

solo el resto de una historia;

si algo brilla en su memoria,

son destellos de emoción.

Un mal rayo arremetió,

con misterios de un absurdo,

el fantasma fue este mundo;

(sacrificio en su razón).

Fulminado en desaliento,

el derrumbe fue un afecto,

y el temor hizo su efecto,

con parálisis de humor.

Su mirada se nublaba,

y era extraño lo trivial,

sus entrañas fuero plomo;

peso muerto en gravedad.

El terror fue su tirano,

sus dominios…la razón,

y un sofoco prevalece,

con pasmoso escalofrío.

Un constante retumbar,

es un pálpito confuso;

un profuso desespero…

“Algo pronto va a estallar”.

Arrebatos de un pesar,

con miserias en el alma:

En la nada hay una causa,

y depende de un azar.

-Aguijones en idilio,

de un idéntico alacrán.

Y en su guiño a la locura,

la perpetua incertidumbre…

Ese engaño no se encubre,

sin la nausea de su afán.

-Alma ansiosa de suturas:

Otra herida gime abierta,

y en tu sangre yace muerta,

tu endiablada realidad.

¿O es tan solo el reflejo,

de esa cruel filosofìa,

que el amor, en esta vida,

es la humana enfermedad?

PERFUMES DEL ALMA

Veinte estaciones,…( la misma querella),

su mágica estrella, oscura en mi humor;

fantasma o visión, (ronda muda en la memoria ),

una absurda ceremonia, noche en vela,…ella y yo.

¿Qué te ata, persuasión?, el pasado es prepotente,

parte y vuelve de su muerte, viaja en formas de ilusión;

dulce aroma opresor, (guardo el luto sigiloso),

¿quién no lleva silencioso, los perfumes de ese amor?.

Un paraje abrumador, vuelve en sueños, (ya difusos),

esos aires van confusos, a la sombra de un consuelo:

Viaje eterno de este ego, siempre abierto, a su ficción.

Tan curioso es el reloj,… él se asoma a los despojos,

algo había ya en sus ojos, (creo), un brillo desertor.

Si fue solo intuición, (tan fugaz aquel destello);

una lógica en lo bello, va en reguero a la emoción.

Tu, (destiempo invasor), si es mi oro aquel desprecio,

¿qué retorna entre sueños, y hoy me colma con su olor?…

VEINTE ESTACIONES

¿Quien sabe que ha hecho aquel veinteañero?,

¿quién sabe que has roto, (tú), torpe pasión?,…

Buscando ese aura, rondaron romances,

y en ese percance busqué su mirada,

la fábula atada a un duelo del morbo,

detrás del escombro, distinto fue el sol.

Cayeron mil casas, (condenas del tiempo),

pasiones sagradas por fin sucumbieron;

he visto al entierro, su ausente obituario,

y un ánimo huraño…mi plan sucesor.

La casa perdura, se abraza al destiempo,

falaz monumento de piedra y silencio;

maldices con llanto mil noches de viento,

mimando al destierro, de un ruin morador .

El don de lo iluso, (mi duende inocente),

sellado a su muro, y en ese poniente,

perdió su sentido, bebió lo evidente,

le dijo a su muerte,…”Tal vez lo soñó”.

Y en ese pecado, se unió con el resto,

el frío y su gesto se niega a la amnesia,

le habla al silencio, la nada lo aqueja,

y el alma perpleja, no pide razón.

Mi vieja querella, (tu eco es sin voz),

hoy moras sin ella, con veinte estaciones;

distantes guiones, dispersan tu letra,

si el tiempo son huellas,…

Intacto es tu olor.

PEQUEÑO SOBERANO (Sangre de mi sangre)

Y es que ahora, las palabras no son nada,

una endeble armonía, un esfuerzo por decir.

Hay quien dijo, “todo cambia”: los mandatos de tu ego,

los estigma del dinero, la paciencia, (tu destierro),

lo que dejas en el medio, y todo a costa del placer.

Nueve meses (frenesí), que culminan en la prisa,

medianoche, lluvia y brisa, (la vital incertidumbre),

una euforia se confunde…se fusionan dos amores,

un anhelo con tu nombre, y el milagro de nacer.

Nada pudo predecir del vacío y del silencio,

de lo inútil de los tiempos poco antes de tu llanto,

mucho antes de tu ira, de tu risa y de su encanto,

del halago que es tu vida…y tu ansiado amanecer.

Un destello de tu ofrenda, dio por tierra al universo;

con los pies sobre la tierra, o aferrado a cuál quimera,

todo el mundo dio una vuelta…y se puso a tus pies.

De la nada vino un rey, un pequeño soberano,

en su reino no hay relojes, estaciones o intervalos,

solo un caos estrafalario, mil enigmas, sus dictados,

y la única certeza, que ha llegado un gran milagro,

el legado más amado…embriagado de poder.

Y es que esconde un secreto, en sus ojos, en su ser,

él proclama su poder, sin condena ni avaricia,

su presencia es una brisa que descansa en el amor,

una afrenta al pudor con un todo de pureza,

un revés de la conciencia, más allá de la razón.

Si pudiera conservarte en la gracia de tu risa,

muy, muy lejos del espanto, la comedia y su furor,

rezaría a quien deba, por legarte un fundamento;

y en la roca o en el viento, dejaría tu inocencia,

en regalo a la existencia, en reproche a su dolor…

Y el tiempo fluye, los días suman, las horas pasan…

Otra noche ya sucumbe, invocando al descanso,

dos errantes y su calma no declinan al desvelo,

madrugada y silencio es un tenso bienestar;

algo pronto va a estallar, en su tórrida estridencia,

no es la voz de la conciencia, ni esta torpe ansiedad:

“Es tan solo el universo, el que gira hacia un centro,

porque el rey ha despertado… y no cesa de llorar”.

PROCLAMA DE NADIE DESDE NINGUN LADO

Ya no hay soles, ni hay penumbras por aquí,

no hay misterios, ni suspensos para no morir,

no hay absurdos que se ufanen, y me hagan reír,

todo es nada, es silencio…

Y es que nada puedo oír.

Ya no hay alguien, esperándome hasta el fin,

no hay disfraces, ni un buen acto para proseguir,

no hay recelos, ni esa angustia, que no tiene fin,

todo es nada, es vacío…

Y es que nada puedo presentir.

Ya no hay rumbo, o una historia donde ir,

no hay pasado, ni esa culpa, que me trajo aquí,

no hay amigos o enemigos que me dejen ser,

todo es nada, solo sombras…

Y es que nada puedo ver.

Ya no hay justos, ni injusticias, (¿que mas da?),

ya no hay oro, no hay miseria, o esa liviandad;

no hay perfidia, ni ese antojo por mi gran verdad,

todo es nada, es ahogo…

Son fantasmas, de otra humanidad.

Ya no hay guerras, ni hay conflicto en un diván,

no hay vergüenzas, ni un prejuicio que ocultar,

ya no hay sueños, ni quimeras por crear,

no hay deseos, o una afrenta para subsanar.

Y es que todo lo que había, (de algún modo), se quedó allá…

Aquí…

Alguien es aire,

ser ego o ausencia…la misma verdad,

no sé si es un sueño, un loco extravío,

si es más de lo mismo, o es solo esperar.

Aquí…

No hay otro lugar, (remoto o cercano),

ni un rojo horizonte de tez noche y día,

un vasto sendero, o un sol que abrazar.

Tan solo esta voz, (y esta proclama)…

Viviendo en la sombra, morando entre letras,

y en un mismo eco que nombra el silencio,

amor o memoria, respeto a los muertos.

Que sabe qué lloras, también de que ríes,

bien sabe que existes, y laten tus sueños;

tu vida es valiosa, también su escarmiento.

La vaga nostalgia, añora tu suerte,

y en odio a mi muerte…es este lamento.

FLOR DIGITAL

Aquellos barrotes no tienen sustancia,

son parte de un ansia, voraz e inclemente;

sutiles letargos, que arrastran los entes,

en gestos sin calma, en rostros inertes.

El mono enjaulado, con terca ceguera,

purga la pena de un juez inclemente.

Su frágil gatillo no absuelve al incauto,

el tedio es nefasto, la nada lo hiere.

-Impávido autómata de ojos ausentes,

tus cuatro paredes definen la vida,

tu estrecha manía,…se imita a la muerte.

Y es tan permanente tu nausea sin pausa,

(usual ceremonia de un roto inconsciente);

que inerte entre muros, clavado en tu silla,

ignoras que el mundo,…siquiera lo advierte.

El simio esta ciego, (¿es plena la luna?),

¿aún gira la tierra?, ¿el hoy es presente?;

su frágil conciente desnudo en invierno,

ve solo en su entierro, la flor y el poniente.

El sol contamina con trazos hirientes,

el aire se inflama con miedo y alquimia.

Su alergia no alivia sin sólidas torres,

y siempre su invento, (que en algo se absorbe),

sucumbe a un desborde de fría energía.

Estigma del hombre que a todo domina,

el digito es guía, y un sueño muy noble.

Ausente a su orden de esencia mezquina,

fue dueño del agua, del aire, (del juego) ,

y en tal desenfreno, bendijo en su trama,

la muerte del alba,…

Con flores sin vida.

INFANTICIDIO

Quien no pudiera…volver en el tiempo,

tocar lo intangible, viajar en lo etéreo.

Tomar esas horas, robarles su aliento,

(aquellas de niño), de a sorbos y en trance.

Un viejo legado, de miel y de sueños,

lejano a un presente de ignotos percances.

Fue un día de adulto y atrás en el tiempo,

con ecos de hombre, que el frágil semblante,

quedó en el pasado, dejó de esperarte,

lloró por tu infamia…tu infancia dejaste.

Quien no pudiera, volver a esa calma,

eternos instantes de noches templadas.

La noche arrullaba, tentando a los sueños,

y el sol se marchaba, (decía el poniente),

por miedo a una luna…de parco semblante.

Debajo del mueble rompía el silencio,

a veces vibraba con suaves acordes,

susurros nocturnos de grillos y hadas,

milagro en penumbras,…de un mago sin nombre.

El cielo se alumbra con brillo de estrellas,

la vida por bella se colma de encantos,

la vida sorprende, (y es grande la euforia),

la vida es la gloria, es larga,…y es tuya.

-¿Qué arrulla a ese adulto de noche en su almohada?.

-¿Qué sabe de grillos, de estrellas y hadas?.

La ingrata cadena de hastío y desgaste,

golpea en el alma, (y es franco su embate);

las noches sin luna cambiaron los miedos,

hoy rondan fantasmas de carne y de hueso,

a veces son lechos, de deuda y de lastre.

Atrás en un templo quedaron las hadas,

el don de lo bello, el grillo y la calma.

Acá en el tiempo perdura una llama,

hay algo en tu alma que vibra en silencio,

y es eso que llora tu trémula infamia.

Cenizas de un fuego que el viento no arrastra,

un dulce lamento de sabia nostalgia.

La esencia sagrada, (tu infancia que llama),

tu esencia de niño…

Buscando la magia.

LA HORA DEL LACAYO

He visto al avaro pulir sus monedas,

mirar de costado la ajena miseria,

negar la sonrisa con torpe grandeza,

colmar con miseria su enferma codicia.

Tu fea inmundicia se sienta en el pobre,

lo empuja hacia el borde, le roba la risa.

Corrupta avaricia que crea el dinero,

hoy veo tus restos, (vestidos de gala),

en una morada de olvido y silencio.

Tu necia arrogancia se fue con en el viento,

igual que el lacayo, corrompes la tierra,

lo mismo que nada, son polvo tus huesos.

Y he visto a tu dama, de corte perfecto,

clavar una daga de horrible desprecio,

un filo que entierra buscando la afrenta.

Humana letrina de finas rarezas,

tus vagas pasiones…maltratan afectos.

Hay algo en tu estirpe de ancestra impureza,

tu brillo y belleza humillan al resto.

Son ínfulas locas con marca de herencia.

son jóvenes bríos que arrancas del ego,

son nada, (el vacío), tu estirpe perversa.

-Ah, del tiempo profano, el tiempo es de nadie,

el tiempo no cuesta.

Hoy veo en tu talla, un pálido espectro,

los años delatan la mueca en tu rostro;

plagado de marcas, ya poco destaca,

tu ingrata mirada, la trémula ofensa.

Gloria errante, marchita zozobra,

memoria en amnesia de un loco poeta,

imitas con sorna,… aquello que eras.

Y hoy asemejas, de forma grotesca,

despojos de un brío, la vil marioneta.

Resabio de dama,”estirpe perversa”,

tu gloria declina, tu sangre se hereda,

los ogros terminan, se acaba la fiesta.

Y aquellas ofensas de afán pervertido,

(igual que el silencio de humanas sirvientas),

culminan hediondas debajo del cieno;

igual que al consorte, te aguarda ese hoyo,

tu gloria y sus bríos…

En un metro ochenta.

RITUAL DE ERRANTES

Dos almas errantes vagan perdidas,

ya saben del tedio, (la sed y el cansancio),

del pálido y rancio estar por estar.

Si buscan la vida tentando al agravio,

ya saben que aguarda en otros latidos,

ya saben que existe, y es otro el lugar.

Su trama vincula, cruzando al destino,

se ordenan los tiempos, la gente, su olvido,

y en tal desenfreno, se cierra otro abismo,…

Dos almas errantes,…un mismo lugar.

Rumor de gentío, las luces, y el ruido,

semblantes fantasmas de aquí y de allá,

y el sano equilibrio parece dormido,

Alcohol en la arteria, vestidos y brillo,

el vil cigarrillo, amigo y rapaz.

Clamor de perfumes compiten sin pausa,

rumor de arrogancia, encierro y fragancias.

Miradas que matan, también que devoran,

y en cada persona la exacta discordia,

un mismo deseo, que llaman ritual.

Las almas heridas no anhelan el cielo,

aquí en la tierra, y en circos de encierro,

alaban sin pausa al Dios del deseo,

con luces y ruido de un caos fantasmal.

Si buscan la vida tentando al agravio,

ya saben que aguarda en otros latidos,…

Suponen que mora en esos tumultos,

quizás entre rostros de anónimos seres,

tal vez en la calma,

Del propio extravío,

MADRE TIERRA

Generosa madre tierra,

yo proclamo tu herejía:

Tantos muerto sin sentido,

tantos vivos, ya sin vida,

(pese al llanto, pese al hombre),

y a tu rostro indiferente,…

Fea mueca de una afrenta,

que etiqueta con cuantía,

en la nada y en la orgía,.

una sorda insinuación,…

Tu infinita vocación,

de banal asimetría,…

Generosa madre tierra,

(sin embargo),…

yo proclamo tu herejía.

En los brazos de un amigo,

y en la euforia de un buen vino,

en las piernas de una dama,

o en la sorna del bribón.

En la hermosa melodía,

el tabaco y su calvario,

la mujer de mil encantos,

y en la usura de un amor.

