Beverligirls

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Beverly Hills siempre huele a gardenias recién regadas y a dinero viejo. Esa noche, sin embargo, el aire tenía un filo distinto, como si la ciudad supiera que algo iba a romperse.

El golpe estaba planeado para durar siete minutos. Ni uno más. La mansión en North Alpine Drive pertenecía a Victor Hale, productor de cine retirado, viudo, obsesivo con la seguridad y, paradójicamente, demasiado confiado en ella. 

Cámaras en cada ángulo, sensores de movimiento, una bóveda italiana escondida detrás de un mural de Rothko falso. Todo eso lo sabía Marco desde hacía meses. Lo había estudiado como se estudia un cuerpo antes de una autopsia.

Entraron a las 2:14 a.m. El cielo de Los Ángeles era una sábana naranja por la contaminación, y el silencio estaba perforado por el zumbido lejano de la autopista. 

Nina anuló la alarma en treinta segundos; sus dedos se movían con una precisión que parecía coreografía. Marco avanzó primero, guantes negros, respiración medida. 

El tercero, Eli, se quedó en el exterior, vigilando. Nadie hablaba. En Beverly Hills, el ruido es un lujo que no te podés permitir.

La bóveda cedió con un suspiro metálico. Dentro, relojes suizos, joyas antiguas, y un estuche de terciopelo azul con algo más pesado que el brillo: una memoria. Marco la tomó sin mirarla. Sabía que no era solo oro lo que habían venido a buscar.

Entonces ocurrió el error.

Victor Hale no dormía. Estaba en la cocina, con un vaso de whisky y una foto vieja entre los dedos. Escuchó el murmullo, el roce, y pensó primero en fantasmas. 

Cuando vio a Marco en el pasillo, el miedo le cruzó la cara como un reflejo mal editado.

—No tienen que hacer esto —dijo Hale, levantando la mano—. Puedo pagar.

Marco dudó. Un segundo. En los robos, los segundos son eternidades. Nina apareció detrás, pálida.

—Tenemos que irnos —susurró.

Hale dio un paso. Tal vez quiso correr. Tal vez quiso hablar de más. El arma se disparó como si no fuera de nadie. Un ruido seco, obsceno, que no combina con el mármol. 

Hale cayó de espaldas, el whisky rompiéndose en el suelo, la foto manchada de sangre.

Nadie gritó.

Salieron en cuatro minutos. Demasiado rápido. Eli los miró sin preguntar. En Los Ángeles, las preguntas también dejan huellas. El coche se perdió entre palmeras y luces blancas.

A la mañana siguiente, los noticieros hablaron de un “robo violento con resultado fatal”. Helicópteros sobrevolando, expertos opinando, vecinos diciendo que “nunca pasa nada acá”. 

Beverly Hills amaneció intacta, perfecta, como si la sangre pudiera limpiarse con agua importada.

Marco, en un departamento anónimo de Koreatown, abrió por fin el estuche azul. Dentro no había joyas. 

Había un disco duro. Lo estudió, luego le conectó. 

Aparecieron nombres, Epstein, Trump, cuentas, pactos sucios entre productores, políticos y policías. Entendió entonces que el robo nunca fue solo un robo.

Cerró la puta laptop. 

Afuera, Los Ángeles seguía brillando, indiferente. En esta ciudad, pensó, el crimen no siempre se paga con cárcel. A veces se paga con silencio. 

Y a veces, con una vida que nadie iba a llorar demasiado.