Un regalo para Flavia

CASUALIDAD Y CAUSALIDAD

A partir de la primera década del siglo XX el Palacio Parque Florido en Madrid, se había convertido en un lugar de celebraciones y fiestas al que todo miembro de la burguesía y aristocracia madrileña quería ser invitado.

El estilo decorativo de su arquitectura, inspirado en el Pabellón Español de la Exposición Universal de París en 1900, era una mezcla neoplateresca y neorrenacentista, muy alejada del modernismo que imperaba en los inicios de siglo en ciudades como Barcelona.

No era casualidad que sus propietarios comulgaran con una estética más clasicista, identificados con la grandeza de tiempos pasados y un espíritu regeneracionista que ponderaba la grandiosidad de estilos que buscaban la elegancia, la simetría y la opulencia.

Recién llegado de su último viaje a París, en el que había adquirido nuevas piezas para su colección, José, con su poblado bigote y seguridad al caminar, atravesó el solemne recibidor en el que se entrelazaban orgullosas en las vidrieras, las iniciales de su apellido y el de su esposa Paula.

En el ascensor, mecanismo novedoso y capricho personal, subió a las estancias privadas de la primera planta de su palacete y se dirigió al comedor de diario en el que estaban desayunando su querida esposa Paula y su hija Juana. Si bien Juana era hija de un matrimonio anterior de Paula la quería como a una hija, y estaba deseoso de entregarle la pequeña miniatura que había conseguido inesperadamente en su último viaje a París.

Allí había contactado con marchantes, visitado almonedas y acudido a subastas para adquirir diferentes piezas para su colección. Pero la forma en que se había hecho con el pequeño retrato del joven Estuardo fue fruto de la casualidad y de la lluvia torrencial que caía sobre las calles de la ciudad en aquella tarde de marzo.

Buscando dónde guarecerse José había encontrado un portalón antiguo, cuyas hojas de madera recia estaban abiertas invitándole a pasar.

Una vez dentro observó como una anciana de pelo blanco apoyada en su bastón de madera intentaba abrir la puerta de su domicilio ubicado en la planta baja del señorial edificio. La escasa luz del recibidor para abrir la puerta y la dificultad para atinar con la llave en la cerradura por su mano temblorosa se complicó más aún cuando la llave cayó al suelo. Como el caballero que era, José se apresuró a recoger la llave ayudando a la señora a abrir la puerta y la anciana agradecida propuso al caballero que pasara para secarse un poco la ropa mojada a la vez que le invitaba a tomar una infusión caliente.

El domicilio amplio pero destartalado, le ofreció una visión de mejores tiempos pasados en los que parecía que los habitantes de la misma habían disfrutado de una vida acomodada, incluso privilegiada.

Mientras la mujer preparaba un té en la cocina de suelo de damero, José se fijó en una vitrina de madera de roble con cristal en su parte frontal en la que se podía apreciar una pequeña colección de relojes de bolsillo que le resultó interesante por la originalidad de algunos de ellos.

Cuando se despidió de la anciana, tras pasar un agradable rato charlando acerca de los motivos que le habían llevado de viaje por varias ciudades europeas, José se felicitó a sí mismo por la oportunidad que le había brindado este día lluvioso. En su bolsillo guardaba la pequeña colección de relojes que había conseguido comprar, por un razonable precio, además de un retrato en miniatura de Carlos Eduardo Estuardo, pretendiente jacobita al trono de Gran Bretaña como Carlos III de Inglaterra y Escocia.

La mujer lo incluyó en el lote de venta para subir la oferta del coleccionista, mientras le contaba que este pequeño retrato lo heredó su difunto marido por parte de un tío abuelo que había sido impulsor de los vínculos de la actividad bancaria parisina y las élites londinenses a mediados del siglo XIX. Este tío abuelo, Monsieur Vautour, algo usurero, les había contado ufano en numerosas ocasiones que lo había adquirido junto a otras joyas en la pequeña tienda de antigüedades East London Antiques, joyeros y orfebres renombrados, en uno de sus viajes a la metrópoli británica. Juana, de nariz afilada y pómulos marcados, escuchaba atenta sin perder detalle el relato de la procedencia del regalo que acababa de recibir por parte de su padrastro, mientras comía un pequeño sándwich de pepino que parecía dar el contexto histórico culinario adecuado al relato y daba más valor si cabe a la pequeña miniatura que miraba con entusiasmo.

