Obras Independientes

Había un rincón en mi memoria que visitaba cada noche, no por voluntad, sino por la tiranía de mi mente. En ese lugar, las sombras de los días felices se alargaban como cuchillos, recordándome que alguna vez existió algo más que este vacío que ahora habito. La nostalgia no era un bálsamo; era una herida...

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¿Cómo describir aquello que uno desconoce? ¿Dónde quedan los límites de la «normalidad» malintencionada? ¿Cuántos de ustedes pasarán por el ojo de una aguja? Sino, brujas, visos y juicios de valor precipitados. ¿Se creen buenas personas? ¿De verdad? Piénsenlo muy bien antes de contestar...

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