¿cuántas civilizaciones antes de la nuestra, de las que no hemos aprendido nada?
(!!!).
——
niños, cuando oigáis esto tapaos los oídos:
— “por mí
puedes hacer flexiones
y comerte los cojones”.
——
“siempre hay otra opción, antes de prohibir el trabajo de alguien”,
[Frank Miller, dibujante].
——
refranes populares, Parte II:
“cosas más raras se han dao, como aquel señor sin piernas que subía hasta el tejao”.
——
“es trabajo, cuando no te avergüenza tu trabajo”.
——
“el dependiente interdependiente”
——
“cantidad de ideas geniales se van por el sumidero del despertador”. (…).
——
“es triste, hoy día es difícil mirar a los ojos de una mujer ¡porque no los levanta del móvil!”.
——
ficción:
“de pronto, inexplicablemente en los periódicos de los bares, las fotos y columnas que hablaban de Donal Prup, desaparecían”.
—-
hoy es!
el Día Mundial del Beso en la BOca.
——
acotación en el último escrito formal de la Señorita Ruipérez:
(falta nota de humor cínico)).
——
Vuelo
de mi mente a tu mente
solo visita
tu no entiendes
que el mar no es azúl
sino verde
aprovecho a zambullirme
y me desoriento
cierto mareillo
pero corro peligro
de olvidarme de mi sombra
sí, quisiera ser tú
y dejar de ser yo
pero como no te comprendo
vuelvo a mi alma
acaso me gusta tánto la miseria
acaso me gusta tánto la derrota
me revuelvo contra mí
porque no te he entendido
porque no te he comprendido
y quisiera ser tú
porque existes
vuelvo y vuelvo a darme caña
en mi mundolimitado
y hacerme daño
es la única acción
que desempeño
me toco, toco mi frente
con la mano apretada
y busco lo que no encuentro
siento el volumen de todo mi cuerpo
y el tuyo más pequeño
que no está a mi alcance
pero que lo siento
no puedo ya expandirme
soy viejo
mi mundo es una caja de zapatos
mi corazón es sedentario
mi alma triste
y más ansia de saber, tengo
mientras más desesperado
paredes verticales blancas
con cuadros
sé que no debo hacer eso
y lo hago y es que traicionarme
es parte de mi perfil
en los hilos y en los idus del marzo
es difícil ser yo
cuando casi lo consigo
he imaginado que soy mentira
que hubo un error cuando me crearon
que en verdad soy distinto
la noche cae y yo con Ella.
——
este es mi castillo
y mi atalaya
la hoja pura blanca
puntas de flecha de piedra
no la pueden amedrentar
tan enterrada en la roca
como una hoja espartana.
——
misterios de La Cultura de Masas (o mássas-mediass):
— ¡pero porqué nos sorprende lo de Supermán en las cabinas telefónicas, el traje va con velcro, como los “strip-boys”!
—–
“el miedo también creó al mundo”
[Cecilia Carcajona].
——
“mayéutica”: el arte de llegar a verdades profundas a través del diálogo” (griegos).
——
siempre tuve un fondo terroso
con sabor a naftalina
deseoso de poderes oscuros
vendiendo almas blancas
fui malo
porque eso fue lo que aprendí primero
la contrición el arrepentimiento
se me asemejaban herramientas oxidadas
pronto supe
que el pensamiento era inviolable
y a él me di con lujuria y desatino
todo orgulloso de crecer todo hacia adentro
mi cuerpo sentido y amado
fue luego objeto de castigo
quería probar todos los venenos
traspasar el límite de esta tierra baldía.
——
“debes ser tan feliz que consideres tu vida valiosa”.
——
solo la pasión os salva
solo la pasión es sabia.
——
sé que mi mente es más profunda
lo atisbo
pero cuando me llega ese hilo de luz
lo pierdo
la oigo colocando las cosas en su sitio
pero yo me voy
de sus espejos.
——
me entristeció oír lo que me dijo:
“los años pasados son ya como cromos usados”.
——
“los hombres mueren… nosotros, envejecemos”.
——
propuesta humilde para la RAE:
dibumanchismo: “arte de entresacar figuras de las manchas o erosiones de suelos o paredes”.
——
apuntes para historia:
Sabe puntos débiles y ataca, sabe muchos puntos débiles, pero enseguida cae en la incoherencia ilustrada y se descubre, malogrando su objetivo. Es niña y es puta, es tenaz e invasiva, es corrosiva, es tóxica, es dulce y entregada, es un ser venenoso y es un ser entrañable. No la permitas llegar hasta las distancias cortas o verás como es de magnética. Con su pasado y un presente tenebroso es, en definitiva, cariñosamente peligrosa.
——
“… igual la inmensa capacidad para engañarse a sí mismo, también puede ser un motor del cambio”.
——
¡hay benditos! esos jóvenes repartidores callejeros de publicidades, que saben colocarse justo al ladito de una papelera pública.
(pa que veas que aún hay gente buena).
——
“estaba tan acostumbrada a hablar de los suyo, que cuando te ponías a hablar de los suyo se quedaba tremendamente desorientada”.
