Buen viaje de reciclaje

Poemas cortos, un viaje de reciclaje.

Más que un arduo trabajo de largos años. Éste es un perfecto ejemplo de mi indecisión a la locura, y una invitación a bancar mis términos de escritor.

Final depresivo pero con la noción de germinación.

Escapo de estragos mentales

entre vagos sonidos de un cajón peruano.

Escapo de estragos sociales

pero varias tuercas están mal

y no son normales,

entonces mejor ilustro a desiguales en altares.

Que se jodan!!!

Muele raíces de ancestros

y la mirada vacía por no quererlo,

enrola la drástica necesidad

de respetar lo que eres.

Por último,

prende esa mecha negra,

negra de velas muertas,

para navegar junto a muertos sin que nos vean.

Con un blues de fondo

El futuro es un mar de dudas

con zombis sin posturas,

amuletos,

y bancas sin cordura.

No doy migas

para no alimentar su autoestima,

no doy fe,

pero a veces,

solo a veces juego con la rutina.

No me digas que sabias

y no los sigas ya que utopías no dan vida.

Yo me bajo,

no quiero atajos,

solo un blues de fondo a cargo.

Ratas.

Observo en un viaje micrero

con su disfraz de obrero a las ratas,

los peros ponen los peros

y abajo ahí más que nos separa.

Las ratas…

son ratas porque si,

no tienen problemas con las pulgas,

al contrario,

cada una es infeliz.

Escrito visual.

Nora

necesito drogas,

las necesito para divertirme,

para no deprimirme y descomprimirte,

para sumergirme en ti en el epilogo más cruel y ejemplar.

Abrid la tumba, al fondo de esta tumba se ve el mar. Intentemos soñar.

Veremos a Huidobro, Neruda y de Rokha a la espera de Bukowski en un oscuro bar.

Yo me juntare con mi grupo en la mesa de al lado, prenderé un cigarro a la espera de volar.

Vidarecluidaconfíaenlasabiduriadecríassombrías, yonosabríadefilosofíasinopendieradesoestavida.

Salí del bar, eran las 4 de la madrugada. Me quedaba solo un cigarro pero tres encendedores.

Me quedaba algo de calma y de caminar como diez cuadras, Algo que quedara.

Sin palabras rebuscadas y la moral de un shinobi clavando su espada.

En el epilogo más cruel ejemplificamos nuestro destino,

no hay nada, aquí está lo que vivimos,

lo que sentimos al abismo.

Al fingirlo implora

explora.

Casi-todos tenemos hambre.

Algunos tienen hambre de dinero

mientras otros de sapiencia.

Los niños tienen hambre de jugar

y los viejos no tienen por la amnesia.

La iglesia tiene hambre de tu alma

y esqueletos la tienen de tu piel.

La boca tiene hambre de gritar

y la muerte tiene hambre de que vivas.

Defendemos, creemos.

Cada quien defiende lo que cree

si hasta yo defiendo lo que creo,

puede que sea una mierda,

y si…

De seguro es una mierda

con un repugnante olor y sabor a mierda,

pero en esa mierda…Creemos.

Envase de piel barato.

A veces me miro

y solo veo carne y huesos,

veo a mis brazos moverse por inercia

o a mis ojos cansados de enfocar.

A veces escucho

y creo que el cielo dice algo,

pero por que tendría que escucharlo

si por hacerlo estamos donde estamos.

A veces, tan solo a veces callo.

Me paro frente al espejo,

doy un grito en silencio

y es otro día entre mi envase y yo.

Diálogos

Diálogo 1.

– Hola, ¿cómo estás en este día?

– Ehh igual que siempre,

Porque habría de estar distinto. (Agradecido o aturdido) -_-

Diálogo 2.

-¿Por qué luchas por eso?

-Porque “eso” es la vida.

Diálogo 3.

-¿Por qué no vas al colegio?

-Porque me enseñan cosas que no sé.

La paz según alguien.

Según alguien la paz es paz.

Pero que es la paz le pregunte,

la paz es paz sigue diciendo.

Desaparece,

no ha contestado,

pero con el tiempo no reclamo.

Bajando de una volada se es mas crítico y admirador del surrealismo.

Se escucha un fuerte golpe afuera de mi cueva

que quema todo lo que había conocido,

los dinosaurios que gobernaban lo terrestre

serán fósiles del occidente.

Los amos del cielo volaran con destino fijo

y nunca jugaran hacia el horizonte.

Mi raza sera la encargada de crear todo lo que existe,

maldición,

ahí se acabo el chiste. 🙂

Sonrisas de experimento.

Entre cuatro paredes me encuentro

donde la rutina ni se compara a la libertad de un cuaderno,

del viento,

de la drogadicción de un cerdo.

Me entristece querer comprar sus argumentos,

así que no los compro

y se los vendo a idealistas corruptos,

intento salvarme no salvarte,

intento mantener mi rumbo.

El escape de la computadora.

Las palabras son el morfeo de mis pre-cuelas,

escribo mal pero no importa

ya que soy escritor de mi escuela.

Escultor de mis temores

con la precisión de un asesino italiano,

la disciplina de un samuray en su arte

y el desgaste milenario.

No entiendo la mitad de la mitad

de las cosas que hago bien,

te apuesto el doble de mi parte

que no sabría que hacer.

