Esto, aquí.

No hay, ni nunca hubo

aquí, la sensación de estar llegando

o partiendo.

.

Lo que hay, y lo que entra, aquí,

se eterniza en la quietud, la contemplación,

la espera. Aquí la vida hiberna.

.

El cielo, indiferente al movimiento de sus seres y la tierra,

un cenagal que estaquea el cuerpo y lo retiene,

no tienen dios ni ley. Aquí, espacio y tiempo son cautivos.

.

Aquí, el pensamiento se enlentece,

un atardecer puede durar un día; las gotas de rocío no terminan

de caer – una vez llovió cien años –

Imaginen la serpiente acechando a un pollito

por mil años; devorarlo, otros diez mil;

imagínense observando el fugaz vuelo de un mosquito,

cuadro a cuadro.

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Ustedes, los que gustan de ficciones: teman,

lo que cae como mosca a este lugar no vuelve al mundo.

Aquí las cosas se retraen. Difuminan.

Lo que hay, aquí, son las formas

distintas de la nada. Aquí la nada es real y lo real

es nada más que nada.