—
¡Esparta no hay perdón!
caminamos entre las altas hierbas
con nuestros escudos y lanzas
no somos troyanos
no somos mirmidones
somos recios espartanos
forjados en la disciplina
del hambre y la sed
no hay perdón
si no hay reparación del daño
llegará de nuevo el día
en que vuestros martillos
rompan nuestros escudos
pero detrás habrá un espartano
indomable, vencedor, recio
finalmente
caeréis de rodillas
por vuestro propio peso
somos trescientos
podemos esperar 300 años
mientras la sangre pegajosa
cubre nuestras sandalias
roja, espesa, prometedora
hay cosas que te parecen imposibles
y de repente son sencillas
después de años
… después de ántes.
——
— hijo, el saber no ocupa lugar
— ¡claro, como El Espasa ahora es digital…!
——
“la vida es una lucha dentro de una lucha”
[anónimo].
—
adagio (molto mosso):
“no hay como no hacer nada, para no enterarse de nada”.
——
“la vida es tan ridícula… ¡porqué tienes que ser tú como la vida?
——
recuerdo cuando lloraba
las lágrimas eran calientes
eran saladas
ni una despreciaba mi lengua interesada.
——
“no hay nadie que no tenga poco dinero”.
——
— que gracia de viejita, porque en vez de llamarlo “el andador”, lo llama “el sujetador”.
———————————————————————————————————————
LXVII.
Me siento aquí sobre esta gran piedra, con las piernas colgando. Incorporado a mi cuerpo, guardo regalos preciados: una pluma de ave que escribe suave, un pedazo de corteza de abedul con un nombre esgrafiado, otras cosas útiles como prendas de ropa, una foto de recuerdo, regalo por el cumpleaños. Tengo en la boca veneno que hecha humo (en plena Naturaleza), apago las hogueras con precaución, cuidado y mimo, balanceo mis extremidades hacia el aire y hacia la roca, no hace falta hablar de la luz del día.
——
despistes de la materia, procesiones de hormigas
en un laberinto sin sentido
una duna, como pirámide de Egipto,
que me engulle
violando el código de circulación de los pensamientos
objetos que cambian de sitio o desaparecen
limpiando, encuentro la pieza del puzzle…
que faltaba todos estos años
me levanto antes de la hora que nunca me he fijado
ya no me acuerdo cuando leí el último libro
debajo
de los capuchinos en procesión, no hay nada
la materia de mis sueños es una curva esbelta
me ordeno con palillos en fila
cuando sopla en viento
[oleadas de ondas sonoras me impiden concentrarme]
la procesión… la materia…
me inhibo de las esponjas en vinagre
sonido, materia, voz, materia
ni se transforma ni la destruyo
el santoral de las anécdotas me resbala
Mimbres en “el lado oscuro” de mi cerebro
la soledad es el privilegio de los sentimientos
el amor no ocupa lugar
tengo polillas en los oídos por las señoras de al lado
¿tendrán voces internas?
huí del tío del puro y me metí en otro puro
solo me falta tacto vista y gusto
la tarde está fresquita justo con una pizca de viento
las hormiguitas en mi consciencia se han desorganizado
las viejas se levantan cuando marca Ronaldo
el mapa de mi mente se ha doblado en pedazos
me desplazo me cambio de mesa y al lado, otras viejecitas
(pero las oigo poco)
mis hormigas vuelven a la fila lentamente
“Yun”, el camarero, quita las sombrillas para que corra el aire
soy verano soy sandalias que se sacan a la primera de cambio
que distinto hablan los mayores de los jóvenes
el tiempo, no cabe en cajitas de madera
aprovechar un día es tarea de ingenieros
¿que vale mi corazón si el tiempo es oro?
quiero despreocuparme de la muerte
pero es que casi no me queda tiempo para hacerlo
ese hombre es el espejo, no soy yo, yo tengo barba
Odio a los elementos que se van sin acabar sus bebidas
debería premiarse, en un concurso de la tele el aburrimiento
pensamientos profundos en el subsuelo de la existencia
¿que cómo me siento?
sin hacer biografía
es tarde para pensarlo
debo volver a casa.
——
hablaré de mi soledad
es como una noche de luna cuadrada
y hablar no la consuela,
es estupor
por no tener lo que he tenido
la soledad que siento es algo material
no de sueños no de pérdidas
no de falta de mí
la soledad que tengo es un árbol viejo
pero la soledad que siento
es ausencia, es no comprender
quizás no comprender qué he sido
¿un bloque de cemento etéreo?
¿un cúmulo de sentidos capados?
¿es mi soledad mía?
lo es, porque la puedo tocar.
——
espinosa era la arena del campo
con cositas
que se metían en los calcetines
el calor era intenso
a pesar de la orilla del río
bellos juncos hacían la frontera
y ranas en los charcos de barro
(están muy ricas las ancas de rana
-con tomate)
los grillos hacían
música de discoteca de pueblo
lo peor,
no tener con que limpiarte si tienes ganas
o si has de hacerlo, por supervivencia
juncos hay
cagar en el campo de labranza
tiene un encanto especial
los ríos pequeños
son cantarines pero no estridentes
y es verdad
la comida sabe mejor en el campo
ahí se quedará el campo
a casa te llevarás
varias picaduras.
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