La otra vez me preguntaste qué era la poesía. Y no supe responder
pero vi luego las palabras escritas en la lluvia
El ritmo de una sombra camuflado en la acolcha vacía
Las hojas de los árboles danzando en penumbras
Mujer, eso es poesía.
Poesía es aquel guerrero sin armas para la guerra
Una rosa abandonada en la tierra
El ojo que la puerta del paraíso cierra
para aquel hombre que no sueña, que erra.
Se seca en el campo la espiga
Se hace rico el hombre que mendiga
Poesía es el hombre sabio que detiene la guerra
Son los campesinos que siembran la tierra
Y aquel muchacho que sueña, y que erra
Entra al paraíso y la puerta se cierra
Riegan en el campo la espiga
Muere el hombre que mendiga
Es la pureza de la ignorancia del humano
Es el arte de sembrar y cosechar
Y cuando viene de ayuda una mano
La poesía ahí siempre está.
Y dime si no crees de lo que hablo
La creencia nunca está
Somos humanos torpes y aterrados.
Y la poesía es la única verdad.
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