En los ojos de mi niño,

su mirada inmaculada,

un te quiero sin palabras,

la pureza consagrada,…

Una tregua con la vida,

(mi retorno a la oración).

Es por eso, madre tierra,

que proclamo tu herejía;

pese al frío de tus días,

y a tu falta de cordura.

Pues tu cruda asimetría,

en un acto intrascendente,

cobra un precio a la alegría,

bajo un manto complaciente:

Otro día diferente,

un milagro alrededor.

EL PERFECTO BUFON ( ¿Comedia? )

Siempre elijo a los amigos,

en mi círculo de fiestas.

Por la estampa de su nombre,

por la marca de su coche,

por el sello de su estirpe,

por el tope de su cuenta.

Y si elijo a mi consorte,

quiero plástico en sus venas.

Dos neuronas, silicona,

su figura en evidencia,

un gran padre argentino,

(tradición con billetera);

un trofeo voluptuoso,

que se exhiba cuándo beba.

Si se colman mis deseos,

ofertando algún amigo,

los negocios, son negocios,

y es preciso estar despierto:

Son cien años de perdón,

y unos pocos con los vivos.

-Ah, de la familia…

¿Quién elige a sus parientes?.

De mi tata no se nada,

su recuerdo es muy artero.

Hay quien dice que está vivo,

-que revuelve basureros,

-que hizo madre a la sirvienta,

-que en el Congo es panadero.

Y mi hermano es un misterio,

(su existencia es mi condena);

puso piedras en mi suela,

y a mi madre en el loquero.

Fue la Doce del geriátrico,

otro impávido desvelo…

Fue una pluma en la palma,

y el legado de mi abuelo.

Si soy sordo, (no soy ciego),

algo intuyo en su palabra,

yo no sé si es por amor,

o mi cuota el sermoneo.

Su presencia es una sombra,

la que siempre me apuntala,

me desviste ante todos,

me revuelca por el suelo.

Solo tengo un anhelo,

(algo fuera del dinero):

Un jocoso epitafio,

una lápida de hielo,

y su busto en una plaza,

pa´retrete del vencejo.

Pese a todo, no me aterro;

los conflictos de la infancia,

justifican mis anhelos,

me protegen de la culpa,

me dispensan de la injuria,

privilegios de un buen nombre…

Maravillas del dinero.

Lo que es mío siempre aburre,

y es que valgo, porque tengo….

Más, no me aflijo por los pobres,

pues mi ego se descarga,

cuándo tiro de la soga…

La que tensa en sus cuellos,

con desguellos del anhelo.

Y en su estúpida templanza,

me presiento omnipotente.

Aunque esconda un impotente,

que se sirve de otros sueños.

YO SÉ TODO, YO CRITICO,

YO SOJUZGO…”YO CONDENO”.

En mi cetro regalado, devenido en verdugo,

soy absurdo y despiadado, un cortés maleducado;

tiburón de un mar oscuro a la espera de su presa,

el del móvil y la agenda, en perfecto disimulo.

Soy patrón de mi piara, un buen amo de la inquina:

Tengo a madre internada, (hay quien dice, sigue viva),

y a mi escuálida consorte, encerrada, (por si acaso),

a la par del viejo escudo en mi trémula vitrina.

Soy el necio con dinero, el magnate de la envidia,

un desvelo de perfidia con remilgos de usurero.

Pese a todo…

Un resabio de amargura me separa de la calma,

mi analista y una bruja, con prudencia me advirtieron:

“Ten cuidado buen señor, del despecho en la alabanza,

esa estampa que te mima, ya no oculta tu secreto,

si por fuera brilla el oro, tu miseria va por dentro”.

Porque esta es mi vida, y en el fango me revuelco,

mis bajezas tienen clase, (y de nada me arrepiento),

la riqueza crea al hombre, lo define por entero,

y aunque a muchos perjudique…es así como la ostento.

PRESAGIO DEL BUEN HOMBRECILLO

El pobre hombrecillo,

no aspira a ser nada…

Se aleja del borde,

lo esconde su madre,

se apiada del hombre,

y escupen sus gafas.

Contiene el aliento,

en nada destaca,

despierta cansado,

su píldora falla.

Le pesa la espalda,

se ríe a destiempo.

(El miedo es alergia,

sensible a su rabia).

Su vida no empieza,

el tiempo no alcanza,

por fin desespera,…

E insiste en la calma.

Se inflama en reproches,

no duerme de noche,

se llama al silencio,

se asocia a la nada.

El buen hombrecillo,

deplora su muerte,

la ira se invierte,

se tuerce la vara.

El necio y su orden,

vomitan su cara,

lo caro del sueldo,

define su tara.

Ajeno a su drama,

gatilla un revólver,

su nombre es desorden,

La idea una bala.

Debajo del fiasco,

asoman dos caños.

El hambre de daño,

son egos con náusea.

Y el buen hombrecillo,

no olvida sus gafas;

el miedo, la noche,

su alergia o la farsa.

Hoy algo culmina, (concluye un acorde),

la sombra del borde, su entierro en la calma,

el necio y la orden,…

El peso en su alma.

EL RUMOR DE LA PESTE

Alguien dijo con su calma,…

Ya despunta un nuevo alba, en el África central,

ese cielo hoy es rojo, tiene un tinte de presagio,

la amenaza cunde abajo, (sobre un lecho de miserias);

un gran monstruo se despierta, y su trama es invisible,

se hizo forma lo imposible, bajo el caldo celestial…

“El culpable fue un afán, desertor con evidencia”.

La instrucción fue manifiesta, (un huraño simio verde),

la mentira fue con suerte, y predijo al fin su treta;

el torrente de la vida fue otro cómplice inocente,

y el silencio mas prudente, calla un luto criminal.

Hay quien dijo sin pesar, “es la peste del hereje”,

“un engendro moralista tiene un místico deber”;

“hoy la herencia del placer, consecuencia del pecado,

comparece en un estrado…meses antes de nacer”.

Un colapso en la estadística, fue su número de muerte,

la condena del marica, fue otro anhelo del recato;

y no encubre que el contagio, (la condena de los raros),

no se apiada del pacato, y hace estrago en la mujer.

Porque nadie quiso ver, y hay quien mira de costado,

un pastor( y su porqué ), baila al ritmo de un prelado:

-“La verdad y lo sagrado, en un acto trascendente,

hoy libera pobres gentes, de una vida en extravío”.

“-La condena del impío, fluye dentro de su sangre,

buen veneno de un enjambre, enemigo de la fe”.

-“Hay un orden por temer, ¡ha!, promiscua libertad”…

-“En el hombre hay un gusano, y en su nombre,

lo profano, se derrumba ante el daño,

de su gracia singular”.

–La sospecha es fantasmal, (del extraño al buen vecino), y hoy se atiene a un nuevo giro,

en su impúdica hermandad.

Y un silencio elemental, ronda inerte en la letrina,

se reparte una jeringa con mortal dedicación,

una gran profanación cobra en vidas su tributo,

y en el caos más absoluto, nadie quiso su verdad.

Muchos fueron de cristal, pocos saben demasiado,

fue mortal su indiferencia, y el interés no declarado,…

Que el enfermo siga enfermo, si es el oro del profano;

hay enfermos ignorantes, hay suicidas informados,…

Almas sanas sin conciencia,…(los audaces enterrados).

Hoy confiesan su derrota la jeringa y el condón;

sigue invicto el factor, con su máscara invisible,

su quietud imprevisible fue un acuerdo millonario,

en la ciencia hay un milagro,…

Y hoy reserva información.

Y en la misma sucesión, se repite el melodrama,

en mil rostros ve su trama, una idéntica fusión.

Alguien juega al amor con su arma pudorosa,

gatillándole a la rosa, gira enérgico el tambor;

el disparo es silencioso, muy certero, inadvertido:

Ella explota en un gemido,…él se imita, en otro clon.

“La inconciencia es un garante;

lo que resta de su instante,

fue otra infame persuasión”.

Que el enfermo siga enfermo, si es el oro del doctor…

Hay enfermos ignorantes, y suicidas informados,

los audaces enterrados…mensajeros del rumor.

PRÓLOGO: ¿POETA?

SUELO Y LUNA…ENTRE ELLOS VIAJO YO,

Y NO ES TIEMPO DE CONGOJA,

PUES CONMIGO VA LA GOTA,

QUE REBALSA DE ESTA TIERRA…

CUESTIONÁNDOME POETA,

SI LA GRACIA DE MI LETRA,

NO ES LA TRETA DE MI EGO,

EN CONSTANTE REBELIÓN.

ES POR ESO, BUEN VIAJERO,

(DEL ABISMO INTERIOR),

QUE HOY TE CEDO MI EPITAFIO.

NO EN EL BRONCE, NI EN LA ROCA.

NI SIQUIERA EN TU ORACIÓN.

TE LO DEJO EN LOS MIEDOS,

EN LAS DUDAS Y SU TRANCE;

EN MI ADÚLTERO ROMANCE,

CON LA TIERRA Y CON EL SOL.

YO CONOZCO TU VERDAD,

MI DESPIERTO SOÑADOR.

AUNQUE EL ORO Y LA ORACIÓN,

NO ANESTESIEN TUS SENTIDOS,

SÍ QUE HE VISTO AL EGOISMO,

DESPOJARSE DE SU HONOR.

ES LA HUMANA CONDICIÓN,

EL MENTOR DE TU TORMENTA;

PORQUE MUCHO LA ORNAMENTA,

SU FRUGAL SUBLIMACION.

¡Ya, revuelve los absurdos!, ¡no te encierres morador!…

SI EN TU HERIDA, SU INFECCIÓN,

A LAS MOSCAS IMPACIENTA,

¡PUES RESIGNALES SU FIESTA,

A UN ESCUÁLIDO ANFITRIÓN!.

LA EXISTENCIA ES INCIERTA,

Y SU IMPULSO TAN EXTRAÑO,

COMO EL VUELO DEL INSECTO,

DIBUJANDO LOCAS VUELTAS…

EMULANDO BAJO EL FARO,

A UNA LUNA DE NEÓN.

Y A MI MODO, YO COMPRENDO…

ES HUMANO LO PERVERSO;

Y ES LA SANGRE EN EL OJO,

TU BIZARRO LADO OSCURO.

NOS MOSTRARON EL ABSURDO,

CON PROMESAS DE UN EDEN;

LA RAZÓN FUE SU REQUIÈM,

Y A LA VEZ, EL OTRO ABSURDO.

Y EN MI INDULTO, PESE A TODO,

EN EL LODO SIGO ARANDO,

MI RESGUARDO EN ESTA SOMBRA,

NO ES POR MERA CIRCUNSTANCIA.

LA AUTOCRITICA ES TAN RANCIA,

QUE A UNA ILÓGICA ME ALLANO:

CON LA PRÉDICA HUMANISTA,

EL DESPRECIO POR LO HUMANO.

Y ES ASÍ, QUE A MI MODO,

VEO A UN CIELO DESTERRADO,

CUERPO Y ALMA ES DEMASIADO,

(PERMANENTE OPOSICIÓN).

ES MEJOR VIVIR DORMIDO,

COMO VIVEN LOS DE AL LADO,

POCOS DICEN LO QUE SIENTEN…

SU SILENCIO, HABLA CLARO.

YO CONOZCO LA RAZÓN,

MI VERDAD, Y TU EXTRAVÍO.

YA ESCUCHE MI CORAZÓN,

YO CONOZCO TUS LATIDOS.

LO QUE ESCONDES, SOÑADOR,

MÁS ALLÁ DE TU CLAMOR,

ES EL SINTOMA OPRESOR,

DE OTRO SUEÑO QUE HA PARTIDO.

¡NO DESPIERTES DEL FUROR,

MI PROFANO INADVERTIDO!;

QUE LA VIDA SE TERMINA,

Y CONTIGO MUERE EL DON.

DEJA UN PIÉ SOBRE LA TIERRA,

PON EL OTRO EN ESTE HECHIZO.

EN TU LETRA ESTA EL DOCTOR,

DE LA SAÑA QUE HAS BEBIDO,

Y EN EL NOMBRE DE TU IDILIO,

ES QUE HOY DIGO, SOÑADOR:

NO HAY SARCOMA COLECTIVO,

QUE SE ATREVA A DAR SERMÓN;

SI EN TU INSTINTO REDENTOR,

GRITA EL COLMO RESENTIDO.

SINDROME TRIBAL

Otro insano aprendiz,

galardona su expediente;

hoy su endeble coeficiente,

lleva en alto la nariz.

El prejuicio en esta horda,

guarda pócimas de bruja;

y en su esencia va la aguja,

fundamento en su elixir.

Y es que infecta la matriz,

de un verdugo declarado;

tan preñado esta el marrano,

que amenaza con parir.

Muy detrás de su desliz,

bullen ciertos los desvelos…

Y en su oscuro manifiesto,

raza, credo, casta o sexo,

cierra en círculos de ego,

los amores con su afín.

El absurdo del sin fin,

dio un modelo muy perverso.

Y en un sordo fundamento,

su invisible cicatriz.

La miseria toma forma,

en los egos de un idiota.

Mala yerba de una sombra,

cien mil años, de raíz.

COMO SEA

Hoy son diez y siete meses,

de este halo enamorado.

Y entre cales o arena, alegría o desparpajo,

tu mensaje despiadado, (del amor y su calvario);

fue un bautismo inmaculado de pureza estridente,

un temblor intermitente que estremece la razón.

Si es que hoy puedes leer, (Dios sabrá con cuántos años),

y estos párrafos lejanos, se entrometen en tu vida;

en las páginas del tiempo, algo bello habrá pasado.

Yo estaré deambulando, como espero, como es dado,

en tu mismo escenario, como insigne espectador.

Y a la vez, irresponsable, con la paz entre mis manos,

(y en mi tregua con la vida), algo al fin habré enterrado:

Los fantasmas del pasado, hechizados por tu sol.

O tal vez habré partido, y a la vez esté vagando.

Sentenciado en ese limbo donde moran los milagros;

enquistado en tu esencia, reviviendo en tu memoria,

tan distante de tu vida, como atento a tu clamor.

Como dice el soñador, con sus aires de condena,

“convivencias intestinas, entre el alma y la razón”.

Como sea, como es dado, mas allá de todo tiempo,

hay un puente sin palabras, corazón a corazón:

Y es que el tiempo se hizo nada, (mi existencia un borrador),

cuándo muda la intuición, vio esa llama inmaculada:

La derrota de la muerte, confrontada cara a cara,

con el gesto omnipotente, conque abruma este amor.

No soy socio del consejo, aborrezco su intención,

la sapiencia del más viejo, fueron yerros o fracasos,

y a la sombra de otro espejo, sólo claman redención.

Es por eso, que algún día, (tu pasaje sin regreso),

te dirá con insolencia, que el secreto de la vida,

no se halla en un libro, ni en la lengua de los vivos,

ni siquiera en esa mística, de rituales y oración.