UN CURSO DE FOTOGRAFÍA

Flavia cogió su mochila, el teléfono móvil y las llaves de su pequeño mini de segunda mano. Se miró al espejo para comprobar que su flequillo rebelde estaba bien sujeto con el pasador, que las botas de caña alta estaban bien lustrosas y que su bufanda de lana no se hubiera enganchado en los botones de su anorak y salió a la calle.

Con lo tarde que se le había hecho tendría que dejar el coche en el parking del museo Reina Sofía. Eso sí, pensaba parar antes a tomar algo en el Santagloria, un café y un croissant le darían las fuerzas que no había podido reponer en su ajetreada jornada laboral.

Cuando cruzaba la calle para dirigirse a su coche observó con el rabillo del ojo como un transeúnte apresurado arrasaba a su paso con un grupo de estudiantes que se dirigían sin noción del tiempo al semáforo que pasaba del verde al rojo para los peatones. Recordó, como siendo niña en su vida escolar se había sentido arrasada tantas veces por los adultos.

Los profesores no sabían respetar el tiempo que ella precisaba para analizar situaciones, indagar otras posibles soluciones a un problema, recabar nuevos datos, situarse desde otro punto de vista. Solo había una forma de hacer las cosas, la única según el mundo adulto. Este problema se resuelve así. Mientras que ella, en su rico mundo interior percibía tantas opciones, tantas formas de aproximarse a una verdad, tantas posibilidades de resolver cualquier dilema que su privilegiada mente parecía un torrente de ideas que se interconectaban entre sí.

Sus padres le pedían que se centrara más en sus estudios, limitando los talentos que Flavia manifestaba en múltiples disciplinas, pintura, piano, modelado de figurillas, cualquier actividad artística era para ella un estímulo que chocaba con la mente pragmática de sus progenitores focalizada en sus calificaciones escolares.

Cuando se subió al coche pensó que había hecho muy bien en regalarse por su cumpleaños ese curso de fotografía que tanto deseaba hace tiempo. Aunque un poco fuera de sus posibilidades económicas este mes podría permitírselo y su interés por el arte se había ampliado con el paso del tiempo.

La escuela de fotografía ubicada en una calle relativamente próxima a la Estación de Atocha, le ofrecía prácticas presenciales y un sistema de tutorías en directo que sabía le iban a resultar muy provechosas.

Ansel Adams su fotógrafo de cabecera, le había dado el último empujón que necesitaba para materializar su sueño de realizar un curso de fotografía, a través de su frase “una fotografía no se toma, se hace”. Mientras atravesaba la puerta de la escuela pensó que si tenía que pagarse un curso de fotografía como auto regalo de cumpleaños pues “se hace”.

EN EL MUSEO

La guía que había acompañado al selecto grupo a lo largo de aproximadamente dos horas por el museo, ubicado en la intersección de dos calles emblemáticas de Madrid, les invitó a quedarse hasta las 15:00 horas. Les ofrecía un tiempo extra, hasta la hora de cierre del museo, para poder contemplar las obras y piezas que no habían podido ver durante el recorrido guiado.

Aunque no era uno de los museos más populares de la ciudad, albergaba obras de autores tan relevantes como Goya o El Greco, piezas de orfebrería de valor incalculable, objetos que en su momento eran signo de ostentación y riqueza como esas pequeñas catalinas que guardaban en su interior una navajita o pequeñas tijeras, en función del sexo de su propietario.

El interés en ver de forma más pausada la sala por la que había acudido a la visita guiada la mujer menuda, de mediana edad y aspecto algo desaliñado era el Gabinete de miniaturas, en la que con el número 1 se podía observar un pequeño colgante en el que aparecía representado Carlos Eduardo Estuardo cuando era un joven adolescente vestido con una casaca en la que se apreciaba la estrella de ocho puntas de la Jarretera.

El grupo apenas se había detenido unos minutos en esta sala de paso, previa a la siguiente estancia en la que se mostraban obras emblemáticas de grandes autores de la pintura flamenca.

Por eso, cuando la guía les dio un tiempo extra libre para visitar las dependencias de la segunda planta, Gema se dirigió de nuevo a la sala de las miniaturas. El pequeño gabinete atesoraba pequeños retratos de personajes pertenecientes a la nobleza y también joyas, retablos, abanicos, etc.

Simulando tomar fotografías con su móvil sobre algunas de las piezas expuestas, estudió con detenimiento los sistemas de seguridad que protegían el pequeño retrato del “Joven Pretendiente” jacobita al trono de Gran Bretaña, en ese momento retrato del futuro Carlos III de Inglaterra y Escocia.

