Viejo

Y eso soy, solo un pedazo de cáscara vieja, me siento solo, triste, enojado, cansado y muchas veces como hoy, hablando solo…

Recuerdo mi vida como si fuera ayer cuando era parte viva del árbol frondoso, cuando estaba vivo, verde y también maduro, hasta ahí aún servía

¿Quién soy hoy?

¿Qué soy hoy?

Me desmorono a pedazos, me descascaro, tengo la piel tan seca como mi alma, la gente pasa y pasa y nadie nota que estoy aquí, una noche pasó una escritora a fotografiarme y disque a escribir algo sobre mi, pero aquí me dejó cuando pudo llevarme con ella, ni siquiera le serví de adorno

Ahh pero si le serví para escribir a esa ladrona de letras, escritora la llaman yo la llamo vaga, donde se ha visto que agarrar un lápiz es trabajar…

Yo si que trabajé, así crecí fuerte y serví siempre de pie, amaba los pájaros la lluvia, el sol, amaba cuando me tocaban, me abrazaba y hasta me besaba, hoy solo me pisan y me tiran hacia un lado sin piedad, soy un viejo y aquí sigo muriendo poco a poco, estoy enojado y no porque sea viejo estoy enojado porque me siento invisible, usado y mal amado.