Pese a todo,…

como sea, como es dado, yo estaré deambulando,

en tu mismo escenario, reclamando tu alegría;

o en el palco de las almas, indagando al creador.

Y esta sombra de tu historia, rondará en tu memoria,

con mi historia en tu existencia, aferrado a este milagro.

Celebrando en esta estrofa,

tu insolencia redentora.

Desterrando en mi memoria,

lo que ignora de este amor.

LA SALA DEL OLVIDO

EL MUSEO DE UTOPÍA,

ES UN CULTO A LA MEMORIA,

ES LA OBRA DE UNA SOMBRA,

DELEGADA A NUESTROS VIVOS.

SE PRESUME FUE EL TRIBUTO,

DE UN FANTASMA RENEGADO,

QUE HA NEGADO SER DIFUNTO,

POR SU MIEDO A ESTE OLVIDO.

ALGUIEN SUPO DE SU NOMBRE,

ALGUIEN ODIA BIEN SU OFICIO.

YA NO HAY RASTROS, NI HAY SEPULCRO,

NO HAY LEGAJOS, NI HAY ARCHIVOS.

LA VITRINA DEL OLVIDO,

DEL MUSEO DE UTOPÍA,

TIENE UN LIBRO MUY AJADO.

Y UN LEGADO DE ESA SOMBRA,

ES LA IMPRONTA DE ESTE FRÍO.

HACE DECADAS QUE DUERME,

EN LA PIEDRA Y EN EL POLVO;

DONDE ARROJAN LOS ESTORBOS,

EN LA SALA DEL OLVIDO.

POCOS VEN SU CONTENIDO,

NADIE QUISO SER TESTIGO.

CON LA FURIA DEL PREJUICIO,

SIN MAS JUICIO QUE LA PRISA,

FUERON HOJAS DE UN BUEN ÁRBOL,

DESPARRAMO DE UNA BRISA.

TREINTA MIL FUERON LAS OTRAS,

EN UN VUELO DE ALAS ROTAS,

Y A LA IZQUIERDA DE ESE ODIO,

SANGRE A CAMBIO DE JUSTICIA.

HOY SUS BRIOS TAN LEJANOS,

SON QUIMERAS Y OSADÍA,

UN RUMOR EN EL PASADO,

SU SILENCIO A LA DERIVA.

YA NO HAY RASTROS, NI LEGAJOS,

NO HAY ARCHIVOS…YA NO HAY PISTAS.

EN EL FONDO DE UNA SALA,

MUY DEBAJO DEL ESCOMBRO,

SIMULADA POR EL POLVO,

YACE INERTE UNA VITRINA.

SE PRESUME FUE EL TRIBUTO,

DE UN FANTASMA RENEGADO,

QUE SE NIEGA A SER DIFUNTO,

EN LA AMNESIA COLECTIVA.

TIENE UN LIBRO MUY AJADO,

FUE UNA TORPE INDIFERENCIA;

ANESTESIA, LETRA MUERTA

IGNORANCIAY LETANÍA.

YA NO HAY PISTAS. NI HAY LEGAJOS,

YA NO HAY RASTROS, NI HAY ARCHIVOS…

EL MUSEO DE UTOPÍA,

ES UN CULTO A LA MEMORIA,

ES LA OBRA DE UNA SOMBRA,

DELEGADA A NUESTROS VIVOS.

HACE DECADAS QUE DUERME,

EN LA PIEDRA Y EN EL POLVO…

DONDE ARROJA SUS ESTORBOS,

LA MEMORIA ARGENTINA.

PARADOJA DEL RUMOR

Otro soplo de torpeza,

me sacude del letargo,…

Es el eco en otro daño,

de un rebaño inquisidor.

El murmullo es un matón,

de un vestuario inocente,

confesión intrascendente,

en lo inerte de su actor.

¿Como aplacan con el morbo,

a su alma disidente?,…

¿Como mima así, (esa gente),

a su ego en un rincón?.

¿Dónde nace esa semilla,

con su símbolo indecente?,…

¿O es que lloran, (lo evidente),…

Su indigente resplandor?.

SOMBRAS DEL EDEN

Un vacío omnipotente,

es mi parte más humana,

lo que restan son las armas,

que maquillan la intención.

Un camino hacia la luz,

se vincula con lo etéreo;

acertijos entre sombras,

de un romántico desvelo,…

En la historia, (un elenco),

hace gala de un suspenso,

un misterio con candado,

bajo el signo de la cruz.

“Yo deseo ese reino,

yo proclamo salvación”…

Y a la vez el pensamiento,

que no calla sus premisas,

no tolera los contrastes:

Sabe amarga la miseria,

hiede a rancio el sermón.

Así es que digo…

Un banal predicador,

a la sombra de su claustro,

vive fábulas de barro,

amparándose del sol.

Y es que afuera, el terror,

es la prédica del hombre;

un milagro prevalente,

de la humana religión.

Más acá de su cajón,

un refugio aterrador,

crea negros paraísos…

Y en la píldora el abrigo,

de las almas sin patrón.

Aguijón tras aguijón,

se envenena mi memoria…

El dinero no es un don,

sin su innata xenofobia;

y en su fábula de gloria,

el amor es otra oferta…

Calculada preferencia,

con demanda y postor.

Un cadáver junta polvo,

esperando en su sillón;

y en su prédica, el doctor,

lleva en alza su negocio.

El letrado y su socio,

no se aterran suficiente;

el cliente fue impaciente,

y hoy reparte comisión.

Un perverso asesino,

es el héroe de la masa,

loco cúmulo de almas,

que devora el hastío.

Inconsciente colectivo,

los adictos al sopor .

En su efímero dolor,

no se enteran de su vida;

su mayor benefactor,

vive en medio del olvido.

Y el ingrato espectador,

lava lágrimas de culpa;

galardón“Honoris Causa”,

premio Nóbel al suicida.

Si un atroz predicador,

vio en la guerra otro arte,

en mis ojos difamantes,

la demencia es otro don…

Genocidio y destrucción,

son el oro del magnate.

Su miseria crea esclavos,

y en su lógica de orates,

con venenos residuales,

es que imparte bendición.

Si esta náusea fuera amor,

(no tan solo letanía);

sin grotesca cobardía,

juzgaría lo innombrable.

Sin la culpa miserable,

de esta cínica armonía ;

sin tu cómplice sonrisa,

imitándose a la mía.

Es por eso dulce fe,

que hoy condeno tu osadía,

en el nombre de lo muertos,

en el nombre de la vida.

Yo no sé de paraísos,

de promesas, o castigos.

Yo no sé si eres refugio,

o tal vez un artilugio;

privilegio de un recurso,

salvación…o cobardía.

Desconozco tus designios,

mi razón no lo comprende,

y en un péndulo trivial,

los sentidos se entorpecen…

Porque ansían redención,

más allá de esta vida.

Y a la vez alrededor,

un desierto casi inerte,

crece y crece sin pudor,

devorando a los ilusos.

Y en el cisma del horror,

hacen sombra los herejes.

Buenos hijos de este tiempo,

(lo peor de nuestra especie).

Y el museo de la infamia,

hoy marchita en el olvido.

Tanto instinto asesino,

pervertido y detractor,

lleva un aire redentor,

con aromas de letrina.

Y otra vez la tiranía,

la insanía, el sopor…

Un principio de conflicto,

y otro sueño aterrador,

van dictando estas letras.

Yo no sé si es alabanza,

un refugio en la palabra,

o la ira de un hereje,

en la duda y el error.

Pero el nombre del amor, tu mensaje de esperanza,

fue apagando su fulgor, en un eco que no calla:

Lo que han visto estos ojos,

lo que dicta el pensamiento,

trance inerte del silencio,

precio artero en la razón.

EL DON DE LO INDESCIFRABLE

Los albores del tiempo, se cubren de eternidad,

y tornan oscuro al gran universo.

En su inmutable realidad, se esconden secretos,

y el hombre que observa, (con mágico asombro),

no intuye que ocultan, su mismo reflejo.

Si la curiosidad, provoca su audacia,

y desea con ansias poder razonar,

su alma se inquieta en vanos intentos,…

Un gran desconsuelo mora en silencio,

“eternos dilemas del no descifrar”,

razones complejas someten su esencia,

¿cuál es el origen, a donde es que va?.

Con ciega presencia, el paso del tiempo,

aquel que señala con marcas la edad,

es mudo testigo y aliado del caos;

pues deja en el viento, (allí donde están),…

Las vanas preguntas…su oscura verdad,…

La vida es exigua brevedad,

equilibrio de un frágil suspenso,

inmenso silencio que niega el destino,

pues solo o a si mismo, presume leal.

Herrumbres costrosas, mezquina ceniza,

que un coma eterniza al ego en un sueño,

y el fuego (o el cielo), vacío en discursos,

le implora refugio a un eco inmortal.

Y otra verdad, hoy renace en su ceniza,

cuestionándole a la brisa, la razón de un vendaval.

Laberinto de ideas, el mismo silencio,

reproches del viento…ignoto el final.

Una demente voracidad,

se entreteje en la penumbra;

la conciencia del absurdo,

fue un insulto y una burla:

Es el modo como alumbra,

(con su llama despiadada),

como siempre deja nada,

de esta humana vanidad.

Y en el más sublime caos,

el don de lo indescifrable,

se persigna inalterable,…

“En el ego hay un calambre,

que se apiada de tu afán”.

EXTRAÑA CONDIXIO

Hombre…

Hoy tu nombre has perdido,

en lo indigno de un legado.

Pesa un orden derrumbado,

cuelga extraño el crucifijo.

Tu razón, y el sin sentido,

se han fundido en cuestiones;

sus cimientos son prisiones,

de los libres albedríos.

En tu hambre de sentido,

hoy tu ego no ha olvidado,

las premisas de un legado,

que se ufanan del destino.

Y en la risa hay un juicio,

con el peso de un absurdo:

¿Mora un alma bajo el yugo,

de tu cuerpo primitivo?.

Si entre tantas conjeturas,

eres soma, (o ser divino),

con revuelo en el sentido,

la respuesta sigue ausente.

Muda sombra convergente,

entre tierra y paraíso,

que entrelaza tus angustias,

a un inerte maleficio.

Bendición de un crucifijo,

que en la cima te ha postrado,

y en tu cuerpo, (el desamparo),

vio en la mística un ritual.

En la culpa o en el mal,

la manzana fue inocente;

y en su drama negligente,

no te nombra ya animal.

Y aunque esto lo presientes,

sientes vivo el estertor:

Gime oscuro el desertor,

en tu ego que lo advierte.

Virulencia en el conciente,

de un aroma denunciante.

Sorda grieta difamante,

reprimida en un modal.

En tu alma, (el animal),

fue un primario sacramento,

su intestino escarmiento,

a tu ausente humildad.

¡Deja ya de indagar!,

¡la razón te niega el juicio!

Porque este, (tu destino),

hoy devuelve prepotente,

esa esencia tan hiriente,

a tu ancestra vanidad.

Un esquivo interrogante,

que inquietante desdibuja,

una intrusa paradoja,

en tu aroma y en tu aliento.

Cuerpo y alma conviviendo,

en un lazo sin igual.

¿Quién dice que seas?…

¿Mentira o verdad?,…

¿falaz fundamento?.

¿Un muerto sin tiempo, que a medio camino,

perdió su destino, y osó despertar?;

¿O un alma carnal, proyecto en despojo;

el Dios hecho mono, perpetuo en su umbral?

Tu afán y existencia, son solo acertijos,

secretos vestigios de un sordo ritual.

Si acaso al final, lo cierto, no es cierto.

Hay dioses de viento, detrás de una gloria,

vistiendo de euforia, su gran desacierto…

Y el todo es concepto,…de un vil marginal.

CUESTA ABAJO

Cuesta abajo va el avaro,

hoy su tiempo expiró.

Y en un trémulo estertor,

tanto ímpetu pedante,

solo goza de un calmante,

usurario en su millón.

Hoy su ego adulador,

a su cuerpo se ha rendido,

la condena es el vacío,

de la herrumbre que juntó.

Su penosa privación,

fue una irónica premisa,

el pasado fue una brisa…

Algo eterno su cajón.

El vetusto opresor,

desertó de su riqueza;

y en la suma de miserias,

a su anemia sucumbió.

Y en lo rancio de su don,

los tesoros no consuelan;

mil deseos son la huelga,

de su cuerpo en rebelión.

Su grandeza es de señor,

y hoy sin brillo se difama;

su banquete, son migajas…

La sentencia fue un doctor.

¿No intuiste gran ladrón,

que la muerte no negocia?;

¿Que los años no se compran,

y es lo eterno otra ilusión?.

Cuesta abajo va su vida,

la burbuja se esfumó;

y en su efímero sopor,

grita un último deseo:

Una hoguera en su dinero,

(por si el diablo es usurero);

veinte pobres con su duelo…

Cinco dentro del cajón.

Tan vulgar es tu adiós,

como el yugo que te anima;

en la rosa que declina,

las espinas son legión.

¡Ah bendita perversión,

de lo tenues personajes!;

¡tanto efímero linaje!,

¡tanta frívola actuación!.

Hoy la espera es impaciente,

tu indigencia es un adiós.

Y en un juicio sin rencor,

(porque el resto sigue vivo),

goza célebre el bullicio,

con su olvido redentor.

ILUSION DE UN PRESENTE

Quien presuma de estar vivo,

(porque todo tiene plazo),

ya padece del atraso,

que le marca su reloj.

La certeza de este hoy,

no es tan solo un aforismo,

pocos viven sin su limbo,

con refugio en el sopor.

Tiempo ausente de un guión,

y una lógica perdida;

zozobrando a la deriva,

viaja en barcos sin timón.

Porque ciega la razón,

y su fábula esta muerta,

con si misma es que conversa,

la inconexa relación.

En su ingrata deserción,

el presente es otra idea;

y el pasado una moneda,…

Que mendiga la ilusión.

Líneas de Autor

Otra línea me atraviesa,

con hedionda persuasión.

Imprudente conmoción,

(el absurdo sigue vivo);

y este instinto asesino,

muere en fábulas de sol.

Nobles causas del rencor,

y en los otros, el extraño;

un fantasma imaginario,

el peligro,… o el amor.

Nadie dice por favor,

todos hablan de si mismo,

y en su idílico cinismo,

otra línea me cruzó.

Liviandad de corazón,

la mirada es afilada,

bajo el pelo bulle nada,

y en su boca la razón.

Demasiada imitación,

en el circo muta el necio;

yo les niego mi desprecio,

en aprecio a mi intuición.

Y otra línea me atraviesa,

se que es ella, (no fui yo).

Invernal generación:

¿por qué hablas de sentido;

si eres presa en exilio,

aturdida de ese don?.

Tu asesino, corazón,

fue un quebranto de quimeras,

y el espanto, fue una estrella,

tenue luz de la razón.

