La eternidad de sus pensamientos se confunden con la triste realidad, de una historia jamas realizada.

Un sin fin de palabras perdidas, en diferentes caminos, que no ve su real destino, porque todos se han ido, han tomado un rumbo creado, pesadillas en sus ideas, e su vida, porque no han tenido, sus acciones únicamente, lo que pudiese llegar ha pasado (la perfección de lo erróneo).

El viente a pura piel desnuda, roza las llagas más profundas, su sangre, corre lentamente, sus latidos disminuyen, sus ojos ven su vida correr.

Sus años definen lo poco que ha vivido, lo poco que ha sonreído,lo poco que ha visto, lo poco que ha querido.

Y así ha sido recortada, el firmamento sin entender porque ha muerto cuando no ha vivido.

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