Desde que se había emitido hacía unos años la segunda temporada de la exitosa serie televisiva británico-estadounidense “Outlander”, en la que la figura de Carlos Eduardo Estuardo entabla una amistad ficticia con el protagonista de la misma, se habían disparado en el mercado negro las cantidades a pagar por cualquier objeto relacionado con los personajes históricos de la novela.

Coleccionistas con elevado poder adquisitivo, especialmente en países como Canadá y Estados Unidos añoraban una rica historia buscando el vínculo emocional con la vieja madre patria y los lazos ancestrales.

El encargo recibido de hacerse con el pequeño retrato, la miniatura número 1, no iba a resultar tarea fácil, pero sin duda el pago que iban a conseguir obtener por este objeto merecía la pena y tanto Gema, como su hermano menor Isaías, operario de limpieza de la segunda planta del museo, no podían dejar escapar.

Ni podían imaginar que el día 28 de abril de 2025 el destino les iba a facilitar la tarea que, milagrosamente y en forma de apagón generalizado en Madrid, supuso una desconexión en centrales eléctricas durante más de seis horas.

Isaías que había entrado ese día a trabajar a las siete de la mañana no podía dar crédito cuando a las 12:30 del mediodía colapsó el sistema de seguridad del museo. Aprovechando el desconcierto inicial se desplazó hacia la sala pasando desapercibido con su indumentaria habitual, a veces parecía invisible a los ojos de los vigilantes de planta, con su uniforme y objetos de limpieza.

Su forma de comportarse no favorecía especialmente la interacción social con otros empleados del museo, más bien se mantenía al margen de los contactos personales y de amistad que se establecían entre compañeros.

Siempre había rehuido el contacto con los demás pues no se sentía cómodo en compañía. Prefería sentarse solo, en una esquina de la mesa que compartían para el desayuno, a tener que participar en conversaciones estúpidas e intrascendentes desde su punto de vista.

Tal y como previamente había planificado Gema, la cabeza pensante que había analizado el sistema de seguridad de la sala, anticipándose a la fecha prevista y sin ser necesario que desconectara desde el control de seguridad las cerraduras electrónicas de la vitrina, sustrajo la pieza deseada. Envuelta en una gamuza amarilla con rayas rojas la depositó en el fondo de su carro de limpieza industrial y se dirigió al cuarto donde el personal se cambiaba de ropa.

Cuando caminaba desde la calle Serrano hasta su casa en Carabanchel, pues se había suspendido el servicio de metro, no podía creer que en su bolsillo envuelto en una gamuza llevara el retrato del joven jacobita.

COLECCIONISTA

Deborah había recibido de su bisabuela, Luisa Perot Burgués, Marquesa de la Casa Hasting, el interés por las colecciones.

Mecenas y filántropa, Luisa fue una mujer muy culta para su época, interesada en excavaciones, coleccionismo anticuario, hallazgos y vestigios de épocas pasadas.

Su abuela Concha le contaba cuando era niña, las adquisiciones arqueológicas y las distinciones honoríficas que su bisabuela, había conseguido.

En su infancia Deborah, siempre manifestó sus intereses por coleccionar miniaturas, como aquellos pequeños muebles y figuritas que formaban parte de su casa de madera abierta colgada en la pared de su habitación. Estas casitas que se pusieron de moda en los años 80 con decoración vintage siempre habían sido de su agrado.

Pero con la adolescencia empezó a interesarse más por las miniaturas con retratos de personajes célebres. Durante los siglos XVIII y XIX estos retratos “mini” se pusieron de moda para recordar a figuras de poder, como Enrique VIII y sus esposas. De forma habitualmente ovalada y realizados sobre finas placas de marfil se habían convertido en apreciados objetos de coleccionistas en el mundo del arte.

Su pasión por el acopio de estos pequeños objetos sin mesura se había convertido en la joya de su colección personal.

Gracias en parte a la fortuna familiar que había recibido como hija y heredera única de su dinastía, Deborah había conseguido atesorar un importante número de retratos de famosos personajes en miniatura. Si bien muchos de ellos se exponían en museos de toda Europa, en el mundo subterráneo del mercado del arte los marchantes ofertaban piezas valiosas a precio desorbitado eso sí, pero que ella no dudaba en adquirir cuando la oportunidad se presentaba.

Aunque había una pieza de su interés fuera de su alcance. Esto le generaba una frustración poco compatible con su condición de coleccionista obsesionada y su suculenta cuenta corriente que siempre estaba disponible para adquirir los objetos más valiosos. En este caso había ofrecido una elevada cantidad de más de cinco cifras para hacerse con la pieza deseada, después de haber investigado sobre las posibilidades de conseguirla a través de diversas fuentes de información.

