CICATRICES EN LAS FLORES DE OCTUBRE

Tierra ecuatorial, agua,

andina y selva,

coraje.

Quito se viste de pueblos.

Cuatro estaciones en un día,

mil luchas en un puño,

cuatro cicatrices en una vida,

once son los muertos.

Nunca nieva,

sólo en las cumbres… y en los corazones.

El sol hace su agosto en el sexto chakra

y el frío nocturno cala…

Octubre mes de sangre y dolor,

¡octubre digno!

I De flores

Pakarina ñachag

amarillita triste,

suspiro mío.

—

Yerba mala yo,

despreciada yo, trunco…

nuestro corazón.

—

Jardín de ollas,

en patio mojado aun.

Jardín de pobres.

—

Rosa andina,

alegras ca jornadas.

Rosa misterio.

—

¿Tienen espinas?

¿tus flores? ¿tus esbeltos…

cuellos de sigse?

II Pasiones

Explosión, roja.

Ha llegado el fuego,

calcinante es.

—

Jóvenes fuertes,

lucen tatuajes rotos.

Anarquistas son.

—

Hierben amantes,

en medio de la lucha,

pecho erguido.

—

Lujurio día,

Pachacámac y Eros,

¡venerables van!

—

La tierra tiembla.

Poco importa, poco

¡viva la danza!

—

Jugo de caña,

ardiente va mi tierra,

danza mi lluvia.

—

Sol se aleja,

ella sigue luchando…

en noche fría.

III Las cicatrices

Vidas guerreras,

cada cual en camino.

¡cicatrices son!

—

Esculpen rocas,

descansan en el alma.

¡Sangra mi alma!

—

Penetran bosques,

milenarios úteros.

¡Sangra mi tierra!

—

Rugen proclamas,

que desprecian al otro…

¡indio mugroso!

—

¡Deten tu arma!

¡Detente tú, tirano!

¡No asesines!

—

Mi pecho ruge,

arrancaron tendones.

¡Belleza nueva!

—

Útimas hojas

inundan mi vereda.

¿Y qué de la flor?

IV Tras la calma

Pelo canando,

reflexión y poesía

invaden todo.

—

Hoy me siento muy…

formal y circunspecto,

llevo paraguas.

—

El lunes te ví,

ibas con nuestro libro…

y mi lágrima.

—

Hemos juntado

plumas como guitarras…

iluminantes.

—

Quindes, cóndores,

alcen su gallardía,

fecundo vuelo…