Obras Independientes

Qué triste aquel que sólo odio transpira haciendo de ello la razón de su vida. Tenebrosa, solitaria es su guarida igual al delincuente que conspira. En sitios oscuros de destellos azules sus bajezas y miserias exponen. Sus lenguas bífidas componen mil habladurías, falaces difamaciones. En hordas se agrupan de tribus tuiteras. Del orco la voz...

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Me veo en la obligación de poner mis últimos pensamientos en esta hoja, para que mi tragedia épica no sea confundida por novela de misterio. No hay misterio, aquí paso lo que paso. Las disculpas pertinentes a quienes se la merecen, pero espero que mi desenlace otorgue culpas a quienes no. No soy una santa...

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