Filosofía-.

Hay
filosofía y un poco de

baratija,
en tus acertadísimos

comentarios
al pormenor, sombra

de
lo que fuiste un día, ruiseñor

perseguido
por un alto copete

insinuante.
Rectifica, el escopetero

real
anuncia su significado

de
letras malolientes: busca

más
allá, las letras perfumadas

con
sangre de navaja o cuchillo.

Hay
filosofía y un poco de tensión

en
esos tus acelerados comas edematosos,

sin
dignificar tu obra, oh tu hermosa

obra!,
donde canta el mirlo de las siete

de
la tarde.

II-.

Hay
estruendo y estrépito

cada
cual busca su perdición

por
las líneas bostezantes

de
los ruegos aniquilados.

Por
la tensión del sexo ametrallado,

invocan
tu presencia faros nocturnos

en
la noche, opuestos a tu figura

de
recalcitrante opacidad.

Hay
ruegos y más ruegos

en
la velocidad cariada de los hermosos

templos
voraces como gusanos.

III-.

Hay
este sueño de voces indigentes

esta
sucedánea metódica que ocupa un guante

en
las noches violentas donde se escupe

un
amante como frivolidad dentro de las imágenes:

cuentos
de flores y tristes parterres secos.

Hay
este volumen de perros aulladores

lejos
de la ciudad vomitan su saco de huesos

peleándose
dentro de un frasco de ermitaño

como
flores han caído a su aspiración única.

IV-.

Luego
esta malversación cohibida

planta
cara a su errabunda estupidez

donde
nacen los ojos con su línea perfumada

y
en el mar o cerca se escuchan los ladridos

que
la espuma acata y absorbe.

©