LA PASIÓN INÚTIL DE ESCRIBIR

Si nuestro origen es el azar : ¿Qué podemos tomarnos en serio? 

Que no te embauquen los libros de auto ayuda;
que no te encandilen los nuevos santones.

La vida es brutal, por mucho libro de auto ayudas que leas

La vida no es cursi; por mucho que
nos lo quiera hacer creer Paulo Coelho 

La soledad le escribe cartas al olvido

El tedio me persigue, a veces me alcanza,
es uno de los perros de presa, con los que

la depresión me muerde, me ataca

El tedio ha ganado; ya no siento curiosidad por nada

Aburrirse es hacer ganchillo con la muerte

Mi caníbal: el tiempo

El tiempo se almacena, se acumula
en mi cuerpo, hasta desplomarlo.

Cada vez soy más celoso de mi tiempo

No tengo más reino que un pedazo de tiempo.

Paladeo mi tiempo; paladeo mi veneno 

Hoy es mi cumpleaños; mi suicidio anual

Son atractivas las pompas de jabón, por que duran poco

Las pompas laten solo una vez

Lo fugaz nunca produce tedio

Me despertaron de la nada para decirme que soy nada 

La muerte no llama a la puerta, la tira abajo.

Si al menos al morir, en vez de ser cenizas,
fuésemos espuma del mar

Cenizas: ¿A dónde te has ido color?

¿Qué es la melancolía? No resignarse. 

Que grotesco es que las calaveras sonrían,
que inapropiado, que fuera de lugar

Durante algún tiempo
flotare en alguna que otra memoria,

que no tardará en hundirse 

La vejez es una tiranía física sin posibilidad de redención

Hay suicidios tan justificados

Suicidarse es anticiparse

La realidad es dolor; anestesia por favor

La realidad es insoportable; elige edulcorante

La vida es tan práctica que te mueres

La naturaleza es tan sabia que te mata 

En la infancia solo divisaba tierra,
el mar no cabía ni en mi imaginación;

en mi madurez solo diviso mar
y en mi raquítica isla no para de subir la marea.

La infancia: aquellos maravillosos años,
en que la vida era para siempre

He perdido el desierto; solo me queda un puñado de arena

Echo de menos cuando la distancia a una estrella
la podía medir con cinta métrica.

Echo de menos cuando podía limpiar con un trapo el universo

Echo de menos cuando el mundo no me limitaba a lo posible

Echo de menos cuando el mundo no cercenaba mis deseos

El encanto de la infancia radica en que esta fuera de la realidad

El niño en cada puñado de arena encuentra un deseo 

Los cucos de todos los relojes salieron volando

Se cortaron los hilos de todas las cometas

Dios escribe torcido, sin renglones y sin reglas

Nos inventamos a Dios porque la contingencia, nunca nos dará una razón de ser;

porque en la realidad solo hemos hallado indiferencia

Dios la última ilusión, la ultima ironía, el último deseo.

Dios el imaginario salvavidas del naufrago

Dios el anhelo del hombre de ser más que la nada

Dios es una herramienta del poder, una excusa polivalente,
un comodín para cualquier justificación

Es fácil creer en Dios es un convento pero en un manicomio….

La obra culmen de nuestro orgullo, seria matar a Dios

Hay algo que el hombre puede y Dios no:
Dios no puede suicidarse

Le dice el creyente al ateo:no trasciendes;
le dice el ateo al creyente:no analizas

Fe: negar la evidencia, edulcorar la muerte,
anteponer el deseo a la realidad

Creo en el caos todopoderoso, creo en el azar su único hijo

Darwin le ha impedido al hombre volver a tomarse así mismo en serio

Antes de Darwin el hombre era sagrado, después de Darwin,
el hombre es un ángel caído, un «mono» accidental

Darwin descubrió el ombligo de Adan

Nuestra sorpresa ha sido mayúscula al descubrir: que somos los personajes de un libro que no tiene autor

Somos triviales nubes con ilusión de trascendencia;
somos fugaces nubes con ilusión de permanencia.

Sueños de sacralidad, falsas épicas; ilusorias trascendencias;
ocultan la única verdad: la absoluta indiferencia

Madurar es asumir que el mundo
no es como nos gustaría que fuese

Madurar es asumir que no hay respuestas
en vez de inventárnoslas

Madurar es asumir que la verdad
no coincide con tus deseos

Madurar es asumir que no todo es posible

Madurar es aprender a asumir la realidad

Madurar es aprender a asumir la muerte

La realidadme la tomo cruda, sin consuelos, sin edulcorantes

En este universo todo parece que este hecho,
para que nada tenga la más mínima importancia.

No hay nada en este universo que no sea una ironía,
que no sea una demencia del azar.

La vanidad es la burla con la que nos manipula la naturaleza, 

el dolor es la certeza con la que nos aplasta

La naturaleza tan generosa en sus demostraciones

Busco el fósil de una pompa de jabón

Trepé por la sombra del árbol

Se me derriten los dientes y me los trago.

Quiero un libro en mi ataúd, por si acaso

El fútbol absurda relevancia, inanidad perfecta,
catarsis colectiva, ilusoria trascendencia.

Todo principio es frenético; el big – bang del universo,

Seria justo que una lágrima de un hombre pudiese apagar el sol

Enterraban el espejo conmigo agitándome dentro

Oda a la leona herida: Tantas lanzas sobre tu cuerpo
y ninguna ha logrado dañar tu orgullo

Hay lugares que ocupan la mitad de mi memoria,
que solo pertenecen a mi tristeza;

Hay lugres que son un nunca más, que son más que un lugar

Voy coleccionando lugares rotos

Viajo por que no tengo ningún lugar.

El erizo nunca ha recibido una caricia

La luna le levanta la falda al mar.

La nube salió del cuadro.

El viento no tiene guion.

Niebla: blanca oscuridad

Nieva y ganan las blancas

El color es siempre afirmación.

La reina del ajedrez se quedó embarazada.

Muriió el pájaro y enterramos el cielo.