Obras Independientes

La habitación aún conserva el aliento tibio de las promesas, pero ya no queda nadie que respire dentro de ellas. Él yace al borde de mi cama como un cuadro sin firma, como un cadáver que alguna vez supo besar. No hay violencia en su postura, sólo esa maldita y espantosa paz que tienen los...

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Desde donde me han empujado, ese hueco que no tiene nombre y que algunos llaman silencio, veo tu carne de cada día como quien observa una ciudad incendiada desde la distancia. No puedo tocarte, no puedo cruzar el vidrio que te separa del mundo; sólo me queda gritar, y mis gritos se vuelven viento que...

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Poemas que siempre han existido en mi cabeza.

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