Actuamos por inercia

y su toque de demencia juvenil incorruptible,

pero la juventud se va rápido,

así que dejo textos de mis recuadros servibles.

El POR de la rutina.

Por el gusto de vivir

olvide lo que pensaba,

por el gusto de olvidar

mande todo a la mierda.

Por seguir la dirección

no encontré lo que buscaba,

y por evitar un juicio moral

es que no estalla la moneda.

Caminata.

Juntemos donde siempre

en la estación puede ser,

ojala no apeste el centro

ojala llegue esta vez.

Hay tiempo pa’ un café

un cigarro y se camina,

no hay tiempo pa’ vivir

es lo raro de la vida.

Protocolos.

Protocolo 1.

Tome asiento

Y aprenda a escuchar.

Protocolo 2.

No virar a la derecha (respete la señalética).

Protocolo 3.

Inhale información, exhale opinión.

Lunes, no es tan malo.

Hoy es un lunes nostálgico

para caminar en el espacio.

Atraparse con audífonos,

prender un cigarro

y escupir al cielo para ver si pasa algo.

Hoy es un mal día para escribir

me lo pienso al cuestionar,

pero el humo calma

y ya comienzo a entenderlo.

En el lado oscuro del sol.

Más allá del sol

hay un telescopio,

de madera rustica

y cristal azul.

Más allá del sol

estas tú,

extrañando la juventud.

Alguien hablo.

Me senté un rato a su lado

nadie dijo nada ni lo pensó,

el paradero estaba frío y vacío

pero de pronto ella susurro.

“Jódete jodido mundo”

Preguntas 1

¿Por qué escribir esto?

¿Por qué andar derecho?

¿Por qué pensar izquierdo?

¿Por qué pedir perdón?

¿Por qué insisten con su mierda?

¿Por qué no hay evolución?

¿Por qué los de siempre gobiernan?

y tú…

¿Por qué lees esta cuestión?

Me queda algo.

Me quedan las ganas

de aceptar mi fallas,

de que hablar de los demás

no vale nada.

Vale quien calla.

Les da gusto el fracaso ajeno,

no le veo asco al trabajo.

Me da vergüenza mi supuesta inteligencia,

y mi intolerancia

que le da por mandar todo al carajo.

A propósito…

Hoy leí sobre la familia Manson,

preferiría seguir su séquito

que ser sin uniforme un mílico raso.

Litros de humo

Quizás no debí levantarme

ni tampoco despertar,

quizás debí conocer a Galeano

invitarle un cigarro y de algo conversar.

Quizás debo matar a alguien

para sentirme más vivo,

quizás debo matarme en el desierto

conociéndome a mí mismo.

Quizás mañana deba salir,

en vola mañana debo escribir,

quizás mañana sea mañana

pero eso mañana lo sabré.

No vale la pena las cadenas de un mundo irónicamente absurdo.

No vale la pena solo pensar en algo,

no vale la pena soñar sin volar,

no vale la pena buscarte,

no vale la pena traicionar.

No vale la pena una tripa sin cristal,

no vale la pena borrar sin rallar,

no vale la pena un huésped sin suerte,

y más aún,

no vale la pena la pena de no estar.

La plaza.

Como 10 años en el mismo lugar

estampe con tinta una terapia de bienestar,

en el suelo,

donde despego al volar,

donde me atrapo, me aburro y te saco a pasear.

Me gusta la natura tenebrosa,

pero acá está tranquilo hay perros y basureros,

me gusta estar en ella de noche

donde la farola rota no alumbra el minutero.

No cuentan mis reproches,

no valen tus dioses,

si me topas finge que no me conoces.

Despertar.

Camino dormido pero me veo despierto.

Desperté tarde, cansado y hambriento,

comenzaré el desastre pendiente de dios

entre drogas que son el cause de este río,

de mi autismo sombrío.

Lo bueno es que aún vivo,

lo malo es que respiro entre muertos,

el café sabe amargo

y mi letargo toxico ha vuelto.

.

.

.

Deja de llorar maldito imbécil.

Despierta!!!

Despierta maldito cobarde,

dinamitemos tesoros,

busquemos verdades.

La Nátural.

Tengo dos pelotas,

ni ahí con la derecha ni la izquierda,

apunto de estallar

está la bomba en mi cabeza.

Siento el infrarrojo en mi cuerpo,

el frió olímpico

está congelando tu cerebro. (Maxito)

¿Quién descubrió el norte?

¿Quién se descubre entero?

¿Quién descubrirá su rostro y se pondrá de los primeros?

Aquí traigo el baúl,

va cargado de nostalgia,

también este disfraz de carne

que ya no le hacen gracia. (Piter)

¿Que todo esta en la vista?

Pero la vista aveces engaña,

todos juzgan la pinta

y pintan la vida de otro color.

Entonces,

aquel que vaya de traje para ti es un señor,

para mi uno mas del montón,

como tú y tu religión. (Borito)

El comienzo.

Comenzar algo nuevo aterroriza

no hay conocimientos ni certezas,

no hay nada – ¿nada? – si nada

pero la nada es un buen comienzo.

Este viaje comienza entre dudas

de palabras vagas sin sentido,

Quizás sea un descaro poético

o el comienzo del martirio.

Todo buen final comienza algo extraño

y puede que no sea la excepción.

Detengo el escrito,

la calma susurra,

que dice se pregunta,

un justo silencio contesto yo.