Obras Independientes

Es el segundo fanzine que hago. Más íntimos con una poesía más desarrollada, pero con ese toque punky necesario en estos días. ¡Espero que les guste!

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La Psicología de los Escritores es un proceso complejo de entender, ya que para desarrollar un cuento, obra, relato o un libro se necesita una pasión y un sentimiento que conquiste a todos, es por esta razón que para entender la psicología de un escritor se necesita ser un lector y un escritor a la...

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El Coronavirus es una enfermedad que perjudicado a toda la humanidad, sin embargo existe la poesía la cual sigue viva y no ha sido contagiada por este virus mortal, la poesía sigue inspirando a las personas a seguir su pasión por la escritura, la poesía jamás va a morir es inmortal y siempre va a...

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Parece un camino escabroso, casi nadie lo quiere cruzar y por ende, muchos se quedan a la mitad tirando la toalla. Va hacia la cima y de repente, resbalas. En el barranco se pueden asomar los sueños de los caídos y uno que otro limpiándose el lodo de las rodillas. A veces, es un camino...

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Esta obra relata minuto a minuto los acontecimientos de un encuentro xenofóbico de un Venezolano con tres Colombianos en la ciudad de Bogota en la víspera navideña de 2019. Imagen: MejorenBici ©

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Marcos Rodríguez Leija es un consumado artista que se mueve con igual destreza en la música, en la fotografía, en la literatura y el periodismo. Souvenires representa un claro ejemplo de su fina sensibilidad literaria al enhebrar veintisiete textos breves o de minificción en un hermoso y delicado volumen lleno de sorpresas logradas mediante fantasía,...

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Un Martes escribí… «No me gusta la soledad. Es triste acabar el día sin palabras, puedes sentir el ruido blanco danzar tras de ti como si se burlara. Algunos se despiden en silencio satisfechos con lo compartido. Pero en otro lado del mundo… ¿cuánto caos puede crear un monólogo sin auditorio? Un martes pensé que...

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Microrrelato los inicios de la escritura.

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Él, se instaló en las alas del silencio ensordecido por las cicatrices del tiempo. Y lloró, otra madrugada arrullado por los brazos del perdón. Estela de melancolía rasgada, de noches vacías que la conciencia humedece.

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