¿No haber nacido, es tal vez,

como estar muerto?

¿Y por qué,

un poco nada más, yo he estado vivo?

¿Por qué, aún?”

(Escuché,

((paseando de madrugada,

bajo un cielo común,

donde todo parecíame una emboscada,

y yo podía reelegir, el lado de la acera que deseaba,

por capricho,

y yo era el primer plano,

y no el último fósil que espera que lo clasifiquen,

todavía pegado al barro de algún cataclismo,

en un proceso de génesis, rodeado de un mobiliario desconocido …))

a un hombre que hablaba solo, y yo recordaba,

el nº 9 de Chopin.)

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