El placer de pensar

Mirar los relojes del alma,

Parado en los filos de las verdades,

En un mudo grito de libertad,

En los cantos de Epicuro

Y solo quiere ser feliz,

Creer que eres la realidad,

La sabana que cobija al moribundo,

El que no entrega El báculo en la posta de la vida,

Mirando la meta que se esfuma,

En la realidad cambiante de los sueños, que se sueñan por costumbre

Por Pereza.

No se que decir, no se a donde ir,

Parar el tiempo, detenerlo todo,

En un suspiro comenzar de nuevo.

Buscar las respuestas en pergaminos olvidados, enmohecidos, truncos de saber,

Un alejarse de la razón que esclaviza todo a las normalidades acordadas,

No soy pasado, ni presente,

solo ideas en una cabeza de un animal bípedo,

Despojado de alguna creencia, de algo nuestro, de un interior repleto

De ideas que matan el tiempo sin matarlo.

Sus rezongos son la materia de instruidos, malévolos seres, mercaderes, leguleyos alimentando dudas en el mar oscuro del poder.

Y el solo quiere ser feliz.