Obras Independientes

Tú no quieres alcanzar techos de insensatez coloreando la cordura. Porque desprecias regalos de sabios, adornados con desdén. Porque tú en la maquinaria de imposturas, seduces licencias para desahuciar al “rebaño” que se adentra en lo acertado.

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“Mis mejores poemas los escribí cuando no pretendía escribir…” Yo, lo menos parecido a un poeta cuando recita versos. Yo que amo la vida nocturna, a los músicos bohemios. A quien pinta lunas trasnochadas en botellas con manos de seda.A esos que se enamoran de rimas en consonante y melodías asonantes…

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Pero el tiempo no perdona, ni espera. El tiempo se tiñe de silencio inerte. Hasta la tibia calma desespera, ¡enloquece!, humedeciéndose en un mundo roto que se hace jirones. Callada ironía con tintes de tristeza.

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Soy una intuición. Un instinto irracional. Inmaterial, intangible. Etérea. Una inmaculada lujuria de esclavizadora piel. Soy inmensa, inmarcesible. Incontrolable. Eso, ¡todo eso soy! El centelleo que rescata tus tinieblas. El secreto escondido al otro lado de tu ambigüedad.

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Me asusta adentrarme en la dulzura del odio cuando rasga la encendida oscuridad. Me paraliza presentir al castigo lindando con el espacio prisionero entre tu suelo y mi cielo...

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