Obras Independientes

Miradas vacías, cabezas huecas Pensamientos vagos, preocupaciones latentes Viaje largo, ¿o corto? No lo sé, pero sí insoportable Respiraciones agitadas, voces al teléfono Ruidos fuertes y olores extraños ¿Espacio? No hay ¿El tiempo? Se agota Rutina, lo llaman Todos con prisa Empujan, lastiman, y nadie se fija Observo por la ventana cómo pasa la vida...

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un viaje íntimo a través de la naturaleza, donde el agua, los paisajes y los recuerdos se entrelazan.

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“No hay estética en el suelo que me matará” no es una crítica inmiscuida, ni un viaje prosaico para el entretenimiento: es, de hecho, mi parada de despedida. Una prosa que afila la voz y la obliga a definirse. Apuñala todo señalamiento inofensivo hacia idealizaciones, romanizaciones del extranjero y reclusión del origen. Los referentes literarios,...

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