Culotte lubricado en almíbar:

Tener 23 en 1969 hubiese sido mi perdición. Tuve suerte de no existir. Amén.

65 cigarros. Ella estaba a/con 4, bueno, yo estoy a 4 del 69, tan cerca y todo se esfumó.

72 cigarros. El humo me reseca la garganta, no tanto como este calor abrazado a una pegajosa humedad. Me recuerda a Saigón, y nunca he estado allí. No me ha hecho falta.

79 cigarros. Pronto seré un paciente de cáncer de alma que habrá que extirpar y guardar bien guardada en el museo «Guarden» o «Guarreen», me parece que es Warren.

86 cigarros. Las cigarras siguen cantando. Están de procesión con el Cristo de la Buena Vida. Que canten, ya llorarán en invierno. Y volverán a cantar en verano, y así sucesivamente. Entendiendo la séptima sucesión.

93 cigarros. Esto que hago es hacer el tonto. Mientras tanto, escribiré esto. Esto que es lo que tú quieras que sea. Para mí son señales de humo a 2002 años luz del planeta Tierra.

It´s the final countdown…

Este preservativo lo usaré como orinal, después será un globo de agua. Turbia. Muy turbio todo.

94 cigarros. Voy a batir mi récord esta noche que se ha alargado 3 días. Deja un lugar para mí en Marte o en alguna parte, si es que me tomas en cuenta, Elon.

95 cigarros. En la radio suena M-Clan.

96 cigarros. La Muerte se ha ido fumando, llevándose de souvenir mis pulmones marrones, entre toda esta peste negra.

97 cigarros. Todo, o al menos una parte importante, sería más soportable saboreando un culotte lubricado en almíbar. 

98 cigarros. Loco volviéndome creo que estoy, a por un melocotón en almíbar irme, que lo más parecido será.

99 cigarros. Siento, que no es poco, un cosquilleo en la entrepierna. ¿Qué será, será? 

Cigarro número… Miro mi entrepierna: ¡Pero qué cojones! Si es un ciempiés.