Inquietudes frescas

Es la misma línea que persigo hasta mi clímax,

que podría ser condena si cualquiera acompañara,

que lo tengo allá a lo lejos todas las mañanas.

Me reduzco en este cuarto al peso de una lágrima,

herida abierta mi alma es eso lo que emana

de cada convulsión plenamente consciente.

La mirada dentro guarda con recelo algún tesoro.

Parará este aguacero seco y sordo

de golpearme la memoria una noche u otra?

Siento espinas ya clavárseme atravesando piel y carne

hasta el fondo de los sueños; cosas rotas 

por mi entorno me recuerdan que estoy solo

y no quepo en la emoción de completo yo ante Dios.

Muero cada instante sin darme cuenta un poco,

aunque tampoco me equivoco cuando siempre me coloco

si tanto fuego hay que en mí arde dentro inextinguible.

De momento no me expongo pero tengo un pensamiento más valioso 

que el que rondo cuando todo me importa demasiado

y no hay mejor que verse el rostro a veces roto

porque el mundo es que es muy bruto y con ninguno se comporta.

Esta noche acaso al fin dejarás tu puerta abierta

a alguna buena historia o te esconderás de nuevo 

bajo unas sábanas que ni siquiera arropan tu falsa vergüenza?

Si hay un viento que vuelva quizás ya nunca estaré

paseándome eterno por el templo en la red

que tiende el misterio desapareciendo a placer 

con la frente resuelta a sostenerme aquí en pie

de la hora programada después y sintiendo que esto llena

un hueco en mi ser sensible que está fuera

de todo control feroz como una fiera todavía hoy desconocida 

la cura que me ponga mejor.

Me anulas con la tuya mientras no encuentro otro apoyo

excepto el que yo mismo soy con mi voz si me presto

de refresco a un olvido que es a todo anterior 

y vino conmigo hasta su abandono al rincón así hoy.