Desde que vivía en Madrid había visitado en numerosas ocasiones el pequeño museo, comparado con las galerías más ilustres, en el que se mostraba una miniatura del retrato del joven Carlos Eduardo Estuardo, protagonista del levantamiento jacobita para restaurar a los Estuardo en el trono de Gran Bretaña.

Deborah había tenido acceso a una documentación datada en 1754 escrita por el propio Carlos Eduardo, cuando visitó Londres en secreto, en la que se recogía que el pequeño retrato del aspirante a rey había sido depositado por él mismo en la Catedral de San Pablo, en un pequeño recodo de piedra excavado en la pasarela circular elevada treinta metros sobre el suelo y conocida posteriormente como la Galería del Susurro.

Gracias a las acústicas únicas de la cúpula, una palabra susurrada contra la pared se podía escuchar claramente en el lado opuesto, y en el escrito del aspirante a rey se mencionaba cómo el propio Carlos había prometido en un sobrio mensaje que él mismo volvería a recoger su retrato una vez coronado como Rey Carlos III, siendo testigo la Cúpula dorada del eco del deseo expresado por él mismo en alta voz. Allí se perdía la pista de la ansiada pieza.

En 1.766, a la muerte de su padre, Carlos Eduardo seguía siendo considerado por sus seguidores como el legítimo rey de Gran Bretaña, pero nunca pudo cumplir su promesa de recoger la pequeña miniatura pues nunca llegó a ser rey. Y durante años el pequeño retrato quedó oculto en la oquedad hasta que se procedió a la limpieza y reparación de los desperfectos de la galería.

Martin, el pequeño pelirrojo encargado de barrer y retirar las piedrecillas de los muros que se habían deteriorado a lo largo del tiempo, se topó con un pequeño envoltorio que disimuladamente introdujo en el bolsillo trasero de su pantalón.

No se atrevió a abrirlo hasta que enfiló la calle que le llevaba a su domicilio en el East End, donde la pobreza y la suciedad le saludaron como cada día a su regreso del trabajo. Ahora tendría que encontrar la forma de conseguir un comprador discreto y que tuviera tanto interés en hacerse con el retrato de ese personaje desconocido como él en deshacerse del mismo.

Deborah, etérea y soñadora, había fabulado infinidad de veces con poder adquirir la miniatura para su colección personal y lo había deseado con tanta intensidad, como el joyero avezado del East London Antiques cuando la puso ante sus ojos un joven pelirrojo que desconocía el valor de la pieza.

LA INVESTIGACIÓN

La comisaría de la calle Leganitos había finalizado por fin la larga obra de rehabilitación acometida durante cuatro largos años. Durante ese tiempo, Flavia había tenido que adaptarse a realizar su trabajo en un pequeño despacho colindante con la escalera por la que se habían desplazado materiales de obra, obreros y funcionarios que generaban un continuo estruendo difícilmente compatible con sus deducciones y análisis reflexivos característicos en la resolución de los casos que se le habían asignado.

El caso que le traía de cabeza las últimas semanas le había obligado a zambullirse de lleno en el mundo del arte y de la realeza, temas que hasta entonces no habían interesado en absoluto a la joven subinspectora que se decantaba más por la fotografía y los maratones populares.

Se había desplazado al museo en el momento en que recibió una orden del inspector jefe asignándole el caso. Una vez allí se identificó y solicitó hablar con los responsables de la Gestión y Administración que le informaron con detalle de cómo y cuándo se habían percatado del robo de la pequeña pieza de colección.

La jefa de Colecciones y Conservación también presente, se lamentaba de la importante pérdida, pues aún recordaba la leyenda que figuraba en el registro de las piezas mostradas en la vitrina saqueada que le trasladó a la inspectora: Figura número 1. Miniatura (gouache sobre marfil, 77 mm de diámetro, nº inv. 3716), especialmente valorada por la azarosa forma que fue adquirida en el año 1917 por JLG, propietario de la colección y fundador del museo, y porque fue regalo personal para la querida hija de su mujer.

Flavia se interesó acerca del proceso que habían seguido para desalojar el edificio en torno a las 12:30 horas del día del apagón, siendo informada de que la evacuación había sido ordenada, sin incidentes, salvo el hecho de que los miembros del personal no podían comunicarse entre ellos a través de sus móviles que habían dejado de funcionar.