Yo que amé la inspiración,

al final fue mi querella,

y el presente que me aqueja,

mi constante rebelión.

El tumulto interior,

ve su paz en lo que resta;

las memorias viven presas,

en las fiestas del adiós.

No perdí mi religión,

lo presiento, habrá mutado;

a mi gusto he modelado,

el pecado y el sermón.

La confianza fue un valor,

y un revés de la prudencia,

en su blanco, la inocencia,

en mil llagas se esfumó.

Mi supuesta perversión,

carga el peso de la calma,

si prescindo de otra arma,

es por laxa convicción.

Permanente decisión,

el apuro de los otros,

y el absurdo mira absorto,

la condena en mi reloj.

Muchas veces no fui yo,

y soy tantos como puedo;

a los necios yo les vendo,

ellos compran por mayor.

En los sabios sin patrón,

mi condena es de cretino;

mi sonrisa es un despido,

resentido en el adiós.

Me deshice del honor,

(mi ramera en la miseria);

¿o tan solo fue otra histeria,

de este ego adulador?.

En mi fe de cuarentón,

la codicia fue un estrago;

el consumo un infarto,

mi fantasma inquisidor.

Y otra línea me atraviesa,

sé que es ella, (no fui yo)

A unos pocos quiero yo,

y con eso es suficiente;

lo demás es remanente,

un vaivén de la ocasión.

La sonrisa es otro don,

antifaz de mis razones,

somos muchos escorpiones,

con inversa convicción.

Si al final no fui doctor,

ni tampoco un desperdicio…

Fue por falta de otro oficio,

y en la nada de otro error,

que un siniestro ejercicio,

hoy bendijo, mi expresión.

PENSAMIENTOS DE LA NADA

Un preludio de mañana,

me adelanta su sentencia,

se devora mi paciencia,

y me asocia con la nada.

En la trama de su encierro,

el sopor da el movimiento;

y un forzado pensamiento,

se eterniza en otra pausa.

Orden quieto que arrebatas,

(te adormece en lamentos);

dejas mudo al sentimiento,

LO RESIGNAS a esta trama.

Si a tu paso queda nada,

algo estalla en un cimiento,…

y es un grito de escarmiento,

de otra idea sin palabras.

Pensamientos de la nada,

yo conozco tu veneno,

la plegaria vuelve al cetro…

Sorda y muda vuelve al alma.

CORO DE MISERIAS

En la moda fui noticia,

(impudicia de mi andrajo);

por el corte de un harapo,

que enarbola mi casilla.

Y en mi ghetto, (la alegría),

reprimida en desafíos,

fue restándole sentido,

a las “cifras oficiales”,…

-¡Que versión tan miserable!,…

-¿Qué estadística es un día?.

Hoy son nueve ya mis hijas,

(papeleos de un estrado);

bajo vientre que se abulta,

con insulto en su legado.

¿No simulan sus milagros,

la ignorancia y su sentido?,…

-“Fueron obras de los vinos,

en mi siesta vespertina”.

Si a dos pasos de tu vida,

huele a rancio mi letrina…

La impaciencia no resigna

tanto anhelo demorado,…

Vendo el fruto negociado,

(mi semilla es de nativa),…

Y entre ciencia, fe o milagro,

o en su opuesta maravilla;

los deseos no se humillan,

con parábolas de humano:

Hoy concibe el preferente,

(del color, al coeficiente);

con la química indolente,

de los tubos y el ensayo.

¿Que define lo profano,

(y a este efímero ritual),

si es virtuoso, ser leal

a este caos equilibrado?.

Si a dos pasos de mi vida,

huele a rancio de letrina,

la impaciencia no resigna

los anhelos demorados,…

Son la obra de otro vino,

en mi siesta vespertina.

CULPA…

De cruzar hacia ese lado,

sin cumplir con lo que resta…

Sin dejar a esta quimera,

en las manos de otro iluso;

asombrado en un discurso,

de embaucada ensoñación.

De no verme en esta fiesta,

(por los dueños consumada);

y es que ha visto, tengo nada,

cuelga el parche en mi razón.

Que este torpe corazón,

se detenga en una causa,

por la ausencia de la pausa,

del consumo y la opresión.

De sentir aquel sopor

que hoy me juzga prisionero,

buen esclavo de un dinero,

con deshonras en su olor.

En el rostro de ese amor,

que al presente vuelve en sueños,

veinte años de escarmiento,

sin la amnesia,…y su don.

Culpa…

De ese yerro sin perdón,

que lastima así a los egos,…

Por las obras de los hechos,

por la cruz de la omisión.

SED PARA DOS

Se que sabes, niña fiel,

hacia donde van mis ojos,

acusándome de antojos,

revolcándose en tu piel.

Si es un sueño esta sed,

me abrumó de fantasías,

resignado en la herejía

de intuir tu desnudez.

Voy perdido, niña fiel,

bien de lejos te despojo,

ya sin aire, gime el potro,

en mi hormona,…no hace pié.

Y algo vuelve sin porqué,

(es la trama de este enojo),

pues desviste en tus ojos,

el reflejo de esta sed.

EL RECADO. ( FOTOS SEPIA)

Fotos rancias de una cena,

feas muecas del pasado,

son los muertos del retrato,

rostros parcos de una fiesta.

Hoy sus lienzos lleva grietas,

vinculándome a ese fiasco,

de amarillos, (tan opacos),

como el rictus de su mesa.

Cuello en alto, vil miseria,

un banquete, nueve platos,

y en su fiasco almidonado,

no intuyeron donde vuelan.

Imagen,…

Tan efímera es tu oferta,

(tan fugaz fue el decorado),

como el sueño que ha cesado,

en tus rostros que hoy inquietan.

De los años se ha manchado,

y en su imagen, viven tiesas,

las bellezas,…los tiranos,

vanidosos,…y grandezas.

Y ellos,…

Los fantasmas entre grietas,

dan su efímero recado,

de su instante desterrados,

demorado en fotos sepia

Lo perplejo en su silencio,

fue un proverbio del recado,

su consejo, un despilfarro:

El derroche en una siesta.

CALLA, HERMANO!.

Calla hermano,…

No te mofes del judìo,

que un prepucio cercenado,

hoy adorna con los cuernos,

a tu orgullo encanecido.

En el hambre de los negros,

se piadoso, por si acaso;

¡risa oscura la del blanco!,

brilla en dientes de platino.

Y es que digo, ¡calla hermano!,

no te cuelgues ya del indio,…

-Del obeso y su calvario,

-del lunático y sus ritos,

-de los brincos del enano,…

-Del detalle en un suicidio.

Porque digo, calla hermano,

no te rías de otros mitos,…

Mil razones se fomentan,

donde mueren tus principios.

¡Habla ahora, torpe hermano!,

que el prepucio amputado,

hoy se adorna con los cuernos,

de tu orgullo encanecido.

EL REGLAMENTO

Disneylandia Country Club,

hoy convoca al presidente,

fue una norma intransigente,

que ha nacido de un tabú.

Alguien dijo, “vi una luz”,

¿tras el muro, vive gente?,

¡mi neurona flota inerte!,

late en riesgo su salud!.

No es posible aquel alud,

reglamento,…¿no lo adviertes?,

¡tengo el pié sobre un sirviente,

y en mi mano esta la cruz!.

-¿Que hay de aquella multitud?,

-¿no hay quien cure a esa liendre?;

-¿no hay impuestos suficientes?,

-¿ya no mata aquel rencor?

Presidente, por favor,

lea bien el reglamento;

si es del pobre, ese lamento,

y su alegría es del alcohol,…

No sé bien de que se quejan,…

¿no es de todos este sol?.

Hábleles de nuestro honor,

¿qué no ven mi estamento?;

¡dígales que el reglamento,

fue en repudio a tanto hedor!.

Y esos niños,…¡por favor!,

¡tan colmados en defectos!,

¡si parecen los espectros,

de mi inmenso bodegón!.

¡Deje afuera al esperpento!,

¿qué no escucha usted, señor?

Llame ahora a mi doctor,

tráiganme un reglamento,

mi neurona sin aliento,

hoy no ansía, jugar golf.

¡Y no hable más de amor,

lea usted el reglamento!,…

Que aquí todo lo imperfecto,…

Lo arrojamos de un balcón.

EL CANDIDATO

Un defecto, desde el suelo,

llega al techo por la rastra,

pues su dote, ya no basta,

son la sarna de otro pueblo.

Entidad de la codicia,

mosca verde de lo infecto,…

Deja el huevo en la retina,

del buen ojo de los tuertos.

Nauseabundo su dialecto,

fue lo absurdo de esta llaga;

un fragmento de la trama,

que no indaga, por decreto.

Sindicados en un gremio,

lamen sangre derramada,

en su marcha dejan nada,…

Hoy el hombre,…ronda al cuervo.

Tan inmenso en entreveros,

su palabra fue otro drama;

certidumbre y esperanzas,

en discursos de año nuevo.

Ya en su falda de usurero,

ríe un niño en propagandas,…

Otros miles son piltrafas,

que agonizan por su efecto.

Porque muchos dicen poco,

y otro tanto, son del hielo,

un defecto, desde el suelo,

llega al techo por la rastra.

Fue lo absurdo de esta llaga,

el fragmento de una trama,…

Necio el juicio, (ve la nada),

el mal ojo de los tuertos.

EL YERRO

Hoy rebuzna un sacerdote,

(me declara incompetente),

fue una voz omnipresente,

(mi obituario en un burdel).

Dijo: “hoy no has de beber”,

y algo humilla mi consuelo,…

Fue por obra de este duelo,

por la orgía,…que no fue,

¡torpe efigie de mi ser,

te pronuncias desde el ego!,…

Vino a darme un consejo,

de la hormona, (o no se qué).

Dijo, “algo ha de tener”,

tiene fama, el esperpento,

ponle fe al instrumento,

lo sensible, está en su pie.

Si es coraje el buen beber,

con mesura es un aliado,

con dos litros, (y enterrado),

bien difunto, va el corcel.

Yo no se si fue mi piel,

o tal vez su ronroneo,

vino tinto en su aliento,

las cosquillas de su pié.

Alguien dijo, de la fe,

“hasta mueve la montaña”,…

¿Quien le dice a esta maña,

que se apiade, de una vez?

Hoy mi “ello”, de revés,

al silencio se ha llamado,

lo que aquí se ha derramado,

fue mi ego, de un traspié.

¡Por amor, buena mujer!,

(y el discurso mas trillado),

¡juro, nunca me ha pasado!,

fue la hormona, o no se que.

Hoy rebuzna un sacerdote,

(me declara incompetente),

fue otra letra omnipresente,

en los diarios del porqué.

Dijo: “hoy no has de beber”,

y algo turba mi desvelo,…

Por obra de este duelo,

POR LA ORGÌA,…que no fue.

MENSAJEROS

Mujeres y hombres,

revuelven los modos,

e inmersos en lodos,

dan partes de horror.

Triunfó la aversión,

(rasgó mi ceguera),

y hoy cargo con guerra,

“al ego y su rol”.

Hoy yace esta mano,

firmando mis letras,

la obra en quimeras,

de un sueño mejor.

El mundo es horror,

(tan cruel su certeza);

la pluma es belleza,

y un plan sucesor.

Conspicuo doctor,

¡hay tanta dolencia!,

Bendigo en tu esencia,

la herencia en su don.

Hastiado escritor,

tu alma es rareza,

tu grito son cuerdas,…

De aquellos sin voz.

SECRETA SOCIEDAD

Obituario en un diván.

y a la sombra marginado,…

Es mi “ello” inmaculado,

obstinado en reflotar.

Firma falsa de un rapaz,

que a la paz se ha delegado,

en un pliego simulado,

con el Valium por disfraz.

¡Mi entredicho, humanidad,

de conciencia has manchado!,

¿quien se anima, entre tus sabios,

dar razón a este arsenal?.

“La razón y los demás”,

(cuatro muros pregonando),

sentimientos dibujados,

graves colas de alacrán.

Nunca quise yo este mal,

(la virtud han desterrado),

mi paciencia fue un legado,

depravado en su verdad.

Y hoy te cedo en mi refrán,

las razones que no he dado,…

Es mi “ello” inmaculado,

obstinado en reflotar.

PARÁBOLAS ENTRE COPAS.

Es dolor estar despierto,

entre frases sin palabras,…

Tan malditas, (que no callan),

sin el vino en el aliento.

Y es precario ese consuelo,

(nada en uvas con la rabia);

por la obra de la infamia,

de una fiesta de usureros.

Dulce flujo de los ebrios,

son de paz, (entre alimañas);

pintas frescos en sus placas,

le das vida entre lo muerto.

¡Tanto efímero concepto,

resistiéndose a la cama!,…

Y al pretexto de una dama,

lo disuelves sin tormento.

Ten piedad, loco invento,

(tu lisonja viene en alza),

gente pobre, (pobres almas),

ya no vuelan,…sin tu viento.

Y es tu efigie, el grotesco,

(mil versiones de los dramas),

rancia pieza de una trama,…

Regocijos de tu efecto.

POETAS MÎNIMOS

Pequeño poeta,

(el ego en la pluma),

tu afán, la lectura,

se jacta de honesta.

Y en eso que dejas,

(a un ogro desnuda),

quien tilda de burda,

la anónima letra.

Tu cruz es perfecta,

(se abraza a la duda);

el genio derrumba,

tu danza imperfecta.

Trivial moraleja,

(silencio y abulia),

tus versos son furia,

la crítica,… inversa.

Virtuales gavetas,

con nada se ayunan;

la nada es tu pluma,

creyéndose inmensa.

Y tanta insolencia,

(creyendo ser una),

fenece en las dunas,

la idea es desierta.

Por eso poeta,

(el ego en la pluma),…

Tu sordo recado,

de ilustre apariencia,

en bríos se esfuma,

con torpe inocencia.

ADICTO SOY,…

Al tabaco, a sus dramas,

y al pasado que no calla,

por la herrumbre, (en la bisagra),

de una puerta de mi ayer.

A beber lo imaginario,

(fantasear con escenarios),

con su costo estrafalario,

siempre a cuenta de mi fe.

A enredar lo que no fue,

(bien ligado a lo que resta),

la derrota, se hizo inmensa,

en mi adiós a los porqué.

En brindarme a ese revés,

(de la diestra a la siniestra),

intrigado en otra pieza,

de este puzzle de no ser.

A un villano torrontès,

(disimulo de mil penas),

otro amargo terapeuta,

consejero en el desdén.

Y adicto soy,…

A la vida, (ya sin fe),

amarrada a una treta:

A esta magia de la letra,

y a sus modos de vencer.

MUJERES DE ANTAÑO

Yo prefiero este silencio,

(el del hombre arrinconado),

satisfecho en el discurso,

de una musa y su descaro.

No se bien que lo ha matado,

hoy “nostalgia” es ese impulso.

