club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El año sin primavera Nadie recuerda el primer día en que la ciudad se queda sin primavera. Sólo sabe uno que, cuando al fin llega el sol, lo hace cansado y con una tos antigua. #bocadillo Aquella mañana, Inés Cardona salió de la pensión con dos certezas y una piedra en el bolsillo. Las certezas: #bocadillo. La piedra: #bocadillo. El...
El viento arrastraba hojas muertas por las calles vacías de Arkham, como si la ciudad misma estuviera recordando un otoño interminable. No era raro que en aquellas noches los transeúntes se escabulleran temprano a sus casas, evitando los callejones donde los faroles parpadeaban como si respiraran. Arkham nunca dormía: vigilaba. Samuel Blake lo sabía. Había...
En el centro del universo, como en cualquier universo, no estaba yo, estaba ella. En aquella habitación, en cambio, en el centro estaba yo y ella ocupaba todo lo demás. Hablaba sin parar y mirara yo a donde mirara, siempre me encontraba con sus ojos, su boca moviéndose, su cara. En la cama, tapando su...
En un puente de Amalfi, un encuentro fugaz trastoca para siempre la melodía de una vida.
I Las hojas secas crujían bajo las botas de Mateo mientras avanzaba por el sendero que se hundía en el corazón del bosque. El aire, húmedo y cargado de aromas terrosos, parecía retener siglos de silencio. A su lado marchaba Clara, con el rostro encendido por el cansancio y una resolución que contrastaba con su...
Fui pusilámine! El tiempo hizo su trabajo un tanto macilento, nunca tuvo planeado con ahínco ésa ocurrencia, pero igualmente vivía latente en la mente ésa idea, un tanto descabellada. La aventura empezó! Levanté la parte baja de la pesada falda, subí un pie buscando apoyo, la idea era tomar un poco de estabilidad para así,...
LUZ AZUL Mr. Pipp llegó a la posada cerca de medianoche deseando descansar un poco de la larga travesía y, si la suerte le acompañaba, deshacerse del pesado objeto que cargaba. Al entrar a la taberna las pocas miradas que allí se encontraban se detuvieron por un eterno instante sobre él. – ¿el señor Torre?...
Carta al Sr. "Torre” prolonga el universo de Carta a Rembrandt, primera investigación de Hércules Poirot para la Señora D. Entre el arte, el azar y la memoria, este relato explora la frontera entre lo visible y lo invisible. Una carta al Sr. Torre que desafía el azar y el destino, entre investigación, símbolos y memoria personal.
“Esto no es bueno”. Mientras más avanzaba, más se repetía esa idea. Sin embargo, no se detenía. Necesitaba saberlo. Las escaleras de la torre se volvían eternas. Vueltas infinitas que prometían nunca acabar. Su vestido rozaba con las paredes limpiando el polvo y el moho acumulado. La música era un vaivén de notas agudas y...
Me había casado con una mujer mucho más joven que yo. Muchas veces se habla de la belleza interior, y a mi es lo que menos me importa, es más, creo que no existe. Me gustan las mujeres vibrantes, y con belleza que se puede percibir con los ojos…Lo demás es intelecto, inteligencia, o prestigio....
Había una esquina que no parecía distinta de otras, Corrientes con su luz de carteles gastados y un olor a medialunas recalentadas que se pegaba a la campera. Pero esa noche, mientras cruzaba la avenida, pensó que algo había cambiado. No era el viento, ni la humedad, ni siquiera el murmullo de colectivos que seguían...
La llamaban la encrucijada porque, desde lejos, parecía una herida en el mapa: dos caminos que se separaban y tres olmos que negaban su sombra. El año sin primavera había enseñado a la gente a medir las pérdidas con una precisión brutal: quién había dejado de contestar al teléfono, qué tienda cerró sin despedirse, cuántos...
