Obras Independientes

Tocar fondo hoy parece ser un problema, duele estar en el fondo. Al menos me descubro a la deriva herida. Las heridas saben amargas por dentro, por fuera todo es lento, aprendo maneras de salvarme de mi propio reflejo y el espejo me esconde la verdadera mirada, una mirada que va más allá de unas...

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Ahora voy por el pueblo sosegada, disfrutandode los paisajes que ofrece la naturalidad de la vida.He vuelto a rincones que antes frecuentabay me han visto sorprendidos, confundidos.¿Dónde has estado tanto tiempo? se preguntaran.Si mis ojos hablaran por si mismos dirían“Transmutando”transformando todo lo que en mi interioralguna vez me angustiaba.No entenderán jamás.No comprenderán.Les costará entenderme.Verme florecercuando...

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Es el segundo fanzine que hago. Más íntimos con una poesía más desarrollada, pero con ese toque punky necesario en estos días. ¡Espero que les guste!

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Parece un camino escabroso, casi nadie lo quiere cruzar y por ende, muchos se quedan a la mitad tirando la toalla. Va hacia la cima y de repente, resbalas. En el barranco se pueden asomar los sueños de los caídos y uno que otro limpiándose el lodo de las rodillas. A veces, es un camino...

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Esta obra relata minuto a minuto los acontecimientos de un encuentro xenofóbico de un Venezolano con tres Colombianos en la ciudad de Bogota en la víspera navideña de 2019. Imagen: MejorenBici ©

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Marcos Rodríguez Leija es un consumado artista que se mueve con igual destreza en la música, en la fotografía, en la literatura y el periodismo. Souvenires representa un claro ejemplo de su fina sensibilidad literaria al enhebrar veintisiete textos breves o de minificción en un hermoso y delicado volumen lleno de sorpresas logradas mediante fantasía,...

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Un Martes escribí… «No me gusta la soledad. Es triste acabar el día sin palabras, puedes sentir el ruido blanco danzar tras de ti como si se burlara. Algunos se despiden en silencio satisfechos con lo compartido. Pero en otro lado del mundo… ¿cuánto caos puede crear un monólogo sin auditorio? Un martes pensé que...

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Microrrelato los inicios de la escritura.

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Él, se instaló en las alas del silencio ensordecido por las cicatrices del tiempo. Y lloró, otra madrugada arrullado por los brazos del perdón. Estela de melancolía rasgada, de noches vacías que la conciencia humedece.

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