¡Si ha mutado en algo insulso,

y al romance, se ha negado!.

Dulce encanto de un embrujo,

que un secreto ha develado,

desnudado en un misterio,…

La mujer,…y su vallado.

La burbuja que ha estallado,

fue opacando ese incendio,

y hoy la sed, es un remiendo,

a un “te quiero” imaginado.

Si el deseo ha propagado,

en mil cuerpos, (sus raíces),

ya no hay tiempo, cicatrices,

el colchón fue un vecindario.

Y un deseo ya no alienta,

en los ojos de un recato,

dulce encanto, ese embrujo,

que algo oculto ha develado.

No se bien que lo ha matado,

hoy nostalgia es ese impulso.

¡Si ha mutado en algo insulso,

y al romance se ha negado!.

Hoy prefiero este silencio,

(el del hombre arrinconado),

satisfecho en el discurso,

de otra musa,…y su descaro.

Hipótesis Corrupta

Hoy me afilio al sindicato,

(y a su eterno estatuto),

donde moran los astutos,

en procura de otro plato.

Voy jadeante de trabajo,

(de la usura, del sustento),

de los rancios parlamentos,

de los círculos cerrados.

Ya no sirven los de abajo,

ni el marchito testamento,

en alivio al pensamiento,

“mal de muchos”remendado.

Y entre ociosos a salario,

corruptores de perversos,

mercaderes de siniestros,

señorcito o mercenario.

Hoy dibujo un obituario,

en mi adiós a mi lamento,…

Al ambiguo escarmiento,

del “deber”en ser honrado.

Si es lo magro en mi salario,

que hizo célebre al perverso,

potentado a tal siniestro,

presidente a un mercenario.

Se termina lo que es dado,

(y hoy me atengo al estatuto),

sindicado en ese absurdo,

que a los necios ha elevado.

EL NOTABLE AUSENTE

Bajo un tubo fluorescente,

(luz etérea de la nada),

desvanecen las hazañas,

del notable mas ausente.

Declarado improcedente,

(blasfemado por las hadas),

fue obituario de la magia ,

forjador de un decadente.

Quiso ser un presidente,

un actor, (el astronauta),

no esa sombra de mañana,

ronda hueca en coeficiente.

Y un silencio lo estremece,

( con la sorda bofetada ),

de una guerra declarada,

son el sueño, y su presente.

Un dolor que prevalece,

cuando el tiempo dijo nada,

en sus ojos que se aclaran,

por el peso de un gerente.

Y hoy anclado al remanente,

(uno más de la piara,)

vive tieso en la llamada,

de su ayer en el presente.

Y en el tubo fluorescente,

(luz etérea de la nada),

desvanecen las hazañas,…

Del notable mas ausente.

AUTOR : JORGE MATIAS CHICO

NACIDO EN ROSARIO (ARGENTINA),

EL 25/08/1967, ME DEDICO A LA VENTA

DE UNIDADES EN UN BARRIO PRIVADO,

MIS PUBLICACIONES SON EN INTERNET

BAJO EL SEUDÓNIMO JMCHICCO, MI DIRECCIÓN DE MAIL ES jmchicco (arroba) yahoo.com.ar

ANIVERSARIO

Tedio en los huesos,

(confieso el pecado),

declaro, han llegado,

tensando mi tiento.

Con algo de sabio,

(me llamo al silencio),

usura de un gesto,

lo blanco en mi diario.

Hoy soy mi sicario,

dos mil, los recuerdos,

un tiempo intermedio,

con duda en su tramo.

Lo afirma un notario,

“mi pluma es tu espejo”,

sutiles defectos,

hoy son ordinarios.

Me quedo mirando,

(no hay otro remedio),

son mil los desvelos,…

Cuarenta ,mis años.

Subasta en el teclado,

compases de una idea,

tu miel, (la que marea),

un mal ha exorcizado.

Así me ha conquistado,

(mi sombra sobrevuela),

tu alma es primavera,

cansada en su recato.

Fue dulce ver tu halago,

(arcano de tu estrella),

dibujas con bellezas,

a un cuadro imaginado.

Cercano el otro lado,

distante me entrevera,

tu nombre solo (Anhela),

la rima en este canto.

Fantasma enamorado,

(de ronda en sutilezas),

de luces y de letras,

de duendes desterrados:

La idea me ha ganado,

la calma se hace estrecha,

me sé todas las tretas,

y aún sigo pensando.

Mi ego se ha internado,

(tu alcoba es de primera),

no creo ya en quimeras,…

¿O aun siguen rondando?.

Hay algo de tu encanto,

(y es eso que te acerca),

mi luz esta en oferta,…

Y a un poema, resignado.

SUEÑO DE PROFANACIÓN CONSENTIDA

Muy cansado de ser yo,

me declaro incompetente,

llevo el celo tan presente,

como ausente la ilusión.

Un tic-tac abrumador,

y tu ausencia en presente,

sueño ávido y demente,

de saquearte sin razón.

Noche cálida y sudor,

te desnuda, (es evidente),

declarándole a tu mente,

lo que oculta la intención.

Sombra vana, (sin reloj),

muy distante de la gente,

ella explora lo que asiente,…

El secreto en su expresión.

En tu cuerpo dentro estoy,

(y algo explota inclemente),

explorando lo que siente,

tu conspicua agitación.

Dulces sueños,( ilusión),

ven, (seamos inconscientes),

tu de lejos y en mi mente,

yo, creyéndome un ladrón.

SOMBRA DIVINA (A CINEMA PARADISO)

Ronda un loco lo perdido,

(una plaza se ha extraviado),

busca el resto, que ha enterrado,

en un minúsculo orificio.

En tu escombro, (lo sombrío),

yace el polvo mas aciago.

Fuiste un héroe venerado,

inmolado en estallidos.

Dulce canto de sí mismo,

de mi historia, (de un extraño),

de los ánimos honrados,

por los años pervertidos.

De las risas, (del amigo),

de lo extinto, y lo sagrado,

de un nostálgico llamado,

de un principio que han herido.

Y en lo extraño del destino,

quedan ruinas y obituarios,

un fantasma en solitario,…

Un presente enmohecido.

De esos días sin cinismo,

mil preguntas has dejado,

son los duendes (egresados),

de lo amado y lo perdido.

Dulce sombra, (has partido),

suspendido, vas al llanto,

tu proeza es este encanto,…

Tu legado,…es lo divino.

Mis ilustres Demonios

De resabios imprecisos,

(mi conciencia) se entrevera,

tan maciza es su cadena,

como inmenso el precipicio.

Soy partícula de un vicio,

el enjambre que me aqueja,

solo un niño,( tras la reja),

inspirado en un desquicio.

Sé que Sàbato lo quiso,

fue su tango, o su queja,

(fue su insana moraleja),

mi más alto estribillo.

Niestche es otro orificio,

(un disparo que no quema),

me hice propio su dilema,…

Un colega de su hospicio.

Si en Neruda he vivido,

(lo confieso), entre piernas,

llevo abiertas tantas venas,

como amores han partido.

Viejo Màrquez, y Darìo,

sombras tristes de mi brecha,

socios sabios en querella,

declarándome un cretino.

Y este espejo sin su vidrio,

(desencanto en lo que resta),

busca en Camus, y su letra,

mis verdades sin sentido.

Schopenhauer fue otro filo,

cruel dictamen, (algo apesta),

hoy su monstruo, de cabeza,

en lo adverso me ha erigido.

En los otros, (que no digo),

de mi alma fueron huellas,

las razones de mis letras,…

Y otro poema pervertido.

PASIONES VIRTUALES

A dos metros, abstinencia,

(y una histérica distancia),

se hace pobre la templanza,

e imperiosa la indecencia.

Mi psicólogo se expresa,

su apariencia es una caja,

frío cuerpo que se apiada,

con su gran luminiscencia.

Y en la dulce impertinencia,

danzan dígitos con causa,

ya sin paz, (mendigan basta),

a una métrica inconexa.

Las razones ya no cierran,

(en legión van solitarias),

rebuscando en la palabra,

lo que niega la evidencia.

Es tan fácil la apariencia,

tan tramposa es la máscara,

que ilusiona en la pantalla,

lo que objeta la experiencia.

Sentimientos de impaciencia,

(y lo propio ya no alcanza),

inquietud en la distancia,

el consuelo en una ciencia.

Y esta triste decadencia,

gime sorda una plegaria,

(ruega amor en la maraña),…

Entre cables sin conciencia.

LA CONDICIÓN (Complices).

Luces de neòn,

calles solitarias,

torpe la palabra,

calla en discreción.

Dulce su sabor,

vi lo que sentía,

algo yo intuía,

goce en su rubor.

Ebria en osadías,

clava su mirada,

huelgan las palabras,

mira su reloj.

(dijo, que lo haría),

¿fue esta fantasía?,

o eso que tramaba,

colmo de ironías,…

Cómplices los dos.

Cruel, fui tu señor,

(dama extrovertida),

niña enceguecida,…

ciega en tentación,

suave ostentación,

(colmo y maravillas),

ella de rodillas,…

yo su emperador.

Fuera de ese rol, todo se hizo nada,

ella no quería gestos que delatan,

y algo en su color, (rojo rutilaba),

tonos sin palabras,…

Ansias de un colchón.

Rush en el mentón, falda bien ceñida,

luces mortecinas, mística en su olor,

(dijo que lo haría), culpas de su espejo,

y ella requería, “poses, de oración”.

Dulce ebullición, cruce de manías,

cada apología previa a otra acción,

morbo y persuasión, (bocas de letrina),

curva en femenino, libido y furor.

Firme aquel sudor, trajo la armonía,

¿o fueron sus manías surcos en mi yo?,

sucia vocación, (ansias perseguidas),

nada en mí dolía,…

-Nunca se quejó.

Sana la razón, quiso la insanìa,

toda su energía fue una redención:

¡Busca explorador!, dúctil se ofrecía,

dentro, yo servía a su ego adulador;

y en este, mi rincón, dije que me iría,…

-¿Qué te seducía, dulce ebullición?.

Grande mi explosión quiso esa herejía,

y eso que lastima, su otra redención,

fue su condición,(sucia esta armonía),

Dos y una manía,…

Cómplices, de amor.

S(u)OCIEDAD

Amanece, y un combate,

la sonrisa es un disfraz,…

¿Quien te ha hecho implorar,

niño errante de la calle?.

“Son derecho del infante”,

clama un cínico rapaz,

y en su epíteto habitual,

se lo lleva por delante.

Hoy partieron cinco más,

y del drama,…(un debate),

no se callan los orates,

miserables en su afán.

Y un frustrado edecán,

pone el ojo en la sangre,

hace trizas con el bate,

su precaria identidad.

En el nombre de la paz,

yo te nombro responsable,

del cinismo, (de lo infame),

tan absurdo es tu cristal..

Nada sabes de ese hambre,

de un adicto sin su paz,

de este frío criminal,…

De la abulia, (o un mal padre).

Tu dolencia es terminal,,

(libertad irresponsable),

tu condena es este enjambre,…

Tu suplicio,…Los demás.

Histeria.

De intuir que una nota,

hace polvo esa parcela,

desnudando, (a su manera),

tanto oscuro padecer.

De sentirte desterrado,

en el juicio de una idea,

recostada en la franela,

de un maniático vaivén.

De implorarle a esa boca,

si no toca lo que anhelas,

que revuelva más de cerca,

lo recóndito en tu ser.

-¿Son decretos de mujer?,…

-¿Ilusiones que desbocan?.

Su silencio, (que sollozas),

es la sombra de tu ayer.

-¿Qué mató aquel placer?:

¿Suplicar por la lisonja?,

¿ el error de ser esponja?

¿tu ilusión por renacer?.

Solo digo, hoy se fue,

(tan marchita está la rosa),

y el principio que la acosa,

deja espinas por doquier.

Yo no quise este desdén,

vi, (la tuerca estaba floja),

pocos tiran de una soga,

sin que castre su dintel.

No me anima este burdel,

ni la causa de otra estrofa,

mi motivo, no es la mofa,…

Ni el teorema del porqué.

Sigo atado a tu emoción,

sin saber, (a donde fue),

sin quererlo, me acerqué,

bebiendo esa poción.

Fue creciendo en esta fe,

sin saber , (muy bien por qué),

me abrazó a su emoción,

sin mirarte te pinté.

Vuelo errante sin razón,

Y un silencio

Soberana mi vulgaridad,

(me tomaste por sorpresa),

fue tan torpe mi simpleza,

como estúpido el afán.

Si este dedo, en el caviar,

embadurna aquella mesa,

no depongas tu nobleza,…

Imperfecto en la defensa,

fue una treta irracional.

La penumbra enamorada (aniversario)

En tu sueño más profundo,

me involucro con su nada,

tan oscura fue esa entraña,

como extraña en su decir.

Muy mezquina la matriz,

te suspende apasionada,

su penumbra, (enamorada),

que a una luz, no deja ir.

Sigue el huésped sin sentir,

(tan celosa fue su maña),

no te marches, con tu alma,…

-Solitaria,… reino aquí.

Y algo rasga en tu reír,

(los cerrojos de esa calma),

un deseo que se inflama,…

Lo que resta por venir.

Si a la luz quisiste huir,

(por el don de lo que amas),

la penumbra solitaria,

se espantó de tu candil.

Poco pudo ya decir,

(una carta estaba echada),

y otra sombra que vagaba,

se lo quiso advertir:

¡Deja ya de insistir,

larga noche enamorada!,

si es tan cierto que la amas,…

Solo déjala partir.

SUEÑO,…

Verte presa de mi voz,

a sus graves (reducida),

y a la orden, sometida,

en la euforia del dolor.

Un anhelo abrumador,

del decoro, (y su letrina),

del aroma y la codicia,…

Impudicia en el sabor.

Ser perverso y confesor,

ser tus cinco maravillas,

la obsesiva manecilla,…

Que apresura a tu reloj.

Y en la sucia invitación,

(agresión de tus delicias),

ser sofoco, entre rodillas,

del gemido y del perdón.

La vulgar observación,

(esa nube que se hechiza),

en el llanto y en la risa,

con grotesca insinuación.

Y en los giros del amor,

un principio satiriza,

me extorsiona con su risa,

toma formas de clamor:

Ser decreto de tu celo,

(la razón de una manía),

la indecencia clandestina,…

La ironía en tu pudor.

Mala esencia de una flor,

(se enmascara en fundamentos),

algo torpe el parlamento,…

No se bien lo que rompió.

Tanta adversa confusión,

(y el olvido a destiempo),

la apariencia del silencio,

cobra formas,…

Dice adiós.

Cuando dije, (somos dos),

un vaivén de su momento,

vi una daga en ese espejo,

su reflejo,…

Un sermón.

SOFÎA, (no crezcas).

Sueño,…

De una niña sin espinas,

(tan lejana a los dictados),

repetida entre mis cuadros,

tan ingenua a la intención.

