club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El deseo de escribir (corazonistas) Mis recuerdos de la infancia suelen oler a pan, una delicia barata y cotidiana, no un artículo de lujo con certificado de autenticidad como nos lo venden ahora. Casi todos incluyen la imagen bondadosa de mi madre, siempre ella, que huele tan bien como el pan y es igual de tierna o más. Mis recuerdos...
Entraron apremiados por la lluvia incesante que los había acompañado durante todo el viaje a París. Era pronto para comer; el restaurante estaba desierto. Se sentaron en una mesa con vistas a la zapatería cuyo escaparate ella había contemplado tantas veces desde su llegada. Mientras él leía el periódico, ella miraba con ansia hacia el...
Me acuerdo de los ojos negros y brillantes como cuentas de Maradona cuando me estrechó la mano, una mañana de domingo, en el Helmántico de Salamanca. Me acuerdo de la pareja de charros, sonrientes, emperifollados y con los brazos en jarras, que decoraba toda la fachada del bar de mis tíos, el Regiones. Llevaban botines...
Tenía los pies rojos y brillantes cuando los sacó del barreño. El agua estaba casi hirviendo. Se estaba quemando, pero mi madre no podía sentir nada. Unas horas más tarde, se cayó en la calle y se rompió el tobillo. Las medias de lana se le rasgaron por la rodilla y, entre los jirones, asomaron...
Doña Berta soltó la regadera que llevaba en la mano para apartar las ramas de arizónicas que separaban su jardín del de sus vecinos. Estirando el cuello todo lo que daba de sí, aguzó la vista y contuvo la respiración. Al otro lado del seto, el miedo le hacía una doble llave de estrangulamiento en...
El 4 de julio de 1997, tres días después de que lo despidieran de su séptimo empleo de aquel año, Harry había vuelto a casa de sus padres. Trabajaba como vigilante en la puerta de un burdel cuando un tarado le soltó a quemarropa que su abuelo acababa de fallecer. La emprendió a golpes y...
