Obras Independientes

Nada nos prepara para el flechazo de Cupido, solo sucede un día y nos toma por sorpresa. No se puede esquivar la saeta que nos traspasa inmisericorde y al caer de bruces, rendidos a los pies de una pasión en llamas, poco importa si hay que vivir a escondidas el frenesí de un amor inapropiado.

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Nuestra memoria se alimenta de un pasado que fue glorioso y ahora se nos antoja paradisíaco. Jamás se olvida el primer beso que nos encendió el alma o la mirada inquieta que nos elevó del suelo, ni la mañana en que sucumbimos en las fauces del más fogozo instinto animal, el deseo de la carne.

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Definitivamente un corazón que ama es un corazón enajenado que parece habitar ensueños extravagantes, aún más gloriosos que la más idílica irrealidad. Y es por ello que lo onírico de un sueño muy lúcido contrasta tanto con la bofetada del despertar, siempre inoportuno, a nuestra supuesta cordura.

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Hay solo un amor imposible. Es criatura alada que nos toca el alma y se marcha sin aviso. Y al pasar el tiempo súbitamente un día algo evoca su invisible presencia, tal vez el esplendor del alba o un olor peculiar. Mi amor tenía el aroma de la flor del naranjo en primavera.

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