Vuelo,…

Muy atento a tu alegría,

(no es cuestión de sobresaltos),

hoy mi canto, es tu regalo,

y un legado en mi emoción.

Tus pupilas que iluminan,

son mis genes, (sangre mía),

poco importa lo que digan,

sos un cielo en mi colchón.

¿Viste?,…

¿Lo que pasa con la gente?,

¿cómo clavan su ironía?,…

De su sombra desconfían,

(han perdido una razón).

El espejo se ha empañado,

(son los jueces sin estrado),

torpe mugre a tu inocencia,

y un error en su intuición.

Esta noche, (mi Sofía),

es tan solo otro año,…

Solo (cuatro), tus peldaños,…

Ya no crezcas,…¡Niégalos!.

NUBLADO

Cuando,…

Amanece y veo bruma,

escondido tras la pluma,

(en remiendo en esta locura),

de una triste ensoñación,…

Todo,…

Es vulgar e intranscendente,

(el silencio es permanente),

ronda muda, entre la gente,

y una tumba el corazón,…

Veo,…

Desde el frío cielorraso,

lo certero de un disparo,

confundido en otro abrazo,

con mi torpe ensoñación,…

Digo,…

No se trata de ser fuerte,

sucumbir a lo evidente,

ni es cuestión, de estar ausente,

en lo oscuro de un rincón,…

Creo,…

Las heridas son del ego,

(un constante sermoneo),

la razón, bajo el efecto,

de otra luz que se esfumó.

Corro,…

Y atravieso aquella sombra,

resignada en la memoria,

(giro en vano de una noria),

que me nombra con dolor,…

Debo,…

Terminar con este juego,

desterrando, (de momento),

los decretos del recuerdo,…

Lo insensato de un suspenso,

viaje oscuro a la emoción.

Espacio en venta

La farándula respira,

refregándose en el ego,

aferrándose al consuelo,

de una gris observación.

Y un poeta contamina,

con los humo mas arteros,

imponiendo otro decreto,

de grosera insinuación.

Hoy rebalsa esta letrina,

(se hizo letras el desprecio),

propagando ese veneno,

de la gran sublimación.

¡Y es tan triste la función,

sustentada en adefesios!,

la pisada al indefenso,…

…Su postrera redención.

Tanta inmunda perversión,

canto sucio del soberbio,

son verdugos de lo bello,

y es su circo, inquisidor.

¡Sí que he visto creación!,

lo sublime en otros versos,

los poetas del talento,

(su elevado corazón).

Es por eso, digo adiós,

(mi respeto es el silencio),

cautivado en los destellos,…

De una ajena inspiración.

CORO DE ANGEL

Nota sin letras,

pausa por pausa.

Rebalsa una gota,

con gusto a mujer.

Mi hormona de pié,

sucumbe a la causa,

buscando su aroma,

presiento, es mi piel.

Hechizo de miel ,

deshaces mi alma,

gemido, (me honras),

tu música es gloria.

Sublime en la nota,…

Concierto en mi ser.

DE SONRISA GENEROSA (ADICCIÒN)

Niña blanca que provocas,

ojos pardos, (mil destellos),

tu infinito firmamento,

fue espontáneo en devoción.

Es tu miel, (la que sonroja),

(cinta roja en los cabellos),

quien despoja a este silencio,

de su ingrata afinación,…

-¿Fue saciar tu rosa boca,

desde un mórbido deseo?.

-¿Refutarle a mi desvelo,

lo que (acaso) consumó?.

Y ese aroma, (que me roza),

trajo dulce un entrevero,

tan lejano en sermoneos,…

¡Tan inmensa su adicción!.

Hoy declaro, que esta euforia,

fue decreto de un tormento:

Tu dolencia, (en fundamento),

ronda a un ánimo perplejo:

O ensombrece con el miedo,

o deslumbra en el amor.

SACRAMENTO

Revolviendo libro viejos,

(y en mi cuarto más oscuro),

lo insensato y lo turbio,

totalizan los mutismos,…

De la gente y sus tapujos,

de lo excelso en lo inmundo,

de mi sombra en ese muro,…

De este vértigo sin tiempo.

El estante se hizo humo,

en mis miedos, (en los tuyos),

¡tan difuso es ese empeño,

tan discreto, (y tan artero)!.

Es por tanto, hoy discurro,

(por las causas, y su efecto),

ver de cerca mis defectos,

en ofrenda a ese mundo:

Los disfraces de mi espejo,

la expresión de mi silencio,

y lo bello en otro absurdo,…

Mi mas puro sacramento.

MÒDULO CERRADO

Lejos de un amor,

mueren lo hechizos,

pluma, (tu vestigio),…

Vaga en desazón.

Ánimos de amor,

(sueños vespertinos),

ansias de sentido,…

Signos de ilusión.

¿Y eso es el amor,

(con, o sin olvido)?,

¿algo de lo mismo?,…

¿Circulo en sermón?.

Nula conexión,

(grita tu egoísmo),

vuelve a tu destino,…

Clama redención.

Romeo sin balcón,

(mudo y confundido),

dicta el desatino,

declara la omisión:

Verbo repetido,

padre del olvido.

Sombras sin motivo,…

Insípido el sabor.

Homicidio de la tinta

Y otra pluma se suicida,

sentenciada por el lastre,

algo exhausta del embate,

de otra (sucia) apología.

Fue una (tinta), la homicida,

(lado sucio de un combate),

confesándose impotente,

por la nada, reprendida.

Almas moran ya sin vida,

vagan ávidas de sangre,

sombras tristes, (disparates),

en sus ciénagas perdidas.

Y el pecado se perfila,

en rencores, (en su hambre),

en la envidia mas cobarde,

de una mácula escondida.

Porque todo lo que brilla,

duele hondo al miserable,

su verdad insoportable,…

La belleza en su premisa.

Es por eso, (de rodillas),

muere en penas el infame,

mota negra del enjambre,

un derrumbe en su silla.

Quedan pocas maravillas,

(todo acaba en un derrame),

y hoy el diablo se relame,…

Nada solo en su conquista.

Ya de esto poco irrita,

el perverso, (ya se sabe),

si en la herida se relame,…

Desde el otro, se reedita.

Es la pluma, (del suicida),

los causales de un debate.

Los laureles del orate,

son la ausencia,…de otra tinta.

ENSUEÑO

Urgencia en encontrarte,

(ajetreos de un vaivén),

el teclado, sabe a piel,

en un sueño reprimido.

Y así vuelvo de mi mismo,

muere atónito un porqué,

amputándole a esta fe,

otra pauta del sentido.

Me descubro compulsivo,

veo, (estoy buscándote),

un apremio confesándole,

Mi furor aquí, (tocándote),…

En la esencia de los dígitos.

El túnel.

Poco le dijo un sermón,

(nada sutura esas almas),

tajos perfectos de daga,…

Vanas promesas de amor.

-¡Calla, por fin, morador!,

(sucio hechizo en la calma),

vano suplicio de un drama,

crimen absurdo en mi yo!.

Sombra de aquella ilusión,

frágil y en trizas quedaba,

yace andrajosa en la cama,

presa, de un sordo reloj.

Y algo por fin remendó,

(lazos con una esperanza),

ella supuso, (“quien calla”),

ríe en su propio rincón.

Hoy resignó la razón,

(solo partió con su causa),

cerca del caos y su trama,

lejos,…

De toda emoción.

Hoy soy su vidriero,

mañana,…(tal vez),

la piedra de ayer,

dejo este reguero,…

Son mil sus agujeros?,

que llueve de noche?,

fue añicos su coche?

su casa un gruyere?

Entiéndame ,hermano,

(llegó mi momento),

el vidrio en aumento,

rebalsa su precio,…

Hoy busco escarmiento,

(soy parte ignorante),

que tiempos infames!…,

¡Nefasto el embate,

y aquí,…cada quien!.

El INSENSATO

Con su abismo en desengaños,

vio una tregua en la clemencia,

que al dolor, (no lo serena),

sin su oferta de intercambio.

Receptor , (y el emisario),

del confeso y su miseria,

de matones con histeria,

de comedias y gusanos,…

El entorno, se hizo extraño,

(la mismísima querella),

que embelesa, y se aleja,

con bellezas,…

Con espantos.

Sorbo a sorbo fue purgando,

(del tumulto) una condena:

Vieron cantos de sirena,

lo quisieron solitario.

Nunca supo ser un daño,

ni mentor de una epopeya,

solo un hálito que estrella,…

Contra ajenos obituarios.

Y hoy lo apodan en los diarios,

(con su torpe ligereza),

eslabón en decadencia,

negligente,…innecesario.

Por su gracia procesado,

fue acusado de quimeras,

sus desvelos se repliegan,…

La virtud han reprobado.

De “inconsciente estrafalario”,

se ha ocultado su pureza,

y hoy su sombra, (sola reza),…

No ser mártir,…

Ser humano.

LUZ CLANDESTINA

Nunca supe donde huir,

(sus imágenes danzaban),

cruel despunta la mañana,…

Fue otra noche sin decir.

De un destiempo en que reí,

(resignado en no olvidarte),

no presumo, ya ser parte,

de este instante:

Tu existir.

No hay abrigo, o donde ir,

cada tanto, (vuelve el sueño),

lo imposible se hace cierto,

y es sublime en su matiz.

¿Que empecina en revivir,

las verdades en lamentos?.

Hoy mi duda, (si fue cierto),

carga un filo de escarmiento,

(nunca supe irme lejos),…

Algo asola en mi raíz.

Llanto eterno, (cicatriz),

mudo gime un parlamento,

ya no quedan fundamentos,…

Ya no irradia, lo que fui.

Hoy mi duda, (si fue cierto),

carga años de escarmientos,

(nunca supe irme lejos),

si fue amor, reside aquí.

Voy jadeante de intuir,

y esta culpa yace dentro.

¿Cómo rompo, yo ese cetro

del silencio en tu partir?

De un decreto infantil,

la ternura fue su centro,

(tan inmenso en este apego),…

Por secreto, tan ruin.

Universos que se cruzan,

buscan musas, (un abrigo),

el sentido en las razones,

un reparo a tanto olvido.

(HUMOR) PERSONA BUSCA,…(PA?,…’)

Un espejo sin reflejo,

para un bello presuntuoso,

un problema bien tortuoso,

pa` una mema sin cabeza;

a una tonta marioneta,

para un rico pretencioso,

y a un estéril (afectuoso),

pa’consorte en la pobreza.

A una obsesa en la limpieza,

pa’la histeria de un mugroso,

o a un travesti indecoroso,

de invitado pa’ las fiestas;

y en la cama de una suegra,

(a un amante generoso),

o a un psicópata furioso,

pa’ una socia de la queja.

Esponsales sin la fecha,

pà un fututo deterioro,

y una novia con trastornos,

pa’ que arruine mi silueta;

una estrofa sin su letra,

pa` consuelo de los locos,

y un buen vino, blanco fondo,…

Pa’ mi doble neurastenia.

MUJER

¿Cansada,

de tanto anhelar?;

¿del tedio,

que trae la paciencia?;

¿del día,

con noches sin fecha?;

¿del tiempo,…

Que insiste en volar?.

Aquello,

que ingenias callar,

delata,

la injusta dolencia,

tu credo,

(la dulce inconciencia),

con sueños,…

Anhela escapar.

Impopular,

vaga mi pluma,

(rondando),

tu alma sedienta,

perpleja,

por ver tu proeza,

que inquieta,…

Se obstina en brillar.

dejaste el divan,

Soy,…

Este caos en armonía,

intuiciones, (sutilezas),

la perpleja marioneta,

Que mendiga la emociòn

GRIS FULGOR . (Emisario de su duelo)

Ya no rondes primavera,…

Los jazmines no perfuman,

veo sombras, (solo bruma),

y a esta gris entonación.

Ya no quiero este rencor,

voy confuso en la turba,

veo nada, (poco alumbra),

me perturba,…no ser yo.

Fue una gran resignación,

otro sueño que se esfuma.

¿Quién nos quita la ternura,

que ha mutado en opresión?.

Si hoy volví a la oración,

(y a su cosmos de mil culpas),

fue por miedo a esa tumba,…

Que mendiga una emoción.

Tan absurdo fue ese adiós,

ya no temo a mis locuras,

sin remedio, (va la duda),…

Vuelve en círculo opresor.

Es por tanto, (estación),

no declares tus bellezas,

tu fulgor, es la querella,…

De una triste evocación.

Percibo:

Mutilada otra emoción,

se atrinchera en la burbuja,

(la promesa), es que arrulla,…

Con su mística sin Dios.

Y entre sótanos sin sol,

otra prófuga se acuna,

altos muros la circundan,…

Su condena es ser razón.

Lo que escondes, corazón,

(son afectos en la bruma),

lo que quiso ser ternura,

y en su prisa se inmoló.

Muy hastiado de razones,

(de palabras que bifurcan),

hoy me rindo ante la puja,…

Lo que sella esa burbuja,

ya no busca explicación.

ELEVARSE

Extenuado de vagar,

mis profundos pasadizos,

(con la risa), llevo a juicio,

la prudente seriedad.

Un encierro en libertad,

por grotesca, de deshizo,

cae la máscara, (su hechizo),

y su apócrifo antifaz.

Fue la gris desigualdad,

(represiones en mis gritos),

sucesiones de conflictos,…

lo que nunca va a sanar.

Hoy te elevo, identidad,

a los bordes imprecisos,

a los hondos precipicios,…

A una incierta facultad.

Te devuelvo aquel llorar,

te arrebato el prejuicio,

te regalo un nuevo vicio,

te propongo al fin volar.

Y embriagado por amar,

(despejado el cobertizo),

vi una cura al maleficio,…

Puedo ser,…

Por nunca estar.

A ESA MUJER

Nada escapa de su halo,

de su encanto escrutor,

(la sublime discreción),

se complace en su esencia.

Lo mediocre siempre pesa,

( muchas veces fue dolor).

La mundana imperfección,

abre hondas tus heridas,…

Muchos aman la mentira,

y hay quien odia tu razón.

Otros muestran su miseria,

(desde el ego),…

Con su voz.

Ellos viven su comedia,

(la peor de las cegueras),

con fanáticas quimeras,…

Las delicias de un actor.

(PESE A TODO):

Tus latidos lo perciben,

(la intuición es otro aliado),

tu memoria no perdona,

y a menudo es algo cruel.

Y si el mundo, en un punto,

(gira siempre de revés),

sabes,…

Como colmas de elegancia,

tus desvíos mas vulgares,…

(DIGO),

La soberbia está en su alma,…

Pero en ella,…

Sienta bien.

Si te afliges del entorno,

si no llegas a entender,

y tu vida (día a día),

es su péndulo filoso,…

(¿Acechando tu reposo?,

¿animado en un revés?),…

¿Viste al sol de la mañana,

o a la noche, al fin caer?,…

Tu vaivén es este mundo…

y en su absurdo,…

(Sueño terco),…

En su absurdo eres quien.

