El arte

El arte es noche de lujuria con el interior de uno mismo, el arte es estrella clara que parpadea en un cielo negro y oscuro, el arte es melancolía en un vaso de whisky, el arte es un puro encendido, el arte es madera y roble empapado de licor, eso es el arte, eso y más.

El arte es tener esperanza en el vacío de un alma, es flor marchita de la que se escriben mil poemas, el arte es referencia, es la pureza del engaño, es reflejo cristalino en la vejez de mi ausencia.

Eso y más, más el arte es odio, es en estado puro ambición de lo inalcanzable, es la perfección de cada mente atormentada, es el crujido de la bisagra de una puerta vieja.

Tantas cosas como el arte pero el arte es más que todo, porque no es nada, el arte es el alterego que nuestra mente forma a nuestra propia soledad, la forma de convencernos a nosotros mismos de q la cordura está presenta, el arte actualmente es un regalo para cultos que al leerlos se auto complacen creyéndose más cultos aún sin entender el poema, el cuadro, la música, el dibujo, la pintura, la letra, el brillo.

Todo eso es arte, y nadie puede describirlo, porque todos somos arte, porque el arte es nada y todo.