. . silencio. .

Ya no siente el frío, ni el viento, tampoco la nieve. 

Los copos . . se posan sobre ella, lento, tan suavemente. 

Ya no siente nada.

Un silbido. Ella lo recuerda. 

Silbidos en el cielo, anunciando los aviones que se acercan. 

Silbidos, pánico, y la multitud.

Ella no sabe cuánto ha estado allí. Durante mucho tiempo, sin duda. 

Tanto tiempo que los gritos quedaron en silencio. Tanto tiempo que no haya nadie moviéndose. 

Nadie. Nadie . .

Ahora, detonaciones. Siguieron los silbidos. Muchos, demasiados. Por todas partes. 

Recuerdos de gente aterrorizada que intentaba huir. Lo recuerda con una nitidez poco natural.

El cielo está oscuro sobre ella. Pero no negro por la noche, no. 

Color. . Negro humo. Ceniza negra. Negro muerto. 

Ella no intenta moverse, no quiere.

Polvillo, en todas partes. La tierra desgarrada, destrozada. La tierra arrancada. 

La tierra se mezcló con sangre y lágrimas. La tierra también lo cubrió todo. Como cientos de otros . . otros cuerpos. 

La tierra la cubrió y sintió que se estaba muriendo.

Caen cenizas. Tan ligeras como la nieve. También, en silencio. 

Retroceden, cubren suavemente lo que ha sido un . .  ya no importa, de todos modos. 

Lo que fue, nunca volverá a ser. Las cenizas están cayendo y no queda nadie para verlas.

Sopla viento. En un momento el viento empezó a silbar. Vagó por la tierra, desnudó los cadáveres. Luego retrocedió. Retrocedió y el silencio vino a reemplazarlo. Un silencio espeso y viscoso.

Ese silencio. Es todo lo que hay ahora. 

Y es todo lo que habrá.

Un silencio. Y esas vidas se fueron, se las llevaron.

El silencio. Solo silencio.