Todos beben su fulgor,

muchos aman su remedio,
ronda lejos del promedio,

Todo es (medio),… (ella no).

Se vislumbra en su voz,

(fiel reflejo de su alma),

en su tono todo es calma,

y otro embrujo seductor.

Delicado es su discurso

y un gran peso, la verdad,
(su brutal honestidad),

fue su estigma,…

Y otro encanto.

La armonía de ser franco,

(nada escapa a su condena).

El engaño, tiene pena,

en su vasta integridad.

La prudente convicción,

(confidencia bajo llave),
el silencio es una clave

de una innata devoción.

Todos beben su fulgor,

muchos aman su remedio,
ronda lejos del promedio,

Todo es (medio),… ella no.

Compromiso con la vida,

(en lo bello y el dolor),
asombrada en la maraña, …

Busca absorta la razón.

El camino más correcto,

(o el sendero sin pudor),
del encanto admirable,

a las cosa más sencillas.

Las pequeñas maravillas, …

(Las espinas del amor).

El deseo de ser madre,

y un estigma no prendió,

Lo que el tiempo maduró,

de otro fruto se realiza,
tan sutiles las aristas,

tan discreta su existencia,…

Es muy poco lo que muestra,

Y en sus ojos brilla el don.

Dos espejos de su alma,

(un reflejo de su calma),
los que rompen su silencio,

en disputa con su voz.

Soledad de corazón,

la esperanza y su tormento,

una luz sin firmamento,…

Sacrilegio sin perdón,…

Todos beben su fulgor,

muchos aman su remedio.

Ronda lejos del promedio,

Todo es medio,…

Ella no.

RETORNO A LETANÌA

Al brío sometía,

franca la mirada,

su alma congelada,

gime en otro ardor.

Muda en el fervor,

(supo ver la herida),

quiso una salida,…

Sueño o redención.

Su torpe enterrador,

(falaz monotonía),

del tedio, un artista,…

Su infame entregador.

Por bello su interior,

brillaba en armonía,

su gozo, (la anarquía),

fue burla al opresor.

Tan dulce fue su sol,

un vuelo a la deriva,

su canto a la osadía,…

Un colmo en la ilusión.

Y al fin todo volvió,

su arrojo fue una brisa,

muy (breve) fue su risa,…

“Encargo del montón”.

Tan triste fue su adiós,

(su vuelta a Letanía),

trago mucha saliva,

partió con su dolor.

Sedienta de perdón,

se opuso a otra herida,

rendida a esa premisa,…

Que intima a ser razón.

CÎRCULO EFÎMERO

Y otro breve vendaval,

me atraviesa indiscreto,

dura nada ese misterio,…

Su fulgor es tan fugaz.

Sombra vana de un disfraz,

(circular en parlamentos),

vuelo raudo con el viento,…

Revolviendo en el azar.

Tan artero es su brillar,

(algo endeble sus cimientos),

las palabras son remiendos,…

Su silencio,…dura mas.

Lo que deja de irradiar,

sé que muta en escarmiento,

se propicia el desencuentro,…

Va perdiendo identidad.

Y corrupto en su verdad,

a otro juego cae de lleno.

Yo entregado a un nuevo sueño,…

Todo vuelve a comenzar.

PACTO INDOLORO

Frágil ala que te quiebras,

crimen básico de un sueño,

sombra madre de otro duelo,

sin antídoto ni enmienda.

Fue lo errático, tu vuelo,

dijo Ausencia, por lo bajo,

“en lo etéreo de mi pacto,

el silencio es la materia”.

“La distancia lo remedia,

(pon tu sello en este trato),

mi promesa es un retrato,

que disipa en tu cabeza”.

“A las almas voy llegando,

( es mi socia una reyerta),

de una pena yo me apiado,

por encargo de Conciencia”.

Si el amor fue el entreacto,

de un reparto sin escena,

hoy te escudo en el letargo,…

En remiendo a tu inocencia.

REDENCIÓN (Mujer)

Mal tomé

una palabra;

o en mi acaso,

fueron ellas?.

Es mi alma

donde estrellan,…

Tan amargo,

es su dolor.

¡Muere!,…

Sé de sobra,

como hieres,

en la ausencia,

como infieres.

Lo que adrede,

herramienta,…

Por tu obra,

palma el sol.

¡Sucumbe,

a mi estertor!,…

Hundes filos,

niegas huellas,

te promulgas,

ser doncella,…

Realeza,

o condición.

Hoy te aplasto,

expresión.

Sombra tétrica

sin nombre,

mi descuido,

fueron cardos,

Tus semillas,

desacordes,

entredicho,

y un desorden.

Su desborde,…

Mi otro error.

¡Muere!,…

Sé de sobra,

como hieres.

En la ausencia,

como infieres.

Lo que adrede,

herramienta,…

Se dispersa,

en tu intención.

Hoy te obligo,

insinuación,

te despojes,

de intuiciones.

Pues mi alma,

le hace honores,

a otra diva,

y sus pasiones,…

La mujer,

en dos acordes,

con fricciones,…

“Hembra y flor”.

Parloteo intestino. (SOL)

De una sombra sin perdon,

me arrancaste con tu rabia,

te acercaste así a la rastra,

y no hoy no vivo sin tu don.

Lleva al cielo mis avernos,

viaja efímero a lo eterno,…

Si en mi ego, los complejos,

son constante rebelión.

La intención ya no alcanzó,

parte olvido, fue nostalgia,

trajo tedio, y esta magia,

de inconexa relación.

Racional y soñador,

mi silencio fue palabras,

la apertura en la coraza,

desafío a tu razón.

Y hoy soy parte desazón,

(un halago de tu traza),

venerando en la distancia,…

Lo que ha sido,…

Y es tu sol.

SOLO QUIERO

Tu sonrisa, esos sueños,

tus secretos, la mujer,…

Lo que nadie quiso ver,

lo que no tiene remedio,

lo que flota allí en el medio,…

Lo que resta de tu fe.

Tu caricia en mi silencio,

tus rincones indiscretos,

lo que finges muy adentro,

lo imperfecto de tu ser.

Lo que arrastras del ayer,

tu presente y sus anhelos,

tus propósitos inciertos,

los señuelos de tu piel.

Las partidas, (quiero ver),

las heridas que han abierto,

tu ilusión y ese tormento,

tu sombrío firmamento,…

Tus mil modos de vencer.

Fotos viejas de tu ayer:

Esa historia, un parlamento,

lo que brilla en su destello,

lo innombrable y lo bello,..

Lo que anima tu corcel.

Lo que ya no puedes ver,…

Lo que luce sobre el resto,

tus desvíos, su entrevero,

tu tristeza y su remiendo,…

Lo que ocultas por deber.

Tu vergüenza y tu saber,

lo que ignoras sin saberlo,

tus recelos mas siniestros,…

Tu vacío y su porqué.

Lo que a nadie dejas ver,

tus aromas, su misterio,

la penumbra, ese desvelo,

lo que eres de momento,…

Lo que intenta renacer.

(Solo quiero ser por ser),…

Lo que cargas, es mi lecho,

el recinto de mis sueños,

y tu ilógica ese premio,…

Enlazándose a mi ser.

Toca mi costa solitaria,

tu botella

FLORECER

Disipa el sentido,

mi furia animal,…

Tu aroma en la piel,

sensible a mi género,

sujeta en su cuello,

al narciso de pie.

Me hiere el placer,

me place tu herida,…

-Tatúa en mi cima,

tu rosa en su piel.-

Disuelve mi ser,

tu esencia es divina,

tu brecha se agita,…

Provoca al corcel.

Mi cielo a tus pies,

bendice mi estima,

tu sueños es dar vida,…

Mi afán renacer.

CALANDO

Si en tu corazón,

renuevo el tormento,

de ser firmamento,

rendido a tu voz:

Celebro tu nombre,

altar de mis sueños,

juzgándome dueño,

de tal devoción.

Vital comunión,

(hoy llego perplejo),

calando indefenso,

en tu ensoñación.

Impar comunión,

y un cielo perfecto,

refugio de un celo,

que invoca tu amor.

Sin sombras, tu Don,

construye este credo,

colmado de anhelos,…

Sanando al rencor.

Y en mi corazón,

de ardor indiscreto,

se erige tu cetro,..

Sublime elemento,

inverso al dolor.

A LA DERIVA

Prefiero el silencio,

a torpes palabras,

suturas del alma,

que aliento el despecho,…

——————————————————————————

Se suicida otra emoción,

sin timón, y a la deriva,

su ilusión carga la ira,

un error en la intuición.

Con sombría asociación,

se recicla en otra herida,

y a la luz, vuelve sombría,

de un gris perla, su color.

Llevas prisa, gran reloj,

el cimbròn ya se avecina,

corazón, (vuelas sin guía),

gira en círculo, lleva la astilla

Tan repetido es el guión.

La tibieza fue traición,

la mentira fue ironía,

mi refugio en la insanìa,

llego a su cima,…

Quiso ser don.

Hoy volvió la perversión,

(no presiento otra salida),

si tu olor vuelve en heridas,

dejo en tu cima, allí dormida,…

Mi luz en coma,…lejos del sol.

LA LECCIÒN (De humano rojo profundo)

Y rasgó mi superficie,

fue sublime la osadía,

su agraciada rebeldía,

imputándome un patrón.

Bofetazo redentor,

dio por tierra la armonía,

el refugio en la colina,…

El desgaste de ser yo.

Loco ángel de la voz,

sigue en alza alguna herida,

fueron “ejes” de la vida,…

Hoy son trizas de un sopor.

Vino a tiempo la lección,

la lesión palmó en tu risa,

y hoy su sangre mana tibia,…

Recordándome el color.

Es mi lógica un cristal,

con partículas de maña,

mi silencio y esta saña,

de no oír tu respirar.

POETIZA ( a G. B .)

Dulce cielo en soledad,

sordo llanto en ahogo,

en la sombra, (ronda solo),

tu preciado palpitar.

Si otra diana, hiede igual,

a este sueño me abandono:

Suspendido en el cosmos,

de tu aroma peculiar.

Porque oí tu respirar,

mis latidos, (sin asombro),

te conjugan en el morbo,

de un enjambre popular.

Corazón e ingenuidad,

(su belleza es tu despojo),

sé que llevas, los abrojos,

de una incógnita vital.

Y aunque mores, (en escombros),

a un baluarte de cristal,

tu sublime inmensidad,

ya no cabe en el sollozo,…

Son las letras, a tu antojo,

su mas bello pedestal.

OBSESIONES ( I ) REGRESIÔN .

Catarsis y antojo,

colmó al paladar,

mi lengua fue a dar,

a un tiempo remoto,…

“Buscando en tus ojos,

mi olvido esencial”.

Presumo lactar,

(son sueños de néctar),

tus rosas diademas,

mi húmeda paz.

Mujer, (si es carnal),

mi gusto y tu olfato,…

¿Que añora en el tracto,

(delicia de hembra),

mi umbral en la hebra,

de tu suavidad?

De a sorbos, la treta,

arrulla a un INFANTE,

su aureola es mi trance,…

Y un cándido afán.

Fecundo lugar,

rosáceo te extremas,

y erecto, aligeras,

-(Percibo),…

Tu instinto animal.

Un blanco pensar,

relame sin guías,

perverso, se inspira,…

Por no respirar.

Quimérico impar,

(saciado en mi espacio),

condena al recato,

lo obliga a tragar.

Viril bienestar,

hambrienta lo ansías,

mi insana manía,…

Domina el plural.

Tu presencia (unción)

Presiento que arribo,

con dulces tormentos,

a un gran firmamento,

volteando una cruz.

Presagio en su luz,

(de sombras y acechos),

qué afina el concepto,…

Perfecto en su unión.

Percibo en la unción,

mi lengua en tu herida,

y a un coro de estigmas,

rogando el perdón.

Si al fin se insinuó,

profunda una espina,

mi oscura guarida,

tu afán reprendió.

-Se bien que ese sol,

se torna en manía,…

Y hoy vuelve tu olor,

su esencia que inspira,…

-Deslumbra este día;

perfuma otra flor.

Acomodo el presente,

sabiéndome vulnerable,

y algo impide imaginarme,…

Terco cedo a mi emoción.

Imperiosa es la ocasión,

(alma inmensa en legados),

hace un tiempo, te declaro,…

En un tramo, no soy yo.

Voy brillando en tu impresión,

(vas dispersa en cada instante),…

¿Qué embelesa el refugiarme,

en tu fiel contemplación?.

ESTAMPADO EN EL POLVO

Recostado aquí en el suelo,

hoy mi yema traza surcos,

en su polvo, es que dibujo,

las grafías de un emblema.

Feas sombras se revelan,

su mutismo es sin indulto,

sin ventanas, reina oscuro,

prometiéndome otra espera.

Sin instancias, mil condenas,

se complacen en mi absurdo.

Y algo invade la certeza,

(en el polvo está el dibujo),

otro nombre junto al suyo,

borra en surcos ese emblema.

Tumbas lóbregas me celan,

custodiando mi disturbio,

y yo anhelando, tras el muro,…

Ser su abrigo en mi tibieza.

SELLADO EN MI ALMA

Tu huella en mi almohada,

profunda se enquista,

tus mil maravillas,

colmaron mi afán.

Fue un dulce huracán,

(tibieza sin prisas),

tan dulce en delicias,…

Que aún mora acá.

Bebí de un manjar,

(tu inmensa sonrisa),

tu piel en cenizas,

buscando el lugar.

Y ajenas a un mal,

las mil mariposas,…

Fusionan con gloria,

se obstinan en dar.

Tu anillo, en mi paz,

sincero es que avisa:

“De un cielo que hechiza,

fui en celo el guardián”.

Si hoy buscas andar,

no temas,…(sé prisa),

mi alma en tu brisa,…

Pretende volar.

URGE AMAR (En prosa desprosada)

Siento,…

Voy y vengo en lo perplejo,

no me creo los silencios,

o algo creo en mi verdad.

Todo,…

Desencaja el pensamiento,

un minuto hace al recuerdo,

extraviarse un poco mas,…

Fue el deseo en movimiento,

confirmar si estar despierto,

no es un sueño, o es lo cierto,…

Ser un muerto,…(e ignorar).

En asombros, (viene y van),

fotogramas de algo intenso,

un derrumbe en los cimientos,

de lo añejo en mi disfraz.

Pienso,..

En distancias, sentimientos,

si en lo vasto de un desierto,

no es por causa de su efecto,

ser tan solo un grano más.

Y así me apiado de mi paz,

desde efímeros decretos:

Hoy,…

La emoción es un tormento,

que traiciono y adormezco,

entre piernas, (de un silencio),

que amordazan mi rogar.

URGE AMAR

JORGE

DE JAULAS SIN PUERTAS.

