El arte de la soledad

Tal vez nunca llegue a averiguar

en que consiste el arte de la soledad,

quizás muera en el intento

o acaso, definitivamente,

el arte no sea lo suyo.

Jamás se le dio bien la pintura,

pinceladas surrealistas al azar

que una tras otra

fueron diluyéndose

en el poso de sus sueños.

Siempre bailó al son de su música,

abstraído entre bocetos de notas ascendentes

que disipaban todo camino de vuelta,

Hoy intenta adiestrarse

en algo que nunca cultivó,

no pide cátedra, ni siquiera titulación,

iletrado en logaritmos neperianos

no sabe contar más allá de su impar.

Vive en la inopia de la palabra

sentado en su taza de aguas turbias

inerte al devaneo de las sombras,

respiraciones cortas que acompasan

imágenes fugaces.

Sólo cabe practicar

oficio de dioses adulterados,

cimentar tanatorios sobre escombros,

estucar sus paredes con silencio

y enlosar el suelo con sus desechos.

Quizás ahí, resida el arte de la soledad.