Palomas

— Tienes mala cara.

— Esta mañana me ha despertado una maldita paloma. Dos, de hecho. Ahí estaban, en el alféizar de mi ventana, ajenas a mi descanso. Cortejándose.

— Estás agotada. Todo es muy reciente.

— Y yo pensaba, ¿Me levanto y las echo de aquí? Me despertaré del todo, y todavía son las 5. ¿O me quedo? Rabiando, con la almohada sobre la cabeza deseándoles la muerte, o algo peor.

— ¿Qué puede ser peor que la muerte?

— Ellas siguen a lo suyo. Yo, no me levanto. Ni me duermo. ¿Por qué no se largan a cualquier otro lugar?

— La ciudad está repleta de palomas.

— Para cuando al fin ha sonado la alarma y he puesto mis pies en el suelo helado, con mi nariz apuntándoles, ya no estaban. No sé en qué momento se han ido. He empezado a escuchar los coches, la nevera. El lavavajillas que programé ayer.

— Tranquila, te recuperarás, ya has pasado por esto otras veces, solamente necesitas tiempo.

— No es lo que necesito escuchar. No de ti.

— Sí, tienes razón. 

— ¿Cuándo dejarán de arrullar las palomas?

— Sabes que no tengo la respuesta, pero me quedaré muy cerca hasta ese día. Deberíamos volver al trabajo, Alba, ha terminado la hora del almuerzo.

— Vaya, somos las últimas en salir de la cafetería. Son incansables, no importa las veces que las ahuyentes. Siempre regresan. Y sus hijas. Y las hijas de sus hijas.

— Ven, levántate y dame tu mano. Yo si puedo dejar de oírlas. Deja que te lleve.