Aquel Libro abandonado en el armario a merced del polvo y el olvido con sus páginas amarillentas y agujereadas por la plaga
¿Qué pasa con las historias escritas en sus páginas si no hay quien las lea?
Sus letras pierden sentido y sus relatos no son evidencia de nada, carece de norte la novela y emoción la ficción.
Olvida el amante los labios de su amada y el poema es solo un susurro permeado en el viento
Sus hojas están rotas esperando a ser leídas, anhelando la mirada cauta de un lector curioso, que tome en sus manos y junte los trozos perdidos.
Que fortuna tienen algunos que pueden leídos y quizás no me refiero a los libros.
Atte.: Un poeta antes de la madrugada
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