Búho

Ya no soy más búho. Entro. Mi

Cueva está fría. La humedad de lo

Oscuro me hace ver más adentro. Ya

No estoy solo, hay muchos seres

Que habitan este árbol.

Esta mañana quise cantar, porque

La luz era tan gris y

Plañidera…pero mi voz

No

Salía.

Las hojas, intermitentes como

Luces, cada una colocada a su

Antojo, componen un amplio

Puzzle de vida y soledades.

Yo lo sé porque era búho.

Los seres, los habitantes me

Miran indiferentes, no sienten el

Cambio, mi metamorfosis. Entran y

Salen del árbol, impasibles a mi

Sufrimiento.

¿Acaso no ven que mis ojos

Se han hundido, que ya miran por

Dentro, todas mis debilidades?…

¿No me delatan los gritos de noche,

Con tempestades, cuando me

Siento tan débil que el árbol

Es mi única casa?…

No lo entienden, no…

No sé qué seré cuando ya no

Sea búho…

En realidad no me importa…

¡vaya!, ya se ha caído otra hoja…