El jefe de Servicio de Seguridad fue interrogado acerca de por qué no funcionó el sistema alternativo de seguridad electrónica, los equipos electrógenos, en caso de falta de corriente eléctrica. La respuesta fue tan sencilla como desoladora, no había suficiente combustible para que arrancaran los generadores. Para cuando se dieron cuenta no tenían dinero efectivo suficiente para comprar el diesel necesario, los surtidores eran eléctricos por lo que no podían servir tan preciado líquido y, además la pieza ya había sido sustraída de la vitrina de cristal que la protegía.

En cuanto a los posibles sospechosos no tenían registro de visitantes del día ya que las pocas visitas de ese día compraron la entrada directamente en la taquilla, por lo que Flavia tendría que hacer un listado de aquellos que compraron haciendo uso de su tarjeta bancaria; los que pagaron en metálico no podrían ser localizados.

Pidió también acceso a las cámaras de seguridad que estaban en funcionamiento mientras la corriente eléctrica estaba disponible, que se fundieron a negro en el momento del apagón.

DESENLACE

Tras un día agotador y para desconectar su mente de robos, museos, retratos y realeza, Flavia se preparó para hacer la foto que tenía que aportar a la última sesión del curso de fotografía que terminaba al día siguiente.

Podía calificarla como una experiencia muy gratificante, en la que además de los conocimientos teóricos, el disfrute de la parte práctica había compensado con creces el dinero invertido.

Las semanas habían pasado volando y aunque no había establecido relación con los compañeros del curso, no más de unas quince personas de variadas edades y condición, siempre tomaba un café al finalizar la clase con una de las compañeras, joven como ella, alta, pelirroja y también apasionada del mundo de la fotografía. Sin intimar, manteniendo las distancias personales, pero compartiendo el interés por esta artística disciplina.

Sobre el tema “A través del espejo”, consigna dada por el profesor para exponer ante el grupo el último día, Flavia se había inspirado en Dalí. Colocando un espejo en su habitación buscando que incidieran los primeros rayos del amanecer a través de la ventana, había tomado una bella fotografía de los tejados de Madrid que de forma especular se reflejaban en la imagen.

Una tras otra, se fueron mostrando las fotografías tomadas por los compañeros, algunas más técnicas, otras más artísticas, todas con la emoción implícita del fotógrafo que quiere lucirse ante los demás y que recibe la crítica constructiva del profesor.

La última fotografía presentada, la de su compañera de café, llamó especialmente su atención.

La imagen de la estancia transmitía un aire decadente de cortinas pesadas y polvo de varios días sobre los muebles de maderas nobles. Sobre la mesita que hacía las veces de escritorio se apreciaba un pequeño paquete envuelto primorosamente en papel de seda, fino y delicado.

A través del espejo también se reflejaba una estantería de la librería del fondo, junto al balcón por el que entraba la luz del atardecer, en la que se podía apreciar claramente la portada del último de los libros sacado para su consulta.

El sugerente título “Bonnie Prince Charlie: his life, family, legend, de Peter Pininski, acompañaba la foto en portada del joven Carlos Eduardo de Estuardo, con la banda tono azul real atravesando su pecho.

A la salida de clase Flavia se dirigió a la creadora de esta última presentación y le dijo:

– Deborah, hoy si te parece nos tomamos el café en mi oficina.

EPÍLOGO

Paula Florido, siempre elegantemente vestida, su cabeza adornada con sofisticados sombreros, en 1905 se vio involucrada en un accidente de tráfico en la calle Génova de Madrid cuando se dirigía a su domicilio, el Palacio Parque Florido.

El automóvil, un Ford que alcanzaba los 40 kilómetros por hora, en el que viajaban ella, el chófer y un sirviente fue embestido por un coche de dos caballos que asustados por un ratón salieron corriendo desbocados, mientras el cochero perdía el control.

El fuerte impacto arrojó al sirviente a gran distancia, causándole contusiones múltiples, y también hirió al chófer, además de destrozar el automóvil.

El coche agresor huyó sin prestar ayuda. José Lázaro solicitó a Pérez de Guzmán, que intercediera ante el gobernador civil de Madrid, el conde de San Luis, para que se investigara el incidente. El gobernador inmediatamente delegó en el inspector Juan Verdaguer, bisabuelo de Flavia, para que investigara lo sucedido y localizara al conductor del coche de caballos.

Afortunadamente Paula viviría muchos años tras este accidente. Después de su fallecimiento en 1932 y transcurridos algunos años más, las circunstancias favorecieron que su querido esposo José decidiera ceder todas sus colecciones y el mismo Palacio Parque Florido para convertirlo en un delicioso museo que todo el mundo debería visitar.

FIN