El agua rompe
mi montaña de clavos
y me repara.
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Espuma rota,
curva de mar y de sol:
cosas de ayer.
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No creo nada,
sólo curvas de piedras
entran en mi ser.
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Quizá las nieves,
quizá sólo la tierra,
sean memoria.
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Un árbol dice:
Existen los sonidos.
Yo no soy nadie.
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