Obras Independientes

"Cada 13 de julio, él la esperaba en el mismo café. Sin llamadas, sin promesas. Solo fe. Una historia de amor, rituales, ausencias y la esperanza que se sienta cada año en la misma mesa. Quizás hoy sí entre por la puerta, o quizás no"

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Una historia divertida sobre amistad verdadera, travesuras, un grito de amor fraternal y una anécdota inolvidable en un hotel del Cusco. “Te quiero, Compadrito” celebra 45 años de risas, lealtad y cariño del bueno. ¡No te la pierdas!

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Cuando era chico, quizá tendría unos catorce, aprendí a manejar antes de afeitarme. No por necesidad, ni por urgencia, sino por una ambición casi litúrgica: ganarme el privilegio de manejar el auto del Gato Mayor, mi papá. El auto en cuestión era una leyenda: un Volkswagen Escarabajo del año 77, color blanco humo, con aros...

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Quizá el amor estaba a solo un "hola"...

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En La Aurora, cuando el barrio recién estaba aprendiendo a ser barrio, no solo heredamos pistas nuevas, casas recién pintadas y parques con árboles todavía flacos. También heredamos perros. La Aurora tenía ese olor raro de las urbanizaciones recién nacidas: cemento fresco, tierra removida, pintura barata y esperanza. Las casas parecían acomodándose en su sitio....

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