Ocho piedras del Serpis (Microrrelato)

Te veo alejarte por el camino y aprieto la piedra que acabas de dejar en mi mano. No puedo evitar sonreír. Hoy, precisamente hoy, has vuelto a buscarme.

Es la octava.

La primera tardé días en aceptártela. Yo salía de la fábrica y bajaba al Serpis a buscar sílex cuando comenzaste a esperarme. Al principio fingías encontrarme por casualidad. Después confesaste que habías recorrido la ribera durante días buscando aquella piedra porque, decías, tenía el color de mis ojos.

Me pareció una insolencia.

También me lo pareció aquel primer beso.

Después vinieron las otras: una por cada encuentro, cada regreso, cada promesa de este amor clandestino. Siete piedras que fui ensartando en un collar y que escondo bajo la ropa, cerca del pecho.

La de hoy es distinta. Más grande. Al volverla hacia la luz puedo ver en ella el reflejo de tus ojos.

Ella será tu esposa. Yo fui tu novia primero, antes de que tu padre hiciera los arreglos. Vuestra unión conviene a la fábrica, a tu apellido, quizá hasta a quienes trabajamos para vosotros.

Pero hoy viniste a mí antes de ir hacia ella.

Engarzo la octava piedra en el centro del collar.

Ahora está completo.