Mi gozo, (imprudencia),

se instruye en el celo,

colgado en tu cielo,…

De piernas abiertas.

Si intuyo clemencia,

blasfemo el apremio:

Hay grises sin tiempo,

de inerte apariencia.

¡Que importa ser flecha,

los vinos, remiendos,

el humo mi incendio,

o el eje, mi izquierda!.

Si es esta tu herencia,

(tan hondo el silencio),

prefiero lo incierto,…

A ser marioneta.

ESCRITO EN EL VIENTO

Desempolvo poemas viejos,

(en su tiempo esta la trama),

la palabra hiede a rancia,

mi retrato,…

“Herrumbre y moho”.

O todo,…

Se renueva en la crudeza,

y una (nueva) historia vieja,

traza márgenes con letras,

sin coherencia en la oración.

Y algo,…

Sin piedad ni parlamentos,

hoy sucumbe al fundamento:

(De una ilógica simpleza,

ver los restos de otro amor).

Si mi herida es la certeza,

o si el tramo fue una feria,

u otra efímera enmienda,

de oferente y buen postor:

Desempolvo poemas viejos,

(depilando telarañas),

la palabra hiede a rancia,

mi retrato,…

“Herrumbre y moho”.

POR VERTE VOLAR

Hoy te libro, niña bella,

de mi agobio entrometido,

de este acoso pervertido,…

(De otro insípido ritual)…

Y lo entiendo,…

En tu sobria inmensidad,

un fragmento ha partido,

indagándole al olvido,

lo que lega en la amistad.

Y te digo,…

No descuides tu brillar,

te recuerdo,…es mi abrigo:

Flor perfecta, (es tu anillo),

donde asienta mi verdad.

Si en tu tibio palpitar,

(fue mi dedo, consentido),

y en tus labios, torbellino,

revolviendo su pulsar,…

Despiadado el vendaval,

hoy me robo sus gemidos;

por encargo del recinto,…

El desborde en tu mirar.

Y si al fin supe fallar,

o algo llega del destino,

hoy mi gozo, sacrifico,…

Por tu alma ver volar.

Y es que digo,…

Hoy te libro, niña bella,

de mi agobio entrometido,

de este acoso pervertido,…

De otro insípido ritual.

JORGE

FUE,…

Tu sublime ceremonia,

profesarme consentido,

impregnado en el delirio,

de lo azul en tu mirar.

Vine anémico a calar,

con un peso sin sentido,

con el ego reprendido,…

Con un costo por saldar.

Me abracé sin vacilar,

fui sumiso a esos latidos,

tu caricia, en mi oído,

quiso un tibio palpitar.

Las delicias fueron mas,

mi codicia, sed en brío,

la conciencia sin respiro,…

De un suspiro, fue a sanar.

Si otro sueño fue al placard,

(resignado en mil motivos),

por tus pecas, que este alivio,

con ternura he de saciar.

¡Que belleza singular,…

blanca magia del desvío!,…

Entre lágrimas, fue mío,

tu deleite en su rodar.

JORGE

PRUEBA Y ERROR

De fábulas, mi cetro,

me abraza a otra sombra,

de luto me desborda,

con cruel resignación.

Impar contradicción,

y un mal que no se nombra,

eterna es esta noria,

varada en alta mar.

Tediosa soledad,

la misma ceremonia,

mi ruego es de memoria:

– Que cese el circular.

Hoy ciño en el tendal,

caricias de lisonja,

halagos, una historia,

anhelo y vanidad.

Virtud filosofal,

la cuerda sigue floja,

y tensa, se me antoja,…

De un firme rebuscar.

CONTRADICCIONES (SOY),…

La calma en el desorden,

un suicida sin tormentos,

la quietud en movimiento,

con la paz por arsenal.

Egoísmo en la bondad,

algo ingenuo en lo perverso,

un amante de lo incierto,…

(De su sana enfermedad).

Soy rehén con libertad,

(prisionero de este cuento),

con los ojos bien abiertos,

dormitando a voluntad.

Tan oscuro en el brillar,

como inmenso en lo pequeño,

estridente en los silencios,

arrogante en la humildad.,

Inhumano con piedad,

(el bufón sin su grotesco),

un silente parlamento,…

Una turba en soledad.

La simétrica es impar,

en mi ilógica, soy cuerdo,

relativo el fundamento,

en preceptos viene y va.

Y en lo inerte de su afán,

desconfío de este texto,

conjeturo lo que asiento,…

No me creo su verdad.

PESADILLA

Ensordecen,

son acordes y ensordecen,…

El payaso y su redoble,

la pianola sin manija.

Y una lógica hecha trizas,

replicando con desorden,

trae un eco, en sí bemoles,…

De los sueños desertores,

de otro acto que me eriza.

Muda,…

Tragicómica es la risa,

y es su historia sin actores,…

El payaso sin acordes,

solo insiste en los bemoles.

Aparente en como gira,

desvanecen y se inician,

el payaso y su redoble,

la pianola sin manija.

DECEPCIONES

A un ritmo muy cuerdo,

tantea penumbras,

el hielo fecunda,

su fiel cavidad.

La hostiga un refrán,

(de cuerpos que ayunan),

la aterra una aguja,

clavada en su afán.

Sinuoso un disfraz,

La salva en sus dudas,

simula ser burda,…

Su juicio un cristal.

Afín soledad,

que a nada desnudas,

al fruto maduras,…

Sin sensualidad.

Cansada de amar,

se hostiga con burla,

su critica es nula,

se hartó de luchar.

Y ella,…

A un ritmo muy cuerdo,

tantea penumbras,…

Con hielo fecunda,

su fiel cavidad.

JORGE

Lento al andar,

huraño y discreto,

son mil sus secretos,

y no hay vanidad.

Pefiere el silencio

PARENTESIS IMAGINARIO

No ceso de hurgar,

vidrieras en fuga,

señales desnudas,

un sordo tic tac.

Me niego a la paz,

muy tenso me acuna,

su canto me abruma,…

Me impide soñar.

Prefiero ser mal,

(los Santos abundan),

escondo en la zurda,

derecho el disfraz.

Si invento un refrán,

mi encierro procura,

invierto la astucia,…

Por no lastimar.

Si al fin descifrar,

(un lienzo que arruga),

me colma en ternuras,

e insisto en planchar,…

¿Que jode un volar,

con duendes y brujas,

si en mansas burbujas,

custodian mi andar?

Vi al sol expirar,

(la noche es sin luna),

si ensayo otra duda,…

(Tal vez,…)

Comience a brillar.

ENTRA ( mis poemas)

Si te sientes mendigar,

o en tu alma, (sus jirones),

ven la calma en un desorden,

que en silencio has de llorar.

Ábrete,…

Si no logras ver tu paz,

y no cesa aquel desborde,

pues te hieren con sermones,

y estas tiesa de implorar.

Aplícame,…

Si tu aliento no da mas,

de groseras impresiones,

y es que rondas los rincones,

de un vacío palpitar.

Recítame,…

Si en tu exhausto divagar

ya no quedan mas razones,

y entre fríos corazones,

se esfumó tu identidad.

Búscame,…

Ve a mi pluma impopular,

deslizándose en legiones,

que a mi tinta, en emociones,…

La derramo en tu abrevar.

Si en tu exhausto divagar
ya no quedan mas razones,
y entre fríos corazones,
se esfumó tu identidad.

No divagues,…

No pretendas, ser capaz,

de imponer tus procesiones,…

Mis ajenas emociones,

son deforme en tu ademán.

Y obligado en mi antifaz,

a ser carne de otros roles,

torna en bruma las nociones,…

Y a tu amor, en incapaz.

OBSESIONES II

Un rojo carmesí,

matizan sus labios,

un cálido empacho,

circunda mi piel.

Su intruso oropel,

consume el espacio,

y el brío encarnado,…

Se entrega al vaivén.

Si enérgico en él,

sus pétalos mansos,

en húmedo encanto,

se abraza al corcel.

Traviesa, en la miel,

tatúa ese encanto,

jugando en sus trazos,…

Diseña el placer.

Con sed de mujer,

lo bebe de un trago,

deleita un halago,…

Su trance es mi ser.

Y el ego a sus pies,

fecunda su tracto,

de absorto rosáceo,…

Soy amo y rehén.

JORGE

Sé no debo,

injuriar tu humanidad,

sé no quieres,

insultar mi vanidad.

Solo sé que en realidad,

soy serpiente y tú cordero,

si lo amas, yo blasfemo,

y es tu infierno,…

Mi debilidad.

Ya no quiero,

ser martillo en tu cristal,

sé no quieres,,

desterrarme sin piedad.

DESEO O AMISTAD.

Si jamás toque tu piel,

y en silencio va el deseo,

o me abrazo al sermoneo,

de mojar tu desnudez,…

En tu aroma va mi sed,

reprimida en mil deseos,

entregado a ese desvelo,

de calar hacia tu quién.

Hoy no busco ya el porqué,

(soy mas hombre en tu celo),

mis hormonas toman vuelo,

y en tu nombre,…

Quieren Ser.

Si en tu alma he de beber,

(con mi libido en encierro),

es por causa de este infierno,

que hoy se encubre por deber.

Ya en lo absurdo de esa fe,

hacia dentro, va el desborde,

dibujando en un desorden,

otro anhelo,…

Ya sin ser.

Con mi lógica al revés,

la cordura tiene nombre,

en reproche, a ser hombre,

me exonera de tu piel.

Soy tu adicto, sin saber,

(¿o es que peco de sincero?),

mas, un hombre en su jadeo,..

Se insinúa en la mujer.

La amistad no quiso ver,

no acertarte, es mi credo,

el aprecio fue un remiendo,…

Por negarme a enloquecer.

CAMBIO DE POLO

Suena,…

Tu acorde, (cordura),

hiedes, a cruel reflexión.

Llena de insana intuición,

pocos remiendos te curan,

sé que perdí mi locura,

mudo,…

Lamento el adiós.

Fuerzan, al fin la razón,

(golpes),

que instalan la duda,…

Dentro,

mi cetro madura.

Gris,

en el gris de la turba,

calla,…

La gran rebelión.

Crimen de ser colección,

series, de almas que enturbian,

clones sin soles ni lunas,

rostros, sin rostro en legión.

Madura en la dura lección,…

¡Puja,

en mi alma desnuda!.

Muere,

ingenua ternura.

Muta,…

En rota emoción.

EUFEMISMO

Odio en los odios,

miedo a los miedos,

tedio entre tedios,…

El mismo disfraz.

Gris antifaz,

vistes a un lobo,

vacuo su asombro,…

Colma tu afán.

Falsa en la paz,

finge otro velo:

Podios enteros,

pisan tu amar.

Quiso en la paz,

ser desde el polvo,

y entre el agobio,…

“Ser la verdad”.

Si esto es un juego,

(o solo es un modo),

¿Clama en tu morbo,

que hiere mas?,…

EN TIEMPO REAL (PRIVILEGIO)

No quiero,…

Una carta póstuma,

ni a un buen poema,…

Ulterior.

O azorado ante el dolor,

sacudiendo mi edificio,

con mi alma en el prefijo,

del mutismo mas atroz.

Lo sé,…

Hoy tu niño se hizo añicos,

(no es tu anuario el que voló),

fue mi fuga, esa ablación,

fue volar,…

Hacia un destino.

Y en mi sangre santifico,

a tu amor sin condición,

donde gira el Gran Reloj,

late manso,…

El mismo idilio.

¡Desvanece los hechizos,

acaríciame en tu voz!,…

En mi vientre, tu candor,

plagia el ansia de ser niño.

Y es que digo, (y nada digo),

fue tu sangre, en mi hijo,…

Donde el circulo cerró.

Los principios del amor,

hoy sucumben a un olor,

los vestigios, con pasión,…

A tu impronta sometidos.

En su altar, te santifico,

(nunca hablé de religión),

tan cercano es tu cobijo,…

Tan oculto es el sermón.

Es por tanto, (dulce son),

que en tu acorde me deslizo,

hoy nos libro del conflicto,…

(En un hombre se enquistó).

Si azorado ante el dolor,

(sacudiendo mi edificio),

todo pende de ese hilo,…

Hoy doblego aquel suplicio,

con mi letra en tu expresión.

—————————————–

Yo no quiero aquel dolor,

de una carga sucesiva.

O en su nítida afonía,

a un buen poema,…

Ulterior.

JORGE

DIALECTO SOMBRÌO

Tu ingrata función,

imparte el veneno,…

Conjuras sin dueño,

tu amorfa versión.

Si (ajeno) el dolor,

alumbra en destellos,

tu mueca, en lo bello,

desmiente aversión.

Lengua filosa,

de insano recelo,…

¿Encubren tus velos,

rencores de amor?.

Usual cognición,

del drama sediento ,

corpórea en el hielo,…

Descifro tu horror.

Deforme tu honor,

escupes a el cielo,

tu odio en lo ajeno,

se ciñe al complot.

Tu eco es sin voz,

(el fósil, sin tiempo),

si el daño es remedio,…

Tu infierno es razón.

EFECTO MILAGRO (AMIGO/AS)

Me disuelvo así sin mas,

(y temo, no confesarlo),

vuelvo hacia mi, sin regresar,…

Sueño,…

Que son ensayos.

Si el mundo gira sin dar,

suelo entallar lo imaginario,

no es la mentira,…

Sin la verdad,…

Lo que bosqueja,…este escenario.

Pero al fin hurgué en la paz,

(tanto me aislé, del otro lado).

Sé de otra vida, un poco allá,

cerca del fin,…

De los opacos.

Si es que perdí la ingenuidad,

torpe en mi avance, tomo una mano:

Una palabra,

mi identidad,…

Otra verdad,…

un nuevo lazo.

Hoy no disuelvo nada sin mas,,

ya no me aterra, el confesarlo,

vuelvo hacia mi, (sin prodigar),…

Nada de sueños,…

Llenos de ensayos.

Si es que un abrazo, suele curar,

y en las suturas, cesa el espanto,

lejos del llanto, (siento abrevar),

de tu amistad,…

Tibio su encanto.

Maravilla que ornamentas,

con destellos, algo oscuro,

los rincones, sus tapujos,

y al silencio con verdad:

En lo gris, tu vendaval,

deja claro, que los humos,

son tu náusea, (bajo un yugo),

que renuncia a ser piedad.

Tan grandiosa en soledad,

(ronda ávida de tumbos),

hiere, y sanan, tus dibujos,

las pizarras de mi afán.

AMOR CÌTRICO

Tu danza en mi piel,

deleita otro sueño,

con trazos, (de lejos),…

Sucumbo sin ver.

Despojan mi ser,

tus celos al viento;

el vértigo inmenso,

de un libre corcel.

Del brillo en tu ser,

presumo ser dueño,

hurgando en lo etéreo,

tu aroma a mujer.

Y al dulce placer,

sucumbo sediento,…

¿Que roba mi aliento,

e implora tu Edén?